Альманах «Российский колокол» №3 2017

Альманах

* * *

Его чело белее мела.Но не поэт лежал в гробу.Убийца лишь угробил тело,Навеки оживив судьбу.В. ПетровскийИ я брожу по тротуарам,Взирая на скульптуры медь,По мостовым и по бульварам,Себя куда не зная деть.Порой, не ведая, что лучше —Тюрьма, сума или успех.Не поучаствовать ли в путче?Ой, что-то пучит меня… Эх!Кому б синяк под глаз поставить?Иль

битой засветить по лбу?А может, темя продырявить?Чтоб оживить навек судьбу?

Урок бонтона

Вы чихнули громко еслина переговорах,крутанитесь в своём креслена глазах партнёра.Взяв платочек, нос утрите,галстук и дискету.Приподняв её, протрите стол,затем – штиблету.А потом, упёршись прямов ожиданье взора,оботрите столь же рьянои лицо партнёра.Должен знать, понять он должен,что поверх программы,и пиджак его, и рожавам милее мамы.

Мчит в полях среди коровок…

Мчит в полях среди коровокПоезд вёрстами страны.Едут из командировок.Едут к тёще на блины.Вдоль пути, гудя упруго,Провода несутся вдаль,И сидят друг против другаУкраинец и москаль.Вот пронёсся по вагонуСытный смачный аромат.Это дядька из ХерсонаВынул толстый сала шмат.Русский взял буханку хлебаИ поставил перед ним.Ну, а тот ему: «Не треба,Бо я сало з салом iм».Русский молод, непоседа,И наивен как индус.Всё судобится к соседу —Каково ж оно на вкус.«Чоловiче iншей мовы,Не растютькувай мечты.Хочь и гарный почарьовок,Iсть не будешь ёго ты».«Да не будьте пессимистом.Я осилю килограмм!»«Нi, не будешь сало iсти».«Почему?»«Бо я не дам!»

На полях в предместьях Акапулько…

На полях в предместьях АкапулькоОт жары в трудах на спинах соль.Там в стручках-обоймах, словно пулька,Вызревает белая фасоль.Обожал фасольку дон Алонсо,Да ещё зелёный тонкий лук,И спешил, когда садилось солнце,С той фасолькой скушать лука пук.Но судьба иной не знала целиНи потом, ни прежде, ни теперь,Не оставив на ночь в окнах щели,Точно так же затворил он дверь.Ни один из тех интимных звуковРазбудить не смог Алонсо вдруг…Угорел от собственных же пуков,Чем поверг всю Мексику в испуг.

* * *

Кандидату С. Б.

Как бедный генеральский шурин,Удачно выдавший сестру,Товарищ светел, не нахмурен,Подобострастней кенгуру.Его улыбочка – загадкаДля тех, кто ставит на него.Быть на сносях, наверно, сладко,Когда не знаешь от кого.

Частушки

Не читал Федюха «Плаху»И не слухал Гилельса.Тискает свою ДуняхуЗа краюху «Сникерса».Объявили: с неба падатьБудет станция «Восток».Ночь провёл я под кроватью,Сунув голову в горшок.

Клаустрофобия

Страх закрытого пространстваМной не будет пережит,Вот спешу пивком догнаться,Да боюсь,

что бар закрыт.

* * *

Доказали вновь британцы,Что здоровье перетрутНе веселье, ром и танцы,А безденежье и труд.

* * *

Что у тёщи твоей было,Так внезапно померла?Пустяки, кладовка с мыломДа немного барахла.

* * *

Мат как облако над раемОт инфаркта сбережёт.Мать не нашу вспоминаемРазве только в гололёд.

* * *

Вот стучит соседка в дверь,И с порога руки в боки.Я сегодня продал дрельИ пою под караоке.

* * *

Штирлиц ел картошку.Пел про эсэсер.Вдруг не понарошкуКто-то стукнул в дверь.Пистолет начищен,Взгляд как у совы.Настежь дверь: «Дружище!Холтоф! Это вы?!Кто из нас с приветом?Ошалел совсем.Грудь прикрыл жилетом,На макушке шлем?»«Нет, штандартенфюрер,Холтоф не дурак.Я хочу без дуриКушать ваш коньяк!»

* * *

На приёме пара дам.Доктор молод, лих.«Раздевайтесь!» – он сказалМладшенькой из них.«Доктор… Нет… Больная вот…То есть как бы я-я-я-я».«Вы? Тогда откройте ротИ скажите: а-а-а-а-а!»

* * *

Врач, как менеджер над моромКто-то медлен, кто-то быстр.Пессимист приедет скоро.С опозданьем – оптимист.

* * *

Взяв мешок и собачонкуВ лодку-плоскодонку,Далёко глядит в сторонкуМрачный мужичонка.На холопа глянув зычно,Говорит собака:«Что-то ты, Герасим, нынчеМолчалив, однако…»

* * *

Дед соседу говорит,Доверяясь сразу:«Забодал радикулит —Никакого спасу!»«Да? А ну, загнись ежом,То есть как бы кочкой.Здеся? Тута? Выше жо…?Тю, так это ж почки!»«Вы, наверное, врачомСлужите, к примеру?»«В околотке за угломМилиционером!»

* * *

С военкомом батя споритНа три сотенных У.Е.,Что турнут меня на сборыВо солдатское турне.С военкомом бесполезноСпорить – только портить кровь.И выходит, что железноПроиграл папаня вновь.Так и спорим мы игривоПро своё, то есть моё.Он нам справку от призыва,Ну а мы домой уё…

* * *

Раз гаишнику в наследствоОбломился миллион.За «поляной» без кокетстваГоворил коллегам он:«Не поеду на Канары,На Сейшелы или Крит.Домик мой на двух гектарахВ пяти уровнях стоит.В доме всё – янтарь, кораллы,Шестисотый «мерседес»,Но купил бы захудалыйПерекрёсток – в интерес».«Что за притча, боже правый,Не блажи и не смеши.Неужели ради славы?»«Нет, коллеги! Для души!»