Многие не любят зиму. Из-за холодов, недостатка солнечного тепла и света. Дни становятся короче, темнеет рано. И чтобы всем нам быстрее пережить долгие зимние вечера, когда за окном мороз, сугробы и на улицу – ой как не хочется выходить, – самое время погрузиться в чтение свежего выпуска альманаха «Российский колокол». Чтение увлечет нас в воображаемые миры, позволит совершить путешествие по созданным писателями фантазиям. Мы также сможем совершить экскурсию по реальному миру, лучше узнаем его.
Давайте попробуем взять в гиды наших авторов альманаха! Пусть они откроют для нас то прекрасное и удивительное, что сами когда-то открыли для себя и сейчас передают свои впечатления нам, читателям, вещая со страниц альманаха № 4.
Пусть зимние вечера превратятся в удивительное приключение и пролетают каждый день как один миг, оставляя за собой только приятные воспоминания и новые открытия.
Современная поэзия
Татьяна Альбрехт
Татьяна Борисовна Альбрехт родилась 15 мая 1981 года в Москве. Окончила педагогический колледж по профессии «учитель начальных классов», училась в Историко-архивном институте при РГГУ по специальности «историк-архивист», окончила театроведческий факультет ГИТИСа.
«Писать начала довольно рано – лет с восьми. Почему?.. Наверно, потому что с раннего детства обожала читать, не только художественную, но и познавательную литературу, в основном на исторические темы. Придумала себе игру – дописывать или переделывать концовки книг, которые не очень понравились у авторов, придумывать новые сюжетные повороты, сочинять истории про полюбившихся героев. Так, прочитав «Властелина колец», осталась недовольна авторским решением судеб персонажей и в результате «переписала» для себя едва ли не всю историю Войны кольца. Видимо, из этого и родилась потребность создавать собственный мир, своих героев. Хотя первое произведение большой формы – исторический роман на евангельскую тему – родился, скорее, из научного интереса: на первом курсе Историко-архивного института увлеклась
библеистикой, историей раннего христианства и церкви первых веков. Стихи же рождаются сами собой, чаще всего из каких-то особенно сильных впечатлений или потребности высказать засевшую в голове мысль.
Пишу в разных жанрах: поэзия, проза большой и малой форм, в основном, историческая, эссеистика. Не знаю, можно ли считать литературными достижениями несколько публикаций в альманахах «Золотая строфа» и журнале «Золотое перо». Но было и такое».
От автора
Via Dolorosa Николая Гумилева
Ночь с 25 на 26 августа 1921 года. Петроград
А когда придет их последний час,
Ровный, красный туман застелет взоры,
Я научу их сразу припомнить
Всю жестокую, милую жизнь,
Всю родную, странную землю,
И, представ перед ликом Бога
С простыми и мудрыми словами,
Ждать спокойно Его суда.
Николай Гумилев «Мои читатели»
Лязг засова… Часовой у входа…Встал и ждет. Чего? – Глухая ночь.Вряд ли ты пришел мне дать свободу.Не поверю! Хоть совсем не прочь…Да, иду! Куда же? – Вниз?.. Прочь руки!Лестница зловеще как скрипит…Странно… Что же значат эти звуки?Словно нынче вся тюрьма не спит…Что молчишь? Скажи, опять допросы?Не похоже… Вывели во двор…Помню: задавать нельзя вопросы.А зачем?.. Наверно, приговорВынесен… Да! Грузовик, солдаты…Что? – Садиться в кузов? Вот оно!Как матросы бедные когда-то 1 ,Так и мы – на смерть… Совсем темно.Значит, ехать далеко… Логично:Город ничего не должен знать.Впереди вся ночь… Ну что ж, отлично!..Время размышлять и вспоминать.Я совсем не удивлен? – Нисколько.Все давно прочел в его глазах:Он смотрел как на добычу. Только…В этом торжестве таился страх.Так меня он ненавидел люто,Так хотел унизить, оскорбить!