Альманах «Российский колокол» №3/1 2019

Альманах

Я не забуду перекресток года,Тот вымытый и плещущий апрель,Тот город на холмах – в руках – ручей,И солнце над собой держал он гордо.Чуть вспомню о тебе, вся эта ворожбаПрироды и весны возникла снова —Я вся переполнялась светом.Я Шла, куда глаза глядят, с котомкой,А сердце пело, и капель гремелаВесенним блюзом, предвещая встречу.И я всю жизнь храню и буду помнитьТе три далеких дня в Козьмодемьянске.Крупицы счастья собирая в горсть,Я думаю, как это было много…

«Когда зима наполнит небо снегом…»

Когда зима наполнит небо снегом,Ночная тишина опустится на землюИ в свете фонарей заснут деревья в белом —Тогда

в душе мятежной боль утихнет;Как затихает ветер бурныйВ смиренном кружеве заснеженных ветвей.И снег летучий станет только дымкой,Сплошной кулисой он укроетПьесу жизни…

Декабрь

Сегодня я рассеянна, как дождь,Как золотистый свет весенний в декабре.Прозрачный ветер студит мне лицо,А сердцу горячо.И сердце солнцем светится в глазах,И птицы залетают в душу.По-птичьи вижу я Бульвар, дома, скамейкуИ створку акварельного окна,На запад растворенного к закату…Сегодня я рассеянна, как дождь,Как золотистый свет весенний в декабре.Я словно в первый раз смотрю на мир.

«Загораюсь и гасну, как пепелище…»

Загораюсь и гасну, как пепелище.Восстаю из пепла, как птица Феникс.Забываю род свой и свое племя —Растворяюсь я в солнце, в соснах.Как былинка рядом, я вырастаюИ сама себя потом собираюИз сосновой хвои, из сухой полыни.Вся одежда суконная пахнет ими,И душа, я думаю, – точно так же…Все они мне братья, сестры.Ведь душа у них есть тоже…Тоже…

«Я стала замечать мгновенья…»

Я стала замечать мгновенья —И стайку воробьев в кусте,Щебечущих, как погремушка.И облака, летящие по небуКлубящимся воздушным строем к югу,И дождь, по листьям бьющийТихий блюз, блюз набежавших туч,Опавших на деревья с высоты.Я стала замечать твои труды тяжелые, Дающие свободу мне и пищу,И благодарностью за все на светеОтвечать.

Стая

В узорах облаков вечерних —Птичья стая, как брошенныйПо ветру платок из газа,Резвится и летает.Переворачивается, видитГоризонт малиновый.Вдруг ввысь летит и пропадает —Тает. И распадаетсяНа сотни маленьких чаинок,И осыпается на лес дубовый,Там видит птичьи сныПро небо и про солнце.

Ушаков Александр

Ушаков Александр Васильевич родился 14 января 1949 года в Кемеровской области. После окончания первого класса два года жил с родителями в Якутии, в посёлке Сангар. Мать с отцом расстались, Александр с матерью оказались на Украине, в Донецкой области. 2 ноября 1964 года стало для него первым рабочим днём. Работал на поверхности слесарем по ремонту шахтных вагонеток. С восемнадцати лет, до призыва в СА в ноябре 1968 года, работал подземным слесарем. В СА был на должности водителя БТР. После возвращения из СА работал там, где непосредственно добывают уголь, – в лаве. Был переезд в Одесскую область, мать с сестрой до сих пор живут там. Через какое-то время Александр уехал в Калининградскую область, где жил до января 2012 года. С января 2012 года живёт в Новгородской области.

Семнадцатого июля был повенчан с Людмилой Ушаковой, а сначала в этот же день расписались в загсе. Проживают вместе по сей день. Инвалид второй группы с 2000 года. Неизлечимая болезнь мозга (энцефалопатия плюс киста и ещё кое-что).

