Я не могу котлеты естьИ слышать слово «мясорубка».Больничный белый потолок,Назад заломленные руки.И тот, кому уже не жить,Лежит… Внизу… И смешан с кровьюВ эмалированном тазу,Рожденный нашею любовью,Убитый мною и тобой.Медсёстры тихо моют руки,Привычно говорят о доме,А у меня в дому такое,Что никому не рассказать……А в памяти лишь блики кожи,Взлёт рук, кудрей, «О, Джоджи»И джинсы, стёртые в гипюр.Земля нам не могла служить опорой,И мы летели птицей адскойНа солнца крик из темноты дворовойВ тоннелях улиц ленинградских.А ослепительная кожаСлепила праведных прохожих,Под
скрип трамваев и старух ты пел…Пространства было мало для крыльев двух!Ты – крыло, и я – крыло.Вместе нам дано небо.Порознь – только ты.Порознь – только я.Порознь – два крыла.Порознь – нету нас.Вместе мы птицею счастия синеюНад Невой летим под трамвайный гром:Ты – крыло, и я – крыло…Мы так бессовестно красивы,Нахально счастливы, чисты!Мы разрешенья не просилиЛюбить и жить, любить и быть…Трамвай смеётся, ты – «О, Джоджи!» –И я ловлю свой смех в ладони,Ты будишь криком всех прохожихИ вечно спящих по вагонам.Тебе цветы старушки дарят,Ты тут же их бросаешь мне,А восхищенные их взгляды,Я знаю, нравятся тебе.Мы просто… просто человечны –Два одиночества земли.Мы просто молоды, беспечны,Эгоистичны, влюблены.Всё. В памяти лишь блики кожи,Взлёт рук, кудрей, «О Джоджи»И джинсы, стёртые в гипюр.…Я у подъезда. У театра.Это – ты. Глаза не прячь!Я вижу: ты узнал.Но ты меня вдруг оттолкнул рукой.Так, невзначай.И это «не» так больно!А лошади, яблоки – губами…Но умирающий от жажды всё твердил:«Я вижу озеро. Прекрасное…»Ленинград… Расплескалась сиреньюпо паркам весна –Ленинград… А трамваи пролётками нынче стучат –Ленинград… У распахнутых окон бессонны глаза –Ленинград!Только я не приду, в дом, где ждали меня – Никогда…Не нужно, но неизбежноВсё это, всё для нас.Юный скрипач смеющийсяДуши скрипкину спас.Снова мне снится музыка,Сжатая в кулачках.Мне не нужно моё мужество:Я не хочу забывать.Мне надоели акварели,мне хочется боярыни Морозовой!Земля поплыла, закачаласьПод метроном кадил,Саванно-белый мраморШею мне охладил.Тягостное видениеДушу изводит мою –Милостыней прощенияВины я не искуплю.…Есть в тишине печальное: прости!Есть детский крик и есть раскаты грома.Есть в тишине безумное: пусти!На свет прийти…Или на крышу дома.Есть в тишине печальное: прости.И есть в молчании начало новой жизни,Как будто хиромантС твоей рукой запуталсяСредь параллельных линий.
Александр Боданико
Москва
«Не торопитесь открываться…»
Не торопитесь открыватьсяИ звать на пир души своейНелюбопытных постояльцевИ любознательных гостей.Всё, что Вы любите и чтите,Опору в жизненной борьбе,От всевозможных перепитийХраните втайне при себе.Не обсуждайте книг любимыхНи с кем без видимых причин.Молчите о стихах и фильмах.Владейте музыкой один.Из книг и песен тихой сапойМы строим в дальнем уголкеСвой тёплый дом с зелёной лампой,Где дверь на кованом крючке.Там на пузатой печке чайникС боками медными свистит.Не слышно там машин случайныхИ криков сбившихся с пути.Листая ветхие страницыС бокалом терпкого вина,В привычном тазике с горчицейВы не дотянетесь до дна.Пока снаружи повсеместноМир превращается в дурдом,Неплохо скрипнуть старым кресломИ побеседовать с котом.16.09.16
«Я до сих пор люблю, когда ты снишься…»
Я до сих пор люблю, когда ты снишься,Переступая время и границы,В давно знакомых, побелевших джинсахИ блузке, не скрывающей ключицы.Ты смотришь, точно девочка из книжкиО беззаботном пионерском летеИ каждый волосок короткой стрижкиСияет в нимбе контрового света.Нам слов давно не нужно для беседы.Молчание не кажется нам пыткой.Мы видим, как я превращаюсь в деда,Согретого во сне твоей улыбкой.Мы бродим по сверкающей аллееТем августом, с конфетами в кармане.Я лишь с тобою быть собой умеюИ, засыпая, снова жду свиданья.06.08.17