Я не сомневался ни минуты:Он меня не может не убить…Что? – Подвинуться? Нас разве много?Да, набили полный грузовик…Неужели – всех?.. Во имя Бога,Что творите – вдумайтесь на миг!..На войне и то не так бездушно.Там свои законы, братство, честь…Убивать так просто, равнодушно!Люди вы иль звери? Кто вы есть?Все выводят… Скольких же на плаху?Сколько жизней решено отнять?Для чего? Зачем? – Из злобы, страха?Боже! Это можно ли понять?Никогда! Я жизни знаю цену,Сам ее, случалось, отнимал.Как она прекрасна и бесценна,Всякий раз яснее понимал.Сколько ж нас? Не верится, как много!..Это им простить? – Я не могу!К ним, любви не знающим и Бога,Ненависть святую берегу.Глупо? – Да. Что им мои проклятья,Гордое презрение мое?Смерть раскроет скоро мне объятья…Ненасытно это воронье!..Нет, не прячьте глаз! Смотрите прямо!Им в лицо смотрите до конца!Будьте смелы, стойки и упрямы,Чтоб у них вдруг дрогнули сердца.Спросите: зачем теперь бравада?Что еще доказывать? Кому?Я не знаю. Но уверен: надоГордо жить и уходить во тьму.Вот последних вывели, наверно…Да. Ворота жалобно скрипят…Как же горько на душе и скверно!Дома все, должно быть, мирно спят…Сладких снов, родные! Скорбь и слезыМне бы омрачили только путь…Светлыми пусть будут ваши грезы,Что б и я спокойно мог уснуть…Тронулись. Хотя бы знать, далече?Где приют последний мы найдем?Впрочем, все равно… Расправив плечи,Скоро в небо ясное уйдем.Спящий Петроград, такой знакомый!Сколько отдано твоим ночам!Теплой негой, сладостной истомойЗорь июльских ты меня встречал.Или бурей лютой ледяною…Не всегда ты ласков был со мной.Как красив ты нынче под луною,Город мой печальный. Мой родной!Улицы темны, молчат тревожно,А в Неве купается луна…Кто ж ее разбил неосторожно?Там прохожий… Замер, видит нас…Уходи! Ничем нам не поможешь,Только душу обожжешь навекИ забыть теперь уже не сможешь…Уходи скорее, человек!Убежал, крестясь… Я тоже виделЖуткий поезд смертников в ночи.Как я их тогда возненавидел!..Тише, сердце глупое, молчи!На пороге смерти чувствам этимМеста нет в душе. В свой срок и часВсе мы за грехи свои ответим,И Всевышний сам рассудит нас…Интересно, много ли осталосьВремени, отпущенного нам?..Лунная дорожка разметаласьСеребристой крошкой по волнам,Небо ясно, словно мы на юге.Город, это дар прощальный твой?Я люблю сегодня даже вьюгиЛедяные над твоей Невой!Город мой, суровый и надменный,Выросший на поте и крови,Нет тебе судьбы обыкновенной!Нет спасенья от твоей любви!Я в душе храню твои заклятья,Древних капищ хмурую зарю…Не всегда тебя умел понять я,Но сейчас за все благодарю!Павший бастион угасшей веры,Оскверненный мрамор и гранит…Знаю, Бог воздаст мне полной меройИ в тебе навеки сохранит.Что ж, прощай! Вернее, нет – до встречи!Скоро я в иных мирах проснусь.Но на землю в звуках милой речи,В слове пламенном к тебе вернусь.Да, мечты… Их воплощать умею –Я всерьез их принимал всегда…Только в горле ком, язык немеет,Как представлю: больше никогда…Никогда!.. Не допишу «Дракона» 2 ,Над строкой не заскользит перо,Не пройдусь по улицам знакомым…Жизнь когда-то я считал игрой.Впрочем, почему когда-то? Знаю:Жизнь – игра. Однако проигратьНе готов никто. Мы вспоминаем,Что придется камни собирать,Только в час последний, на пороге.Да, memento mori 3 – не про нас.Что ж, спасибо ночи и дороге.Путь земной обдумать без прикрасМне пора. Точнее даже, поздно.Бьют финал судьбы моей часы.Утро близко, тяжелеют звезды,Виден край рассветной полосы…Как летят они – воспоминанья!Анна! Анна! Видеть бы тебя!Вот мое последнее признанье:Ухожу, прощая и любя.Видно, так нам суждено: без болиМы любить друг друга не могли.Было счастье – пожелали воли,А любовь в несчастье обрели.