Белое снадобье (часть сборника)
Шрифт:
— А… Верно… Цель — это другое. У меня, если подумать, бывали цели…
«Лёгкое отклонение от нормы, — послышался в ухе у Марквуда голос машины, — разговор о цели имеет для Фрисби эмоциональную окраску».
— Какие же? — спросил Марквуд.
— Разные, — пожал плечами Фрисби, — в разное время разные. Бывают цели поменьше, бывают покрупнее. А бывают и такие, которые помогают жить.
«Ещё раз обращаю внимание, — пискнуло в ухе у Марквуда, — разговор о целях волнует его, но он старается держать себя в руках».
— Возможно, — кивнул Марквуд Фрисби. — Даже не возможно, а безусловно.
— Не знаю, — покачал головой Фрисби. — Я в философии не разбираюсь. Каждый живёт как может. Один одним — другой другим. Люди себе цели не ставят. Жизнь их ставит.
— А вам какие цели ставила жизнь?
— Разные. Я вот когда был совсем ещё сопливым, поставил себе целью стать сильнее одного мальчишки, который меня тиранил… — Фрисби слегка улыбнулся, словно ему было приятно вспоминать, как его тиранили. — Я устроил себе что-то вроде турника из куска трубы. Сначала я, не то чтобы подтянуться, даме висеть толком не мог, а потом пошло…
— И вы поколотили своего тирана?
— Да. Это был хороший день.
— Мне кажется, у вас должна быть сильная воля.
— Может быть, — пожал плечами Фрисби. — Не знаю.
— Но вы ведь, кажется, пристрастились к героину и всё-таки сумели бросить. Так, во всяком случае, вы говорили мистеру Коломбо.
— Это правда.
— Но бросить героин чудовищно трудно. Практически невозможно. Он же включается организмом в процессы обмена. Что вас заставило бросить?
«Все датчики регистрируют эмоциональное отношение к вопросу», — предупредила машина.
— Мне повезло, — еле заметно усмехнулся Фрисби. — Я полюбил одну девушку. А она повесилась. Из-за белого снадобья. Она, выходит, тоже была волевым человеком. Обычно нарки умирают медленно. Так, что они даже сами не замечают, как окочуриваются, не говоря уже об окружающих. Может, это потому, что и жизнь-то нарка трудно назвать жизнью… Так. А она решила умереть сразу… Тогда я и надумал бросить.
— Почему? Вы были потрясены её смертью? Я понимаю. Но всё-таки как вы бросили? Наоборот, в вашем состоянии тогда естественно было бы искать успокоения в наркотиках.
— Наверное, вы это понимаете лучше. А я думаю, что мне удалось всё-таки бросить из-за сильного чувства.
— Любовь к этой девушке?
— Нет, не совсем. Мне кажется, из-за любви того не сделаешь, что сделаешь из-за ненависти.
«Эта тема необыкновенно для него важна, — сообщила машина Марквуду. — Он справляется с волнением только усилием воли».
— Простите, Фрисби, я вас не совсем понимаю. Ненависть — это действительно сильная штука. Кого вы ненавидели?
— Был толкач, который сначала меня подколол обманом, а потом, когда Мэри-Лу — так её звали — всё старалась помочь мне бросить, он её убедил, что вдвоём бросить легче. Что она меня лучше понимать будет. В общем, и её приспособил к шприцу. Его-то я и возненавидел. Хотя, если как следует разобраться, — задумчиво протянул Фрисби, — я его возненавидел только потому, что уж очень сильно любил её. Вот ведь что получается, без любви не было и ненависти. — Он усмехнулся и покачал головой, удивлённый,
— Ну и что, удалось вам ещё встретиться с ним?
— Да нет, всё это давно было. Одиннадцать лет назад. Так вот, вспомнил тут с вами. А так всё это дело забытое…
«Сильный сдвиг всех показаний датчиков. По-видимому, ответ представляет сознательную ложь», — пропищало в ухо Марквуда.
— А как его звали? — спросил Марквуд и посмотрел на Фрисби. И без анализа машины видно было, что вопрос был собеседнику неприятен.
— Не помню. Мало ли было толкачей. Если б я всех толкачей, с кем приходилось иметь дело, помнил, у меня б голова давно лопнула бы…
«Безусловно, сознательная ложь, — констатировала машина. — По-видимому, имя и личность этого толкача играют в жизни Фрисби большую роль. Именно играют, а не только играли. Слишком велика эмоциональная реакция. Мне кажется, что следует пойти обходным путём. Постарайтесь узнать, где всё это происходило. Когда, мы уже знаем. Примерно одиннадцать лет назад».
— Послушайте, Фрисби, вот вы сказали, что ненависть важнее в жизни, чем любовь. Ну допустим, что вы сейчас так думаете. Допустим даже, что вы правы. Но в детстве вы, наверное, были другим? Пока жизнь не повернулась к вам своей жестокой и грозной стороной.
Фрисби исподлобья посмотрел на Марквуда. Странный человек — подумал он. Странные вопросы, глупые вопросы. Чистоплюй из охраняемого посёлка. Но ведь он сам-то здесь у Коломбо. Что же строить из себя наивную девицу? Или все они с образованием чокнутые?
— Позвольте вас спросить, мистер Марквуд, вы сами где родились, не в ОП случайно?
— Да.
— А я в джунглях. И там жизнь не крутится перед их обитателями то одним, то другим боком. Она вам не вертихвостка какая-нибудь. Она всегда повёрнута к ним одной стороной. На то это и джунгли.
— Где вы выросли? Я имею в виду — в каком городе?
— Здесь, в Скарборо.
— Где именно?
— На тридцать второй улице. Если вы представите не просто джунгли, а болото в джунглях, так это как раз там…
Марквуд на мгновение вообразил, как перетряхивает свою магнитную память машина, которая должна помнить всех тех, кто работает или работал на семью Коломбо. Если этот толкач не был диким…
«Это участок Тэда Валенти, которого тогда звали Эдди Макинтайр», — передала машина.
Так, спокойно, не торопись, сказал себе Клиффорд Марквуд. Обдумай всё спокойнее. Этот человек, Фрисби, конечно, знает, что Эдди Макинтайр стал теперь Тэдом Валенти и входит в число самых приближённых к Коломбо людей. Знал и скрывал, что знает. Почему? Наиболее естественный ответ: боялся за свою шкуру. Ведь могли бы тогда подумать, что он оказался здесь для мести и вся история с побегом из Уотерфолла лишь инсценировка. Что значит, инсценировка? Какая, в конце концов, разница, убил ли он Кармайкла в порыве гнева или для того, чтобы его появление здесь, в Пайнхиллзе, выглядело правдоподобным? Но раз Кармайкл действительно убит, выходит, он был убит хладнокровно, только для инсценировки? А может быть, в инсценировке принимал участие не он один? Нет, это уже область чистого вымысла. Чистая спекуляция.