Альманах «Литературная Республика» № 1/2018

Коллектив авторов

«Как хорошо вчера на крестном ходе…»

Как хорошо вчера на крестном ходеВ колокола храм на Кулишках бил,И преподобный с нами был Мефодий,И преподобный брат его Кирилл.И Патриарх всея Руси молебенУчителям Словенския служил.И я глядел как белый голубь в небеНад православным городом кружил.Со школы нас водили мимо храмаПод анекдоты про церковный клир,И предназначена была б мне слава Хама,Когда бы не Мефодий и Кирилл.Как хорошо вчера на крестном ходеРадели обо всех, кто приходил,Святый равноапостольный Мефодий,Святый

равноапостольный Кирилл.Вещали дикторы не ту метеосводку,Внушали мне, что всё не так у нас:И здешний климат, и налог на водку,И смута, что затеяли на Спас.Как хорошо вчера на крестном ходеС хоругвями плыла Святая Русь.Мне каждый день врут о моем народе,А я ответить всё не соберусь.

Наталия Квашнина

Москва

Любовь с природой заодно

* * *

На солнце жарко, в тени прохладно,И кружат листья «пока-пока…»Зануда-осень, хоть и невнятно,Похожа чем-то на «день сурка».Такой же муторной канительюИ повторяющейся хандрой…А мы недавно ещё шалелиОт солнца, лета, от нас с тобой.И наш сурок был совсем не скучным,Калейдоскопом мелькали дни.И было лето любви созвучно.Любовь! Ты осени подмигни!

* * *

Луг разнотравный недавно скосили.Сбросила груз, что зимой опостылел.Млею, захвачена травным дурманом,Птицы беснуются в воздухе пряном…Всё, наконец-то настала свобода!Глазки слипаются от кислорода.

* * *

Нас дождик поливает вкривь и вкось,А ветер зонт беспомощный ломает.И мы с тобой, промокшие насквозь,Спешим укрыться в голубом трамвае.Перехитрим в уютном чреве дождь,Расслабимся в трамвайном перезвоне.Ты мне тихонько песню напоёшьПро Чебурашку в голубом вагоне.Трамвай – романтик, строго говоря,Особенно для тех, кто понимает.В нём можно целоваться втихаря,Как будто нас никто не замечает.

* * *

Неразбериха между осенью и летом:Трава зелёная и жёлтая листва…А песня летняя как будто не допета,В осенней песне не дописаны слова.В неотвратимо-угасающем коллажеВозьмут своё сначала охра и багрец.И как в симфонии минорные пассажи,Померкнет яркость и затихнет под конец.А мы пошепчемся с тобой о том, об этом…И сразу радостным покажется пейзаж.А у природы всё равно полно секретов,И ей к лицу её осенний камуфляж.

* * *

Апрель – мошенник снова строит козни,С погодой хулиганит, лицемер.Под утро, как нарочно, подморозит,Лишь только соберёшься на пленэр.Мальчика! В голове его метели,За пазухой наивные цветы.А я смотрю в глаза ему и верюПредчувствию весны и теплоты…

* * *

Приснился сон, такой наглядный,В нём всё реально, наяву.И поцелуй невероятный,И дом, в котором не живу.И шарфа из мохера запах,Что надеваю на бегу.Крадётся кот на мягких лапах(Кота припомнить не могу).И мама крестит на дорожку,Вдогонку шапку мне суёт.И грустно сделалось немножко…Хотя бы вспомнить, что за кот!Не верю снам, они случайность,Из ностальгии, может быть.Но эту хрупкую реальностьХочу подольше сохранить.

* * *

Я была не права –Тормоза отпустила.Вылетали

словаЧересчур импульсивно.Не сдержала порыв –Дипломат безыскусный.Удила закусив,Перепутала чувства.Ворвалась чехардаВ приоткрытую дверцу.Это так, ерунда –Колебания сердца…

* * *

Так что же с нами происходит,И кто нас под уздцы ведёт,И в чащу страшную заводит,И отдышаться не даёт…И я как конь большой и крепкий,Ведусь послушный и немой.Хотя через бурьян и веткиМогу рвануть в момент любой.Так странно, гордый зверь и сильныйПривык, что власть над ним крепка.Иль не найдёт в душе усилий,Иль слишком любит седока…

* * *

Так и до снега недалеко,А там, глядишь, и до Нового года.Осень царапнет веткой стекло,Зальёт, как прорвавшимся водопроводом.Осень куражится над Москвой,Пугает под утро зимними знаками.А мы грибы уплетаем с тобойИ до сих пор про лето балакаем.Что-то у осени на уме…Мчит, распалясь, на десятой скорости.Тянет зачем-то её к зиме,Нет у неё ни стыда, ни совести.И мимоходом на «свой – чужой»Метит нас маркером жёлто-красным.Что-то про нас разгадала с тобой,Что нам и самим до конца не ясно.

* * *

Мороз и солнце, чудный день!Точней не скажете про зиму.И тянет плюхнуться на спинуВ сугроб, что глубиной в сажень;Смотреть в простор голубизны,Глаза, сощурив, чтоб привыкли.И ощутив, как мысли стихли,Почуять запахи весны…

* * *

Ручей журчал у самых ног,В струе ногами я болтала.И мягкий трепетный песокНа дне сквозь пальцы пропускала.Мне захотелось вдоль ручьяНавстречу быстрому потоку,Забыв, откуда я и чья,Брести бездумно и без проку.Но толк, наверно, всё же был –Так сильно к роднику тянулась.С плеч соскользнув, платок уплыл,Я на него не оглянулась.И вот к истоку добралась.Замёрзли ноги, я устала.Но поскользнувшись десять раз,Ни разу в воду не упала…

* * *

Мне не спится. Поверну подушку,Чтоб к прохладной стороне лицом.Чай остывший отопью из кружки,Лучше б заварила с чабрецом.Дождь – успокоительное средствоПриоткрыв окно, впущу в свой дом.Почему-то вспомню запах детства…И усну, наверное, потом.

Людмила Кислова

Москва

«…Ты русским словом горд»

Как паучок трудолюбивыйПлету свой новый стихА ты. Мужчина мной любимый.Ты не читаешь их.А я твержу, что мир опасен,Спасайтесь красотой.Смотри, как лик Христа прекрасенсвет льется золотой.Но человек как космос малыйНепостижимый мирПорой безумный и усталыйКак у Шекспира Лир.Через века дошли приметыВселенской красоты:Скульптура, музыка, сонеты,Прекрасные чертыМадонны профиль совершенный,Изящный силуэт.И понимаешь ты блаженныйИ искренний поэт.Тебя тревожат сны и звуки и музыки аккорд,И радость творчества и муки,Ты русским словом горд.