Алмазная реальность
Шрифт:
– Вставай, мистер секс-символ желтой прессы. Дело есть.
– Какое дело? – недовольно заворчал Таманский, но с кровати все-таки встал. – У меня голова болит…
– Угу, я понял. В следующий раз я тебя будить по пьянке не буду… Старый ворчливый опоссум. Мы вышли на свежий воздух.
– У тебя хирург есть знакомый?
– Где? Тут, в Сумах? – Таманский явно не просекал, в чем дело.
– Тут, в Сумах. Или связи какие-то… Только быстро соображай.
– Хрен его знает… Завтра у Коли найдем, чего там…
– Завтра может быть поздно. Лучше, если это будет киберхирург, специалист по вживлению, – уточнил я.
– Ну знаешь, ты меня будишь посреди ночи да еще и требуешь особенного хирурга! Я тебе что, супермаркет?!
Мне было не совсем ясно, почему Таманский сравнил себя с супермаркетом, но я понял, что нужно расставить акценты.
– У меня труп в подвале. Кибер наверняка. И почти наверняка из «Края». Сечешь? Костя молчал. Потом развернулся и пошел.
– Ты куда? – окликнул я его.
– Колю будить, ясное дело. – Таманский быстро трезвел. – У тебя деньги есть? Потребуются…
– Найду. Сколько надо, столько и найду, – ответил я.
Костя ушел, оставив меня обдумывать ситуацию в одиночестве.
Он чокнулся, этот Мартин.
Я много раз видел, как люди сходят с ума. Однажды на приеме у премьер-министра (какой-то очередной, лысенький такой коротыш, все носился с реформой банковской системы, пока ему не дали под зад) спятил фоторепортер из «Лайф». Снимал-снимал чего-то, мелькал вспышкой, а потом вдруг начал кидаться бутербродами с икрой в почтенную публику. Секьюрити стали его ловить, а репортер полез по портьере под потолок, дико хохоча. Вместе с портьерой и сняли. Конфуз был ужасный.
Вот и Мартин чокнулся. По крайней мере я так подумал, когда он среди ночи стал требовать хирурга. А я всю ночь пил с Николаем, поэтому никаких мартинов и хирургов видеть не желал.
– Завтра у Коли найдем, чего там… – сказал я, чтобы отвязаться.
В голове моей опилки, да-да-да… Кажется, это из какого-то старинного плоского мультфильма, не трехмерного даже, видел я такой на анимационном фестивале в Триесте. Про свиненка и медвежонка, по-моему. Что-то они там делали… Как-то пакостили друг другу и окружающим… Однако мультфильм мне, помнится, понравился, и я еще написал тогда для «Муви стар», что трехмерные мультики, не говоря уже о 8D, сильно проигрывают…
– Завтра может быть поздно. Лучше, если это будет киберхирург, специалист по вживлению, – уточнил Мартин.
– Ну знаешь, ты меня будишь посреди ночи, да еще и требуешь особенного хирурга! Я тебе что, супермаркет?!
Мне и самому было не совсем ясно, почему я сравнил себя с супермаркетом, но Мартин понял, что нужно расставить акценты. Нет, наверное, он все же не чокнулся. Морда вон какая серьезная…
– У меня труп в подвале. Кибер наверняка. И почти наверняка из «Края». Сечешь?
Подарочек принес.
Санта-Клаус хренов. Больше он придумать ничего не мог, кроме как собирать покойничков по Сумам и стаскивать в уютный Машкин домик. Она, надеюсь, пока не в курсе?
Я развернулся и пошел.
– Ты куда? – заорал Мартин. Шепотом так заорал, конспиративно.
– Колю будить, ясное дело. – Я быстро трезвел. Пресловутые опилки из головы куда-то пропадали. – У тебя деньги есть? Потребуются…
– Найду. Сколько надо, столько и найду, – ответил Мартин.
Найдет он, видали! Магнат. Владелец заводов, газет, пароходов. А это еще откуда? Ересь какая-то в голове хранится, из детских книжек, что ли?
Не знаю, что уж там наврал Коля своей старушке-веселушке, но ночевал он у Маши. Я осторожно поскребся в дверь.
– Кто там? – спросил сонный Колин голос.
– Таманский. Дело есть, вставай.
– Щас.
Судя по тому, за что дверью что-то падало, шуршало, шелестело, как Колин голос тихо чертыхался, вспоминал бога, мать и душу, Коля одевался в темноте, дабы не разбудить подругу. Наконец щелкнул замок.
– Что случилось?
Коля выглядел достаточно бодрым для человека, которого только что разбудили. Преимущества здорового секса, что ли?
– Нужен хирург.
– Ранили кого? – изменился он в лице.
– Нет. У нас тут… э-э… кадавр…
– Кто?
– Мертвец. Трупик. Надо его быстренько вскрыть.
– И где он?
– В подвале.
– Маша узнает, всем головы открутит… – напугался он.
– Ничего страшного. Мы его быстренько и бесследно разберем, и все тут. Хирурга найдешь?
– Мертвеца-то резать? – К Коле возвращалась его обычная болтливость – Мертвеца резать найду, это ж не обязательно хороший хирург нужен, можно и скотского, который ветеринар. Знаю я одного, он раньше в Киеве на ипподроме работал, а сейчас на пенсии, он…
– Нужен человеческий хирург, – перебил я. – Притом специалист по вживлению, кибернетик. Есть такой?
– Откуда ж тут… – развел руками Коля. – Был один, звать Петр Панкратьич, кличка Мурзик, так он спился.
– Ладно, попробуем его. Он же не всегда пьяный?
– Всегда.
– Хрен с ним, вези. Мы в подвале ждем.
Коля укатил, а мы с Мартином – век бы его не видеть – залезли в подвал. Я сел на прохладный пол поодаль от трупа и закурил. Мартин бесцельно бродил туда-сюда, пока я его не успокоил:
– Сел бы ты, что ли… Охотник за головами. Башка кружится. Мартин послушно сел на какой-то ящик и неожиданно хихикнул.
– Ты чего? – спросил я.
– Да была история в Москве… Года полтора тому. Есть один парень, поставщик тел. Ну, на запчасти там и тому подобное… Ему заказали мощного мужика, регбиста, тот как раз на стадионе помер. Какой-то крупный босс заказал, вроде как даже для пересадки мозга. Они мужика из морга забрали, а он по дороге к клиенту возьми и убеги.
– Не совсем, что ли, умер?