Без права на слабость
Шрифт:
Может оно и к лучшему: нет отношений – нет проблем. Что-то в этом определённо есть. Ну да ладно, нехорошо ломиться в закрытые двери. Во всяком случае, стоит хотя бы сделать перерыв и, к примеру, поспать оставшиеся до подъёма пару часов.
Мне снова шестнадцать. Я сижу за столом на кухне и пытаюсь не уснуть, читая заданный на завтра отрывок из Онегина:
Дай окроплю святой водою,
Ты вся горишь… – «Я не больна:
Я…
– Дитя моё, господь с тобою! –
И няня девушку с мольбой
Крестила дряхлою рукой.
Господи, какой бред! Такое впечатление, будто у этой инфантильной Татьяны совсем нет других интересов кроме стенаний о своих высоких чувствах. Неудивительно, что Онегин смылся в закат. Вот мне Женька Морозов ещё с первого класса нравится. И что с того? Я вспоминаю о нём только когда вижу.
Неожиданно дверь открывается, и мои мучения прерывает промокший до нитки отец. Снова зонт на работе забыл.
– Виктор, ты посиди пока на кухне, Лера тебе горячего чая нальёт. Я быстренько переоденусь и приступим.
Я перевожу недоумённый взгляд ему за спину и только сейчас замечаю незнакомого парня в белой вылинявшей рубашке.
– Привет, – солнечная улыбка гостя ласковыми тисками сжимает мое сердце.
Что там няня говорила про святую воду? Мне б сейчас пригодилось ведёрко, голову остудить. Вспыхнув, пытаюсь взять себя в руки и что-нибудь ответить, но мысли сбиваются в кучу, толкаются где-то в уголке сознания, напрочь лишая меня дара речи.
Наверное, так бывает, когда тебе всего шестнадцать, а ты безвольно тонешь в чужих глазах и вдруг отчётливо понимаешь вот она – та самая любовь, которая сжигает мосты и ставит на колени монархов. Своевольная, бескомпромиссная, возвышенная.
Даже во сне я осознаю, что Звягин всего лишь видение, яркое воспоминание из прошлого, но эта улыбка, бархатный голос, запах весеннего дождя – всё то, что могло стать частью нашей счастливой истории, да так и не сбылось – всё такое реальное!
– Виктор! – срываюсь вперёд. Тяну к нему руки, покрытые пеплом прогоревшей листвы, пропахшие одеколоном сводного брата, забрызганные кровью загубленной птицы.
Звягин молчит.
Воды натекло по самые щиколотки. Я скольжу босыми ногами по полу, падаю, поднимаюсь, снова бегу, но он не приближается. Только улыбается грустно – чуть укоризненно, как будто видит насквозь все мои грешные поступки и желания. Так стыдно…
Наша любовь была слишком светлой для предательства. Она не знала сомнений, не боялась ревности. Безупречный в своей чистоте исходный опыт.
Мне холодно. Хочется так много ему сказать и ещё о большем спросить, но не выходит. «Ну же! Ты столько мечтала об этом. Говори. Хотя бы простись!» – кричу я себе, падая перед ним на колени. Без толку. С онемевших губ не слетает ни звука.
Высокая фигура медленно занимается пламенем, словно не вода это, а горючее.
Виктор напевает песню, которую написал для меня перед самым отъездом, всего за пару дней до собственной гибели:
Мы с тобой добежали до края,
Снизу ад, сверху кружат вороны.
Если любишь, не думай – погнали,
Если нет – разойдёмся в стороны.
По пол сердца и по крылу –
Это всё что нам свыше послано.
Дай мне руку, с тобой шагну.
Мне не страшно. Решай… Всё по-взрослому.
– Виктор! – кричу, невесть как возвратив себе голос. Хочу чтобы он знал: я бы не раздумывая, за ним шагнула. – Останься…
Но мираж окончательно тает, развеянный хриплым окриком:
– Детка, прекрати вопить, пока я тебя подушкой не придушил.
Тимур. Как всегда, бесцеремонно и не вовремя.
– Ты так и будешь вламываться ко мне каждое утро? – ворчу, не в силах унять бешеный стук сердца.
– А ты бы предпочла, чтобы это делал кто-нибудь другой? Не проблема. Главное на кастинг позвать не забудь, я не потерплю в твоей спальне кого попало.
– Какое тебе дело до моей личной жизни? Ты вчера ясно дал понять, что нам не по пути, – щурюсь, пытаясь разглядеть его наглую физиономию. Но Тимур стоит напротив залитого тусклым светом окна и представляет собой серое размытое пятно. Точнее даже грозовую тучу.
– Может мне нравится тебя мучить. Да и ты явно придуриваешься, иначе не зачитывалась бы допоздна нашей перепиской. Хочешь подобрать ко мне ключик? – подойдя к изголовью кровати, он небрежно закрывает крышку ноутбука. – А если серьёзно, я примчался на крик. Когда голова раскалывается от малейшего шороха сложно остаться безучастным. Вот только никак не определюсь, чего мне больше хотелось: спасти тебя или добить. Никогда особо не пил и начинать не стоило. Кстати, кто такой этот Виктор… один из твоих бывших?
– Не нужно… – предупреждающе качаю головой, отчасти покоробленная его оговоркой.
Нет, ему действительно интересно – вот как замер, почти не дышит. Но в голосе всё равно чувствуются нотки раздражения. Это нечто большее, чем праздный интерес.
Есть вещи слишком личные, слишком хрупкие, чтобы о них говорить даже на исповеди. И нет, я совсем не обижаюсь на его любопытство, сама пару часов назад пыталась сунуть нос, куда не приглашали, правда тягость подобного вторжения прочувствовала, лишь примерив её на себя. Тимур захочет сам, расскажет, а я делиться сокровенным пока не готова.