Милая, далекая, родная…Пусть Господь тебя благословит!Ты заплачешь обо мне, я знаю.То – последний дар твоей любви.Не сказать всего – быстры рассветыЛетние, восток уж голубой…Анна, знай: в краю, где смерти нету,Я хотел бы снова быть с тобой.Левушка… Хотя бы на минуту,Хоть на миг один тебя обнять!..На пороге смерти почему-тоСилу чувств мы можем лишь понять…Мы с тобой и не простились толком –Я спешил, ты чем-то занят был…Да, обидно это и жестоко –Вдруг понять, как я тебя любил!Нет, еще люблю. Мой мальчик милый,Жил я, как умел и как хотел,В слабости своей я черпал силы,Будь и ты всегда силен и смел!Сын мой, что не прожили мы вместе –И в две жизни нам не уложить!Говорить сейчас о долге, чести,Как собой быть, Родине служить…Ты впитал все это с нашей кровью –Просто не сумеешь быть иным.Я с тобой делюсь своей любовьюВ час прощанья с тленным и земным.Сын, хотел бы дать тебе так много,Весь огромный дивный мир открыть!..Но, увы, осталось только БогаВ час последний за тебя молить…Шлю тебе мое благословенье!Знаю, ты за все простишь отца.Ведь бывали дивные мгновенья –Наши бились в унисон сердца.Мальчик мой, прощай! Ты над могилойСлезы, я прошу, не проливай.Помни обо мне! Будь счастлив, милый!Верь, твори, не бойся, открывай!Так живи, чтоб не терять мгновений,Не краснея в зеркало смотреть.И тогда легко, без сожаленийВ час урочный сможешь умереть…Как красиво сказано! Как гордо!Словно сам я безупречно жил…Нет, конечно… Но уверен твердо:С честью я Отечеству служил,Делал, что умел, упрямо, честно,Дар Господний не транжирил, нет…Здесь сейчас как это неуместно –Вспоминать о том, что я – поэт!..Как там у Ростана: «Для поэтаСмерть от рук убийцы хороша» 4 …Да, он прав! Теперь я понял это.Смертью голос мой не заглушат.Зазвучит он громче, не стесненныйОболочкой плоти. Пусть убьют.Но поэт неправедно казненныйПесню допоет еще свою!Право, верил я: они умнее,Не хотел смеяться, презирать…Думают, власть на крови прочнее?Что умеют – только лишь карать!Господи! За что моей ОтчизнеВыпало такое? Для чегоСтолько горя, крови, столько жизней?Милосердья дай ей Твоего!Мудрости пошли постичь уроки,Заблудиться не позволь во мгле!Боже мой, у смерти на порогеО родной молю Тебя земле!Выпало нам всем лихое время!Но в такую пору жизнь ценней.Как безмерно сладко это бремяБесконечных неизвестных дней!..У преддверья смерти жизнь прекрасна!Мысли упоительно чисты…Господи, я жил ведь не напрасно?Так сказать не можешь даже Ты!Я дерзал, боролся, ошибался,Я работал страстно и любил,Воином, скитальцем назывался…И поэтом! Ими всеми был.Был и есть! Еще ведь сердце бьется!Кровь еще блаженно горяча!Так поэт и воин засмеется,Взгляд поймав холодный палача.Кстати, кто?.. Нет, не совсем мальчишки.В первый раз, похоже, лишь один…Глупый! Ты поторопился слишком!Лучше быть ребенком до седин,Чем вот так – учиться ненавидеть,Убивать, везде врагов искать…Я хотел бы многого не видеть,В многое желал бы не вникать…Смотрит как! А ведь они не знают,Кто мы, что мы… «Контра» – вот и все.Ну и слово!.. Мальчик, всех сминаетИ не разбирает колесо.Крутится, кровавое, бесстрастно,Пешку превращая вмиг в ферзя,В узника – царя… Но вы не властны,И остановить его нельзя.Может, скоро ночью столь же яснойВсех вас так же к смерти повезут,И бессилен будет крик напрасный,И свершится вновь неправый суд…Что ж ты смотришь, мальчик? Я не в силахНа твои вопросы дать ответ.Ты лишь начал жить. А мне могилуПринесет пылающий рассвет…Кажется, приехали… Как скоро!Где мы, интересно? Лес, река…Я давно смирился с приговором,Я все знал почти наверняка.