О музе с музой

Прощайте, Муза, ждать – не привыкатьИ каждый день готовиться к приходу,Пером бумагу чтобы снова рвать,А не ругать шальную непогоду.Не замечать осенний мерзкий дождьИ хлёсткий ветер, бьющийся о двери,Но слышать ритм, когда коснётся дрожь,И понимать – пришла и снова верит,Что не ошиблась адресом она.Подарит вдохновение средь ночи.Ведь тяжело поэту без огня,Нужна искра, пусть малая, но очень…И может быть, согреется душаОт радости, что Богом не забыта.Что уходила и опять пришла,Что суетой мирскою не убита.Ну а пока прощаюсь и прошуНе забывать о помощи визита.Желанны вы, и я всегда вас жду,И в час любой для вас душа открыта.Прошу прийти, и сердце не жалейте,Сорвите маску бледную с лица,Бальзам волшебный в душу мою влейте —Небесный свет от нашего Творца.Нет высшего на этом свете счастья —Творить и жить для Бога и людейИ понимать – к трудам твоим причастенНе злобный дух, коварный чародей.А Дух Святой сошёл, молитвам внемля,И вот уже ты на земле творец;И незаметно протекает время…А ты душой по-прежнему юнец.Дни не считаешь; и года напрасноПричёску красят мягким серебром.Вновь видишь ты отчётливо, прекрасно,Как зло живёт, соседствует с добром.Как власть имущих бесы обольстили,Как обижают слабых и больных.По миру многих нищими пустили…И что же ждёт, не знаю, остальных?Но знаю точно будет Суд и многим,Уж не поможет золото в мешках.В огонь лишь путь зажравшимся в итоге,При жизни сей не знавшим Божий страх.

Всё о музе моей

Ты не пришла вчера, что же случилось?

А я так ждал! Тетрадь, карандаши…Неужто, Муза, где-то заблудилась?На ушко мне тихонечко скажи.Хотя зачем, какие разговоры?Ведь ты пришла – услышала мой зов.К чему обиды, мелкие укорыИ звон пустых, ненужных, едких слов.Давай с тобой мы, что-нибудь запишем,Ведь март – весна, все пишут про любовь,Вдруг постучит, конечно же, услышим;И о весне напишем что-то вновь.Весна – пора, когда всё оживаетИ тянется к теплу на Божий свет.Подснежник первым солнышко ласкает;И вот уж в строчку взял его поэт.Апрель уже стучится, будь же рядом,Еще, быть может, что-то сотворим.Весна прельстит рассветом иль закатом;И о любви мы вновь поговорим.Я, муза, рад всегда, когда ты рядомИ правишь строки властною рукой;И мне, поверь, уж никого не надо,Да и тебе не нужен уж другой.Мы ведь давно повенчаны с тобою,Нас сам Господь с любовью обручил;И показал, какой идти тропою,Чтоб до конца хватило наших сил.

P.S.

Я вдохновенье музой называю,Так проще дар мне Божий раскрывать.Благодарю я, значит, уповаю,Что не иссякнет неба благодать.Вдохну в себя и выплесну строкоюНа чистый лист, мгновеньем дорожа,Что вдруг упало, выведу рукоюСердечком чёрным от карандаша.Зовите музу, и она придёт.Всегда ведь рядышком, у сердца,На лист строкой горячей упадёт,Что ярче звёздочек и солнца.Ей не страшны любые холода,Будь снегопад иль злая вьюга;Она всегда прекрасна, молода,Мне Богом данная подруга.

******** ******** ********

Когда пишу о музе, то хвалюОтца и Сына и Святого Духа;От Бога искру, лучик я ловлю,А в них любовь и вся наука…

Чуть-чуть за семьдесят

Чуть-чуть за семьдесят. И что же в этомОтрезке времени? Куда пришёл?На небесах причислен я к поэтам —Мой Бог стихи и мысли все прочёл.Что может выше этого признанья?Здесь на земле сумеют ли понять,Что ржа всё это – гонорары, званья…Всего дороже – Божья благодать.И не оставит без воды и хлеба ТворецВселенной славящих Его,Коль в унисон поёт с поэтом небо,То в Царство дверь отрыта для него.Я благодарен Господу за это,Что насквозь видит грешного меняИ что горит во мне искра поэта,Что подарил крылатого коня.

Бесценным нашим

Откуда вдруг господские замашки —Прекрасным дамам руки целовать;И говорить красиво, без бумажки,Чтоб должное красавицам воздать.Да как же не любить вас, женщин наших!Ведь Сам Господь развёл костёр любви.И мы сгораем все в объятьях ваших,Когда поют для вас все соловьи.И будет так всегда, поверьте, братья!Без женщин МИР не может просто быть.Исчезнет всё без женского участья!Да, как же вас, красивых, не любить!Мы любим вас, бесценные вы наши!Нет в мире сил, чтоб разлучили нас!Ведь ничего нет в жизни нашей краше,Улыбок ваших и зовущих глаз.