Разработчик авторской программы медицинского персонального мониторинга стоматологических больных. Автор роекта «Азбука здоровья», реализуемого на территории Смоленской области при поддержке ВПП «Единая Россия» и Московской медицинской палаты. Резидент «Сколково». Лауреат конкурса «Лидер высоких технологий» в номинации «Технологии живых систем» (2020 г.). Партнер АНО «Славься, Отечество». Член Российского союза писателей.
Синее
Солнце желтое в туманеПосинело и озябло,Каплей утра отразилосьНа зеленой мяте луга.Неборозовым дурманомотравилось, и ландшафтыCтали цвета водной гладиВ унисон звезде-супруге.Города мои промокли,Мир – проекция марины,Нарисованной да ВинчиНа венецианской лодке.Мыслями раскрась картины,Взяв мечты своей палитруВ тон вечерней незабудки,Спрячь в душе – пускай просохнет.
«Погоны на плечи нашью генеральские…»
Погоны на плечи нашью генеральские,Отрывая кусок от заката к ужину.Жизнь бьет саблей истории, лишая пальцев,Позволяя осязать лишь важное, иссекая ненужное.В чемоданы желтые мечту лета спрятали,Оставляя полосы оранжевой тени,Отложили в ящик будущего, удалили пятнаС моего прошлого, с воскресенья.В поцелуйном растворе топили замужество,Разбавляя водою, слезами озера совести.И, может быть, краски казались нужными,Но только в сонных туннелях зимней повести.Мы инвалидами счастья стали после аварии,Катастрофы недели, что запомнилась в месяцы.С самого первого дня, а потом и в финалеНадевали корону, но уже на череп принцессы.Телефон выключали, он мне снова завидовал,Заворачивали в листья пустые обиды.Приводили в действие то, что уже обездвижено.Убивали часами, по ним цифры раскидывали.Кидали камни в извилины своих же ландшафтов,Потом строили стены, мостили дороги.Провожали закат в белом свадебном платье,В черных кедах, надетых на босые ноги.На моих часах всегда три сорок девятьНепонятного времени. Зимой все кончается —она злится неделями, убивает морозами,существует пределами. С ней нам нечего делать.Мир крупицами соли рассыпаю в стаканы,В фильмах детоубийство получило начало,Мы не больше, чем пьяны, смотрим в призму рассудка,Это чья-то игра, и мы ее не проиграли.
«Кисло-красным рассудок в мгновенье становится…»
Кисло-красным рассудок в мгновенье становится.Одиночество режет своим вдохновением,Выливая избытки мечты длинной строчкою,Создавая каркас моему настроению.След от тени остался мне на плоскости памяти.Мы завернуты в листья минувшего времени.Пыль не видима на щеках твоих – она не считается,Все на свете ничтожно – общество лечат расстрелами.
«Есть места, где не может быть холодно…»
Есть места, где не может быть холодно,Вырезая последнее солнце из картинки ландшафта,Я краду все улыбки города,Подавляя природу пороха,Засыпаю снегами лица.Я наигранно, но безупречноПодметаю листву дорожную,Извлекая из сознания осень,Увеличивая тем самым надеждуНа возможное и невозможное.Иногда ты глядишь с опаскоюНа привычное и постоянное,Ощущая моментами призму взгляда,Раздевая одним дыханием слабых,Распознавая людские обманы.
Пейзаж, нарисованный чаем
Пейзаж, нарисованный чаемДля отчаянного человека.Который с детства скучает,Влюбленный во что-то с детства.С пакетом конфет в кармане.Его портрет очень близокТебе: кеды, пыль на диване,Голова с миллионом ошибок.Глаза, отраженные в стеклах,Залитых в квадраты окошек.Он ест лишь луну и мяту,Запивая розовым цветом заката,И любит персидских кошек.Его мысль точно ветер в долине,Руки лентами связаны в косы —Горсть песка он по-прежнему проситИ немного вчерашнего сплина.Его дом – это книга открыток,Мемуаров собрание, писем.Пристань бабочкам, тайна лингвистам,Сбор флаконов со смесью улыбок.Всё – пейзаж, нарисованный чаем,Заваренным августом лета,Человеку, который отчаян,Но которого, в принципе, нету.
