Беременна от неверного

— Беременна… двойней, — эхом повторяю за гинекологом и вспоминаю фото из конверта.

Перед самым моим выходом пришел курьер и, уточнив мое имя, передал посылку. Я не успела рассмотреть, что внутри того конверта: такси уже ждало возле подъезда. Только из любопытства заглянула и увидела фото мужа с… незнакомой девушкой. В каком-то ресторане. Вдвоем. И это явно была не деловая встреча. Слишком уж улыбка у девушки была сексуальной.

А сейчас… я узнаю, что беременна.

Но в параллель с осознанием того, что у нас будут дети, в груди зреет что-то больное… неприятное. С кем на том фото был мой муж? Кто сидел напротив?

Вздрагиваю от холодного датчика и стараюсь сосредоточиться на новости о детях. Сейчас это намного важнее остального.

— Двойня. У вас будет двойня. Срок восемь недель.

Выдыхаю. Прикрываю глаза и возношу известные мне молитвы. Три года мы женаты, до этого ещё два года Наиль за мной ухаживал. Но завести ребенка решили год назад. Не получалось, муж и словом не попрекнул. Ждал, терпеливо.

И тут. Малыши. Аж двое!

А может… дело не в ожидании вовсе? А в том, что у Наиля… Зажмуриваюсь, отгоняю от себя невеселые мысли и придумки. Нужно вернуться домой и подробно изучить содержимое того конверта, который пошатнул мою уверенность в браке и в любимом мужчине.

Собраться. Нужно взять себя в руки…

— Спасибо вам за такую новость, — в порыве стискиваю запястье врача и, тут же опомнившись, отдергиваю руку. — Простите. Что-то я совсем не контролирую себя…

Отвожу глаза.

— Все хорошо. Счастье — это прекрасно. Особенно, когда малышей так ждут.

Киваю. Привожу одежду в порядок и выхожу в кабинет. Ждать распечатку.

Хватаюсь за телефон. Желание позвонить мужу и прокричать, что мы станем родителями, настолько огромное, что приходится зажмуриться. Снова убираю телефон в сумку. И опять достаю.

Впервые меня что-то удерживает. Не дает нажать заветную кнопку вызова. Неужели я сомневаюсь в муже?

А Наиль словно чувствует мои метания: звонит сам.

— Привет, ангел, — голос обволакивает, словно он собственноручно заворачивает меня в теплый плед.

Ловлю себя на том, что вслушиваюсь в его интонацию. Пытаюсь услышать что-то, чего обычно не замечала. Может быть такое, что любовь затмила разум и я просто не замечала чего-то очевидного?

— Привет, любимый муж, — веду себя как обычно, мой голос не дрожит, звучит уверенно, пока внутри разрываются снаряды бессилия и потерянности.

Нервно дергаю ногой, не сводя взгляда с кабинета, пока жду распечатку с УЗИ. Прикусываю язык до такой боли, что красные пятна перед глазами вспыхивают, только бы не выдать то, что я сейчас узнала. Я все ещё не до конца верю, что ношу детей от Наиля…

Детей, которых, как мне казалось ещё утром, мы оба хотели.

— Как ты? — возвращает из мыслей голос мужа.

— Хорошо. Ты сегодня вовремя домой?

Я не знаю, зачем я это спрашиваю. Очередная проверка? Да ну, бред какой-то. Наиль мне не изменяет, и у него никого нет, кроме меня.

— Ага, у меня там встреча с клиентом виповским. Думаю, часов в семь я буду дома.

Выдыхаю. Ну вот, все в норме. Он не задержится нигде и приедет сразу домой после работы.

— Хорошо, я тогда буду тебя ждать.

— В кровати и без одежды? — его голос понижается, и это моментально находит отклик в моем теле.

Не могу сдержать улыбки. Эти эмоции намного сильнее здравого смысла. Уже кажется, что то фото мне привиделось и конверта вообще никакого нет.

— Не-е-е-е-е-е-ет, за столом и с ужином.

Наиль разочарованно ворчит, чем вызывает смешок.

— А можно вместо еды я съем тебя, Мариш?

Фыркаю.

— Нельзя. Ты мужчина и должен хорошо питаться, — подтруниваю над ним и чуть ли не пропускаю момент, когда из кабинета выглядывает врач, и я подскакиваю со своего места, — все, пока, целую.

— Обожаю, — слышится в ответ.

Вызываю такси. Усаживаюсь в машину.

У водителя на экране идет какой-то фильм, видимо, для развлечения пассажиров и отвлечения их от повседневной суеты. Жена застает мужа в супружеской постели с эффектной дамой. Скандал, собирание вещей и крики, что она уходит.

Парочка любовников собирает разбросанную по полу одежду, муж при этом пытается оправдаться. Мол, это не то, что ты думаешь…

Непроизвольно вылетает громкий смешок, и я перехватываю такой же смеющийся взгляд водителя.

— Неужели мужчинам обязательно тащить любовниц домой? — бормочу под нос, не ожидая, что меня услышат.

Казалось бы, логичный вопрос. Ну реально, гостиниц же туча. Выбирай любую…

— Не знаю, у меня и жена, и любовница — это одна женщина.

Водитель пожимает плечами и смеется. Замечаю на его руке обручалку, и становится немного стыдно.

— Да я в общем, — прикрываю рот рукой, чтобы ничего больше не ляпнуть.

И тут же вспоминаю образ Наиля в нашей постели. Но стоит прикрыть глаза, как ярким пятном вспыхивает перед глазами конверт. Обычный, белый, без надписей. Только красная восковая печать бросилась мне в глаза. И на ней инициалы И.М…

Переступаю порог дома. И мой взгляд упирается в тот самый злосчастный конверт… Рука сама по себе тянется к нему.

Внутри коброй сворачивается предчувствие чего-то нехорошего. Пальцы подрагивают, пока я распечатываю послание, и из-за этой самой дрожи конверт выскальзывает из рук, рассыпая по полу фотографии.

Падаю на колени и начинаю судорожно их собирать, особо не вглядываясь, что же там… Меня охватывает дикий ужас, причины которого я понять не могу. А потом взгляд цепляется за знакомое до боли лицо. Перестаю дышать.