Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Осенняя сюита»

Приходит осень, ненадолго вспыхивая яркими красками листвы, а затем снова тускнеет, подергиваясь серой мглой ненастья. Дни все короче, вечера все холоднее, накатывает сезонная тоска, иногда переходящая в физическое недомогание. Чем-то поздняя осень похожа на раннюю весну, только весной в слякоть и ненастье думается о скором лете, а осенью – о холодной зиме, и настроение совсем портится.

Хандришь и раздумываешь, за что можно любить осень, так ли привлекательно ее «очей очарованье».

Но, несмотря ни на что, осень действительно

красива – и в праздничном наряде, и в мглистом увядании, которое так любил Пушкин. Осенью приятно полюбоваться – из окна или на прогулке, одевшись потеплее. Недолго длится осенний праздник, не всегда можно доверять октябрьскому солнцу, но преходящее и редкое милее человеку и дороже, чем привычное.

Осень добра к человеку и природе, она не торопится обрушивать холод и дождь, а приходит шаг за шагом, а мы и не замечаем этого, пока не ударит первый заморозок. Тут и спохватывается человек, понимая, сколько времени прошло и как мало сделано.

А осень между тем неторопливо собирает урожай, завершает все, что было начато весной и летом, подводит предварительный предзимний итог. И оказывается, надо еще столько всего успеть, сохранить, заготовить… запомнить.

Ведь талантливые люди в осеннюю пору обрабатывают свой урожай – красоты и чудес. «Багрец и золото» листвы, запоздалое тепло солнца, последние цветы и первые белые мушки – все их нужно собрать и заготовить, сохранить в стихах и прозе для будущего. Для себя – и для других. На осень и зиму – и, может быть, на многие годы вперед. Ведь мысли и чувства настоящего творческого человека никогда не скудеют и не кончаются, сколь щедро бы он ими ни делился.

Сборник «Осенняя сюита» – урожай стихов и прозы, собранный для вас, дорогие читатели. В нем схвачена мимолетная красота пейзажа, поведаны осенние жизненные истории.

И собраны неторопливые размышления о том, что есть и будет. Они мало подходят для лета, когда и дел полно, и развлечений множество – некогда остановиться.

Осень – иное дело. Лучшее время для спокойных размышлений и тихого досуга, в том числе и для хороших книг.

Приятного чтения, приятной осени!

Анастасия Лямина,

шеф-редактор альманаха «Российский колокол», журналист, публицист

Сергеи Кимович Барсуков родился в 1956 году в дальневосточном городе Шимановске. Архитектор, проживает в городе Химки Московской области, работает в ГУП «Мосгортранс». Пишет под псевдонимом Ким Барссерг.

Участник литературной площадки «АмуриЯ». Печатался в хабаровском журнале «Ритмы жизни» и столичном издании «Российский колокол». Автор нескольких поэтических сборников и книг. Участник «Антологии русской поэзии», номинант национальных литературных премий – «Поэт года», «Российские поэты», «Писатель года», «Наследие», «Георгиевская лента», а также премии имени Сергея Есенина «Русь моя». Награжден юбилейными медалями РСП («Владимир Маяковский 125 лет», «Александр Пушкин 220 лет», «Анна Ахматова 130 лет», «Антон Чехов 160 лет», «Георгиевская лента 250 лет»), звездой «Наследие» III степени. Член Российского союза писателей.

Юная осень отмыла асфальт до желтизны И закружила бусовый вальс листьев шальных. По площадям и переулкам – цвет азарин, Где-то играет задумчиво, гулко дождь-клавесин. «Перекроила судьбу нашу осень, искусник-флорист», — Юной разлучнице рыжеволосой пел гитарист, Перебирая грустно аккорды пальцами вкруг, И замирали струнные корды, слушая звук. Ах, для чего ты, юная осень, моешь асфальт, Между берез кружишь и сосен бусовый вальс? Не будоражь, разлучница-осень, память мою, Не для тебя, златоволосой, это пою. Полиняло лето? Полиняло – пестротой цветов, лугов, полей. Солнце золотистое вставало, Ослепив природу и людей. Заигралось лето? Заигралось – неводом капроновых дождей. Осень расстелила покрывало — Ночь, дорога, дальний свет огней. Изменяло лето? Изменяло – но чуть-чуть, с осеннею грозой. А затем опять перрон вокзала: «Не судьба», – прощальный голос твой… Извинялось лето? Извинялось – за дорогу дальнюю домой. Лето у замерзшего причала Зябнет под осеннею листвой. Узкая тропа за горизонт, По краям – деревья в злате листьев. Антикварный «Монте-Кристо» и патрон Для себя берег, не для корысти. До чего же редкий экземпляр — Жалко расставание с тобой. Видит Бог, что днесь я не фигляр — Просто так предписано судьбой. Эх, рулетка, да в один патрон — Как прекрасна ночь в лесу осеннем… Я не милован тобой и не прощен, Крутану – и никаких сомнений. Я уже давно не дебютант, Без амурных приступов удуший… Осень, дуэлянтный секундант, Не смущай измученную душу. Осень – время любви, а значит, время влюбленных! Осень – время любить, а значит, скоро алтарь. А холодной зимой стынут чувства надолго, Будто маленьких птиц заморозил январь. А весна – это головокружение! Вы весной не проверите чувства свои! Все фантомы обманут, миражи не реальны. Канут в Лету, наверное, чувства мои. Лето – знойное время обжигающей страсти! Только страсть ты не путай со словом «любовь»! Лето – страстное время, но оно не во власти Подарить нам великое чувство – любовь. Осень – время любви, а значит, время влюбленных! Осень – время любить, а значит, скоро алтарь. А холодной зимой стынут чувства надолго, Будто певчих птиц заморозил январь.