«Говорят, что депрессия муза поэта…»
Говорят, что депрессия муза поэта,Что она пожирает, как летний пожар.Суицид для поэта – извечная рентаЗа его роковой поэтический дар.Этот образ трагический мил и понятен.Все влезают в него, кому это не лень.Говорят, что нет света без тени и пятен,Что поэт вопреки, и по жизни мишень.Я не спорю теперь с тем, что пишут газеты,Что поэт это знамя, ведущее в бой,Но из тех, примелькавшихся модных поэтовНе припомню, чтоб кто-то покончил с собой.29.11.15
Андрей Бондарь
Москва
Храм поэзии
Не можем мы звучать из утюга,Поэзия – столь сложная наукаНе вычислить нам своего врага,А рядом он – ведь это просто скука!Нам надобно минутку улучить,Прочесть стихи с разглаженных страницПоэту ведь, как всем, не просто житьВ полет пуская стихотворных птицСкучаем мы, хотя во весь опорК нам рвутся гаджеты и «лайки»А мы с тобою до сих порПоэзию лишь чтим души хозяйкой.Поэзия – она как Храмы встарь,Пропащие где отпевают душиПоэзию кладем мы на алтарь,Хотя у большинства в ушах – беруши.
Две сосны
На склоне у обрываСтояли две сосныОдна ждала приливаДругая же – весныОдна металась в жаждеИголками молясьДругой же все неважноЗимою спится всластьТу, что засохла, дятелВсю выдолбил внутриНад ней, как над распятьем,Кружили сизариСестра засохла в осень,Сил не было терпетьВ иголках пряча проседьНа склоне лет горетьСрубил ее колхозникПод зиму в аккуратИ в топке паровознойДровишки лишь горят
Далекая жизнь
В Галактике есть множество планетДо них не долетает Солнца светИ не доходит свет до них совсем!В опроверженье многих теоремИ если есть на тех планетах ЖизньЯ попрошу: ты крепче там держись!Родится где-нибудь сверхновая звездаОсвещена ты будешь ею навсегдаНу а пока царят там хлад и тьмаПобудь ты, Жизнь, изобретательной весьмаИ для тебя иссякнет у Вселенной ночьТебе мы сможем сообща помочь!
Половодье чувств
Остановилось наше времяЗастыли стрелки на часахСмотрю я в зеркало и темяСедеет прямо на глазахКуда, скажи, стремглав умчались?Все наши счастья островкиСидеть мы зайцами осталисьУ неразлившейся рекиИ ждем, когда же половодье?Из чувств нас снова захлестнетНо это будет не сегодняКогда? А кто его поймет!
Марина Борина-Малхасян
Ногинск – Электросталь
Обманите меня
Обманите меня, что спокойно вокруг,Нет войны на Земле… нет пожарищ,Что не может предать ни любимый, ни друг,Что не станет врагом вдруг товарищ.Убедите меня, что дорога светлаУ любого, кто счастья достоин,Что не будет на ней ни печали, ни злаИ цветочником может быть воин.Обманите, прошу, что смогу без потерьЖизнь пройти… без обид, расставаний.Что к успеху ведет вновь открытая дверь,И к добру – череда расстояний.Обманите сейчас, что повсюду любовь,И никто этот мир не разрушит.Подберите волну самых правильных слов,Исцеляющих тело и душу.Расскажите о том, что тревога и грустьНе пройдут близко к сердцу парадом.Обманите меня. Я поверю… и пустьЭто всё вдруг окажется правдой.
Без обид
Между прошлых ошибок – путь вчерашних потерь.Где надёжен, где зыбок… Верным станет теперь.Взяв в подруги удачу, точно выверю шаг.Если дождь не заплачет, то не вымокнет флаг.Я забуду предавших, как последнюю боль.Им, меня потерявшим, небо, выправь юдоль.Залатаю прорехи другом выбитых ран,Эх, тогда бы доспехи… Но… Вперёд, Капитан!Может, я только штурман, но от бурь не согнусь.Моцарт, Пушкин и Шуман нам помогут. Смеюсь!Прочь, сомнения, муки! Там душа не кровит,Где не связаны руки сетью прошлых обид.Где не хочется власти, там с горы не упасть.Ритм любви на запястье – это в радость. И всласть.След вчерашних ошибок – в старой книге потерь.Вижу сотни улыбок. Это счастье, поверь!