Пол половины
Не пиши мне письма усталым почерком,Зачеркни мне имя, забудь о прошлом.И любовь свою с лексической осторожностьюСпрячь в руке и запомни очерком.Позолотила жизнь твою – по стрелке направила,Запах жареной рыбы подменила луной к обеду.Охлади мое горе не морем – мороженым.Любимый в отпуске. С желтыми чемоданами отправила.Закидали мне цифрами часы статичности,Но глаза смотрят прямо сквозь окна в квадраты залитые.Собери в руку слезы, подмети мусор в памяти,Жизнь портят не люди, а их избыточность.
Виктория Старых
Родилась в небольшом городе Каргате, что находится в Новосибирской области. С 8-го класса начала писать стихи и детские сказки с моралью.
Участник конкурса «Вдохновение» 2020 г., номинант на премию «Поэт года – 2020», номинант на премию «Дебют года – 2020». Награждена медалью «Иван Бунин 150 лет».
Кандидат в члены Интернационального Союза писателей, провизор Управления и экономики фармации, копирайтер, SMM-специалист. Печаталась в сборниках «Новые писатели России – 2020», «Поэт года – 2020», «Дебют года – 2020», «Поэзия моей души».
Мне б напиться…
Мне б напиться, да нет уже силПоднимать этот чертов бокал.Кто тебя, окаянный, просилДобавлять в мое сердце напалм.Кто тебя научил ставить матБез потерь, и тебе не по чем.Я ферзем к тебе сделала шаг,Ну а ты меня срезал конем.Мне б напиться, нажраться и вдрызг.Отключиться и сразу в кровать.Чтоб проспаться без всяких изыскИ опять не болеть и мечтать.Верить в то, что нас сводит судьба,Параллели сжимая в тисках.Никому не нужна худоба,И в любви дело только в мозгах.А пока я верчу Шардоне,Водка тоже пойдет, но потом.Знаю, истину ищем в вине,Как прожжем горло этим вином.Клином клин вышибаю с петель.Да так резво, в ушах аж звенит.Мне б напиться, пусть вылечит хмельТо, что с кровью без раны болит.
Трюфель
Мозоли от новых туфельПрикрою, наклеив пластырь.В коробке конфеты «Трюфель»,Подарок «женатой масти».Чужая семья – потемки,С закрытой дубовой дверью.Но снова приглажу челкуИ вновь обещаньям верю.На новых колготках стрелкаДошла до интимной грани.Писали без смайлов, мелко,Уйти опять обещали.На утро два поцелуя,Забытый носок, пижама.Вновь говорю – не ревную.В слезах царапаю рану.Затем под горячим душем,Стандартно, как по ликбезу,Смывая остатки пунша,Твержу: ну куда я лезу!И молча, за чашкой кофе(Без сахара это мерзость),В башке пропишу основы,Чужая семья как крепость.А в трезвом с утра задореЯ накопирую в буфер:«Прощай, уезжаю на море,И я ненавижу "Трюфель"».
Чистая ложка
Уже ровно час, как закрыла за скорой.Горячий укол подавил гипокриз.Для утренней трапезы схема не нова.Исполнен стандартно всегдашний каприз.Советские окна распахнуты настежь,Чтоб видеть рассвет из панельных домов.Пеленку подложу, хоть против не скажешь,И розы – три в вазе, лиловых тонов.На старом комоде стоят два бокала.Один для воды, запивать вальсакор.Ну а для второго я долго искала,Как любишь, с деревни свое молоко.И рядом всегда только чистая ложка,Помыть в кипятке – так наказывал врач.С трудом для тебя будет снова кормежка.Себе перед дверью скажу – ну не плачь!Ты смотришь в окно, приоткрыв свои губы,А я – ложку в рот, чтоб успеть накормить.Когда-то меня ты кормила беззубой,Теперь мне пора и за это платить.Ты смотришь в окно, но уже не моргаешь.Широкий зрачок смотрит прямо на свет.Я ложку ко рту, ну а ты не глотаешь.И лишь потому, что тебя уже нет.От боли стонать научилась я молчаИ слезы свои проревела давно.Я Бога просила, чтоб ты жила дольше.Но кажется мне, что ему все равно…Уже ровно год, как закрыты окошки.Но мне все больней без тепла твоего.На старом комоде лишь чистая ложка,И больше никто здесь не пьет молоко.