Испугались, видно, не на шутку…Что? – А, руки… Сняли цепи с нас…Символично!.. Все ж немного жутко…Видеть смерть воочию без прикрас –Испытанье грозное! ВпервыеМы с ней не на равных, как в бою…Что такое?.. Странно: часовыеВ образцовом замерли строю…Это в нашу честь? Ну что же – лестно…Вот и солнца первые лучи.Утро разгорается. Чудесно!На рассвете лучше, чем в ночи…Нет, не смейте! Руки уберите!Сам спущусь – я жив еще пока…Цельтесь лучше, господа, смотрите!Чтоб уж сразу и наверняка…Впрочем, не мальчишки – дело знают.Ну, хотя бы в этом повезло.Почему они не начинают?Небо ведь уже совсем светло.Господи, спасибо за подарок –За такую дивную зарю!День, похоже, нынче будет жарок…Только я быстрее догорю…Как играет солнце над рекою!Эта роща чудно хороша!Но безумной смертною тоскоюСтеснена уже моя душа…Странно как: всю жизнь играл со смертью,Мне грозили и свинец, и сталь…А сегодня с этой милой твердьюРасставаться бесконечно жаль!Закричать бы! Горько от бессилья…С детства сам я выбирал пути,Но теперь… Нет, вы даете крылья –В небо бесконечное уйти…Что такое? – А, идти. Конечно…Сосчитать последние шаги?Интересно, я спокоен внешне?Я не бледен? Боже, помоги!Воздух ароматно чист рассветный,И прозрачно ясен небосвод…Значит, в этой щели незаметнойБудет мой могильный скат и свод.Рыть могилу?.. Сами почему-то…Чтобы осознали до конца?Впрочем, это лишние минуты…Все рассвета ярче полоса…Не земля, а камень! Или силыНе осталось вовсе?.. Ну уж нет!Со своей не справиться могилой –Фарсовый, нелепейший сюжет!Значит, вот как происходит это:Долгий путь, шеренга, залпы… Что ж,Смерть, вполне достойная поэта!Лучше так, чем грязь терпеть и ложь…Славно!.. Напоследок хоть согрелся –В их застенках холодно всегда…Как восход красиво разгорелся!Как хорош! Взгляните, господа!..Прекратить? – Ребята заскучали!Понимаю! Рассвело – пора.Начинайте! Что ж вы замолчали?Затянулась чересчур игра…Строиться? Как на плацу!.. Серьезно?Ну извольте… Вот и все – финал…Что там? – Приговор… Как смотрит грозно!Сколько пыла! «Судьи», «трибунал»…Право, господа, уж это слишком!Мы не сможем оценить ваш фарс.Для кого ж? Для этого мальчишки,Что впервые кровь прольет сейчас?Дочитали? Слава Богу! Длинно!..Обойтись не могут без речей…В скольких преступленьях мы повинныС точки зренья этих палачей!..Подождите! Можно папиросуНапоследок выкурить одну?Что, оратор, удивлен вопросом?Ждал: просить пощады я начну?О, спасибо! Прикурить вот нечем…А позвольте спички? – Да, ловлю!Что глядишь? Нет, пошлым человечьимСтрахом я себя не оскорблю!Эх, мала закрутка! Трубку мне бы…Жаль, не взять табак туда с собой…Как красиво дым уходит в небо,Словно манит, манит за собой!Да, пора. Играет солнце в росах,Даль рассветная совсем светлаИ уже дотлела папироса…Я готов. Командуй же, палач.Господи, как ясно и спокойно!Сколько раз представил этот миг…Я, готовый смерть принять достойно,Тайну жизни так и не постиг…Но когда замру на смертном ложе,Разомкнется голубая стынь…Я в последний путь иду, мой Боже!Отпусти грехи мои! Аминь.Это боль? Нет, это – смерть. Так простоСтавит многоточие в судьбе…Кровь рекой – земля напьется вдосталь…Господи, встречай – иду к Тебе!..
1
Имеются в виду матросы – участники Кронштадтского мятежа, происходившего в Петрограде весной 1921 года и жестоко подавленного властью. После подавления мятежа сотни его участников были расстреляны практически без суда и следствия. По воспоминаниям Н. Оцупа, они с Гумилевым однажды ночью встретили караван грузовиков, везущих матросов на расстрел.
2
Имеется в виду «Поэма начала», первую книгу которой Гумилев назвал «Дракон». Он успел написать только первую и отчасти вторую песни первой книги, хотя планировал масштабное произведение из нескольких книг и множества песен.
