Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Н. А. Некрасова, 200 лет со дня рождения. 2 часть

Альманах

Дверь скорой захлопывается, и она быстро уезжает. Сирена становится тише, постепенно растворяется в пространстве и окончательно замолкает. Затем приходит пустота. Стараюсь прислушаться, чтобы уловить хоть какие-то звуки. Но ничего нет. Никакого голоса не слышно.

Сегодня игра закончилась.

Павел Савилов

Родился в 1963 году. Окончил Воронежский государственный медицинский институт им. Н. Н. Бурденко (1986). Сельский врач. Работает в одной из районных больниц Тамбовской области.

Член Российского и Интернационального союзов писателей. Лауреат литературных премий: им. М. А. Булгакова (поэзия), В. В. Набокова (поэзия), М. Ю. Лермонтова (поэзия). Лауреат литературного журнала «Сура» (г. Пенза) в номинации «Поэзия» за 2018 год. Лучший писатель года (2015–2019) по версии Интернационального Союза писателей. Член жюри Всероссийского открытого ежегодного конкурса «Проба пера» для учащихся и преподавателей.

Поджигатели, или Расстрел в кремле

(на одноимённую картину В. В. Верещагина)

Наследство их из рода в родыЯрмо с гремушками да бич.А. С. Пушкин

Висят дымы над русскою землёюИх раздвигает солнце головой,Смотря, как расправляется с МосквоюПожар своею огненной рукой.Горят дворцы, мещанские лачуги,Взрываются военные склады,И мечутся по улицам в испугеЧужие исполнители войны.Московский Кремль, глядя на это горе,Безмолвное

величие хранит,Сжимая ружья на его подворье,Строй гренадеров Франции стоит.А перед ними, место занимая,Не чувствуя прохладу от реки,Своею кровью землю окропляя,Лежат в различных позах мужики.Беседуя поодаль, офицерыБросают взгляды на проём ворот,А там конвой, ступая шагом мерным,Ещё несчастных на расстрел ведёт.Они идут, в руках сжимая шапки,Крестясь на золотые купола.Из-под рубах, изодранных на тряпки,Побитые виднеются тела.О, Русь моя, церквами ты покрылась,Да только снова множатся грехи:Опять богатым сотворяя милость,На смерть идут покорно бедняки!Где те, которые приказ отдали страшный:Дома сжигать в оставленной Москве?В своих именьях восседают важно,Спокойно рассуждая о войне.Что им народ? Овец покорных стадо,Их можно резать, продавать иль стричь.А кто не сделает, как им, дворянам, надо, —Петля на шею, кандалы да бич.Четвёртый месяц бедствием объята,Россия изнывает от войны,Где, защищая собственность богатых,Идут на смерть их русские рабы…Уж двести лет с поры той миновало,Но тихо стонет русская земля,Теперь под гнётом мирового капитала —Хозяина продажного Кремля.

Журавли летят

(на одноимённую картину А. С. Степанова)

Счастливый народ! Ни науки, ни негиНе ведают в детстве они.Н. А. Некрасов

Давно покинул март свои владенья.Сменив его, апрель вовсю царит,И, как мужик, очнувшись от похмелья,Весенний лес на небеса глядит.Ещё не слышно трелей соловьиных,Не тронул плуг помятый лик полей,А на лугу с зелёною щетинойИграет стайка маленьких детей.И пусть теплом ещё земля не дышит,Щекочет холод пятки ног босых,Но лес весенний с удивленьем слышитЗадорный смех детишек озорных.Но вдруг замолкли, присмирели дети,Подняли головы, вставая от земли,Глядя туда, где в ярко-синем светеЛетели по небу, курлыча, журавли.Простор лазури клином разрезая,Летела стая, ровный строй храня,Не зная, что за нею наблюдаютС земли внимательные детские глаза.И этому была одна причина,Банальна очевидностью своей:Герои этой девственной картиныВпервые видели летящих журавлей.Но вот исчезли птицы за рекою,Оставшись точкою в сияющей дали,Лишь эхом разносилась над землёюИх песнь о родине: курлы, курлы, курлы.Замолкла песня, и проснулся ветер,Рукой небрежно тронув водоём,А на лугу стояли молча дети,И, глядя в небо, каждый думал о своём.