3
«Помни о смерти» – латинская крылатая фраза, которую в Древнем Риме произносили во время триумфального шествия полководцев, напоминая, что слава не делает их бессмертными.
4
Ле Бре.
Так умереть?.. Какая чепуха!
Такой большой поэт! О, как нелепо это!
Сирано.
Ты говоришь неправду. Чем плоха
Такая смерть для каждого поэта?
Э. Ростан «Сирано де Бержерак», перевод В. Соловьева
Гумилев, конечно же, читал пьесу в оригинале. Потому я себе позволила не давать точной цитаты. Тем более в русских переводах этот момент переведен очень по-разному.
Александр Анайкин
Родился в 1948 году в Самаре, где безвыездно прожил всю жизнь, не считая срочной службы. Служил в Московском военном округе в строительных частях в качестве инструктора передовых методов труда. Говоря обычным языком – работал преподавателем штукатурного дела, потому что имел строительное образование. Читал лекции по субботам, в остальные дни читал и писал статьи в ротную стенгазету и боевые листки. После службы окончил плановый институт. Работал и на заводах Самары, и на стройках.
Печататься начал после развала СССР в местных изданиях и даже выпустил сборник стихов под названием «Глаза кошачьи».
В данный момент на пенсии.
Печатается в социальных сетях. Был принят в Союз писателей.
Творческим стимулом является семья. Очень много стихов посвящено жене. Написано большое количество детских рассказов, весьма весёлых, которые хорошо воспринимаются детьми.
Сверчок-менестрель
Ночь была чернее сажи,А сверчок свои пассажиВыводил нам страстно, нежноИ пижонисто-небрежно.Темы выбирая вольно,Он играл весьма фривольно,Даже, может, аморально,Не банально, но сакрально,Без умолку, вдохновенно,Хоть не ждал аплодисментовИ не требовал «на лапу»,Ведь понятия зарплатыОн не знал, совсем не ведал,Просто радовался летуСредь зимы за тёплой печкой,Где прожить, конечно, легче.И сверчок от чувств избыткаВ скрип кровати очень прыткоВсё вплетал свои руладыЖаркой ночью для услады.А мы слушали, внималиИ совсем не уставалиОт концерта виртуоза,Где тепло и нет мороза.А сверчок, наш менестрель,Всё нам пел, и пел, и пел.
Александра Арсентьева
Александра Арсентьева. Родилась 27 марта 1978 года в г. Красноярске.
Пишет лирику, романы, повести и рассказы о любви, сказки и стихотворения для детей, рассказы, рецензии, сочинения, эссе, юмористические стихи и прозу. Номинант премии «Поэт года» (2013–2017).
Номинант премии «Писатель года» (2013–2017).
Член Российского Союза писателей.
Секретарь правления Красноярского РО РСП.
Номинант премии «Наследие» (2016, 2017).
Номинант премии «Русь моя» (2017, 2018).
Номинант литературной премии Мира (2017).
Номинант премии «Лира» (2017).
Член Интернационального Союза писателей (статус: кандидат).
Публикации в сборниках «Автограф», «Рашн белл» и номинации на премии Цветаевой, Анненского, Набокова, Алексея Толстого, Экзюпери.
http://альзира-арсентьева.рф/ – личный сайт стихов и прозы.
Литературные сайты: Стихи.ру, Проза.ру, С-т-и-х-и.РФ, Stihok. ru, ti – poet.ru, Изба-читальня, Литературия, Твоя книга, Мой мир, Одноклассники, Вконтакте. Пишет стихи, рассказы Вконтакте, Фейсбук.
Мой одинокий волк
Иди ко мне, мой одинокий волк:Кормить тебя мне нечем,Но шерсть твоя – атлас и шелк –Так выпьем же за встречу!Кто не проверил – не пойметЗнакомства с диким зверем;Где нет тепла, там стынет лед,Лишенный ласки и доверия.Нам вместе гордо, хорошоИ понимаем мы друг друга,А выход в люди – это шок,И ночь – щемящая подруга.И грусть – прекрасная вина,Для одиночества подходит,Неповторимая лунаМосты далекие разводит.Целуй меня, мой одинокий волк:Обнять тебя не в силах,И истина – моя любовь,За все – бокал, о чем скорбила.02.12.2016 г.