Проводы покойника

(на одноимённую картину В. Перова)

Савраска увяз в половине сугроба.Две пары промёрзлых лаптейДа угол рогожей покрытого гробаТорчат из убогих дровней.Н. А. Некрасов

Зимнее утро. Мороз пробирает.Ветер снежинки над полем несёт.Лошадь, дорогу в снегу пролагая,Сани к погосту с деревни везёт.В старом тулупе, не спавши две ночи,Баба-возница понуро сидит.Из неотёсанных досок сколоченГроб на санях, чуть рогожей прикрыт.Девочка рядом, его обнимая,К доскам прижалась своею щекой,И то и дело она повторяет:«Тятенька, тятенька, тятенька мой».В шапке мохнатой, в тулупе отцовскомБрат на санях, руки спрятав, лежит,Взгляд у него не по-детскому взрослый,А подбородок по-детски дрожит.Лошадь понуро по снегу плетётся,Женщина вожжи сжимает рукой.Сердце в груди учащённое бьётся:Умер кормилец! Что будет с семьёй?!Дома остались ещё малолетки.Старшие с ней провожают отца.«Бедные, бедные, бедные детки», —Баба твердит про себя без конца.Шлёт им судьба нищету и разлуку.Старших ей в люди теперь отдаватьИ, подавляя душевные муки,Младших детей подаяньем спасать…Эх ты, Россия, рядишься в державу,Делая ставки опять на штыки.Глянь, в деревнях не по Божьему правуМрут, словно мухи, твои мужики.Кто – от работы тяжёлой, несносной,Кто – с безнадёги упившись вином.Может, опомнишься, Русь, ведь не поздноПаузу сделать в стремленье своём.Чтоб вымирать перестали деревни,Как и в стране православный народ,А для правителей стала бы первойДума о том, как он нынче живёт.Впрочем, прошу я, читатель, немного:Лишь проложить к милосердию мост,Чтобы для русских исчезла дорога:Роды в мучениях – рабство – погост.

Чаепитие в Мытищах

(на одноимённую картину В. Перова)

И пошли они, солнцем палимы,Повторяя: «Суди его Бог!»Н. А. Некрасов

Июньский день. Ползёт к зениту солнце.Царит кругом цветочный аромат.Трактир в Мытищах распахнул оконца,А в палисаднике его столы стоят.Цветною скатертью один из них накрытый,Его венчает медный самовар.Стакан стеклянный. Чай, в него налитый,Чуть испускает ароматный пар.Тот стол один сегодня занимает(Персона важная по должности своей),От праведных трудов здесь отдыхаетЗа чаепитьем местный архирей.И, развалившись в кресле деревянном,На край стола свой выложив живот,Сидит священник в чёрном одеянье,Из блюдца чай неторопливо пьёт.А позади, стремясь быстрей напиться(Того гляди, владыка подзовёт),Монах-келейник тёмную водицуВ себя глотками, обжигаясь, льёт.Как в масле блин, блестит лицо святоши,Стекает пот по рыжей бороде.Он в мыслях благостных. Мешать ему негоже.Как вдруг пред ним являются – о Боже! —Два нищих с улицы. Эй ты, служанка где?Один из них – слепой солдат-калека(Войной истерзан русский богатырь),Шинель на нём – подруга четверть века.А рядом с ним – мальчишка-поводырь.Блестит «Георгий» на сукне потёртом,Медали две ютятся рядом с ним.Солдат, рукой костыль сжимая твёрдо,В молчанье замер, голодом томим.Босой парнишка, в порванной одежде,Смиренно свою голову склонил,Снял шапку старую и с робкою надеждойЕё для подаянья предложил.«Ради Христа, подайте, добры люди», —Слезливо детский голос прокричал.«Для попрошаек здесь не место будет», —В ответ служанки окрик прозвучал.И, вторя ей, от зноя изнывая,В себе брезгливость силясь побороть,Священник, чай из блюдца попивая,Пропел уныло: «Вам подаст Господь».Немного нищие в молчанье постоялиИ, повернувшись, тихо побрели.Позванивали изредка медали,Что у солдата были на груди.Шумел листвою придорожный тополь,Слепой солдат устало ковылял,А память воскрешала Севастополь,Что восемь лет назад он защищал.В который раз картины боевыеЕго терзали, болью ран горя,Как он ходил в атаки штыковыеЗа Бога, за Россию, за царя.Держа рукою за плечо мальчишку,Кто вёл слепого, меря свой шажок.Он говорил, тому чтоб было слышно:«Бог им судья, ты не горюй, дружок…»Беспечно солнце из небес светило.В трактир ввалилась шумная толпа.А в палисаднике, как новое кадило,Блестела рожа рыжего попа.

Ноябрь

Элегия

Дни поздней осени бранят обыкновенно,Но мне она мила, читатель дорогой,Красою тихою, блистающей смиренно.Так нелюбимое дитя в семье родной…А. С. Пушкин

Забрезжил чуть рассвет. На сонные поляны,Где жёлтую траву припудрила роса,Поднявшись от воды, пошли гулять туманы,Прибрежные кусты их скрыла полоса.Круг меряет земля в своём движенье вечном,И вот уже восток надел платок зари.Стремится вдаль река полоской бесконечной,Бледнеют лики звёзд в космической дали.Светлеет небосвод, внимая лику солнца,Что медленно встаёт над спящею землёй.Мерцают в камышах лесных озёр оконца,Да облаков толпа проходит стороной.В дубравах тишина. Не слышно птичьих трелей:Пернатые давно отправились на юг.И только строгий взгляд седых столетних елейСмущает нагота безлиственных подруг.Ноябрь царит вовсю. Декабрь ещё далече.Октябрь ушёл давно с дымами от костров.Застыли у реки осины, словно свечи,Средь пёстрого ковра упавших с них листов.Как море, синева бушует над землёю,Но солнечных лучей не радует тепло.Прильнула к берегам река своей волною,Глядя, как ивы к ней склонились тяжело.В округе ни души, пустынно, безглагольно,Не слышен шум толпы и дикий рёв машин.Как дышится легко средь этого приволья,Где ты в одном лице и раб, и господин.Здесь мысли в голове приводятся в порядок,Мятежная душа находит здесь покой,Когда среди берёз, стоящих стройным рядом,Проходишь не спеша, шурша сухой листвой.

Вечер на Неве

Люблю тебя, Петра творенье,Люблю твой строгий, стройный вид,Невы державное теченье,Береговой её гранит…А. С. Пушкин

Уходит дивное светило,День забирая за собой.Лицо Невы позолотилоСвоей волшебною рукой,А золотистою каймою,Чуть приукрасив облака,Глядит, как катится волною,Мечтая стать рабой морскою,В своём течении река.Вдали воздушный шар летает,И в полудрёме Летний сад,Шпиль Петропавловки сверкает,Смотря, как плавится закат.Мох надевая, бастионы,Смирившись с участью своей,Стоят, как римские колонны,Храня наследье залов тронных —Останки русский цесарей.И, крепостной собор венчаяПод небом бархатно-седым,Державный крест рукой сжимаетЗолотокрылый херувим.Послушный ветра дуновенью,Он, словно сеятель добра,Достался городу с рожденья,Чтобы под чаек песнопеньеСледить за детищем Петра…Но ход времён неумолимый,Не повернуть его назад.Исчезло дивное светило,Ночь накрывает Петроград.Гранитный берег покидая,Иду, не видя за собой,Как, крест рукою обнимая,Другой меня благословляетПарящий ангел над Невой.

Елена Тверская

Родилась в семье военнослужащих. Детство прошло в военных городках Средней Азии. В первый класс пошла в Венгерской Народной Республике. Оканчивала школу уже в Советском Союзе. С семи лет начала писать первые стихи. В юности увлеклась бардовской песней.

В 1993 г. получила диплом об окончании Уфимского нефтяного института, работала инженером.

В 2003 г. – переезд в Москву, смена рода деятельности, профессии, творческий поиск. Поэзия продолжает занимать главное место в жизни, в душе.

В 2017 г. малым тиражом издан сборник стихотворений «Моя душа» в издательстве «Эдитус», г. Москва.

2021 г. – номинант I Международного фестиваля русскоязычной поэзии «Поэт года», лауреат III степени Международной литературной премии им. Шарля Бодлера.

Корни

Много лет, раскинув ветви,Дуб стоял.Наливаясь соком, креплиЛистья, как металл.Сколько раз пытались буриДуб сломитьДа шальные вражьи пулиПокорить.Сколько раз тот дуб ломалаИ трясла беда,Но в бессилье отступалаЗлая мгла.И стоит, расправив ветви,Великан.Пусть останутся все бедыГде-то там.Корни вглубь уходятДалеко,Жить на свете беломНелегко.Нелегко, но нужноУстоять,Ветви не сломать,Но удержать.

Перезвон

Колокола осенниезвонят по осени…А осень молится…платок не сбросила,Зарей умоется…Сентябрь радует,Одетый зелено.Лист редкий падаетИ кружит медленно.И перезвон колышетсяНад вековыми клёнами,И сразу легче дышитсяПод сводами зелёными.Знать, осень лето жалует,Продляя луч от солнышка,Теплом живое радует,И маковкой, и зёрнышком.Проявит милость небушко,Не запорошит хлебушко,Есть корм, а значит, птицы,И осень веселится!Под трели колокольныеВсе мы – как птицы вольные,Душой освобождаемсяИ к жизни возрождаемсяВесною или осенью,Зимою или летом.Мы звон об этом спросим ли?А может, не об этом.