Безумные
Шрифт:
— Добрый. Вечер.
— Вы чья-то гостья?
— Мм… Что-то типа того, — хмыкаю я. Наташа не рассказывала нам о консьерже, что, как я думала, существует только в фильмах! — Приехала навестить друга.
— Номер квартиры?
— Да, секунду… — достаю телефон и просматриваю сообщение от Милы. — Сто девяносто девятая.
Мужчина что-то вбивает в компьютер, а потом поднимает на меня улыбчивые глаза и говорит:
— Вам на семнадцатый этаж.
— Спасибо.
— Всего хорошего.
Киваю с глупой улыбкой и направляюсь к двум лифтам. Когда кабина поднимает меня на семнадцатый этаж, я в спешке поправляю растрепавшиеся волосы, щипаю себя за щеки, чтобы появился румянец и глубоко дышу, стараясь утихомирить бушующую смесь восторга и тревоги.
На одном этаже по четыре квартиры. Нажимаю круглую темную кнопку рядом с массивной черной дверью и жду.
Жду.
Жду.
Макс не открывает. Нервно хмыкнув, снова звоню. Проходит минуты две-три, прежде, чем замок на двери глухо щелкает.
– Ты? — спрашивает он, взглянув на меня не то сонными, не то пьяными глазами.
— Я.
Чешет затылок, оглядывается, потом снова глядит на меня, точно не верит.
— Ты?
— Да я, я! Это тебе, — с улыбкой протягиваю ему пакет. — Там мандарины и лекарства.
— Мм… Спасибо, — сухо отвечает Макс и, почесав подбородок, забирает пакет.
— Меня Мила попросила заехать к тебе. Она переживает.
— Ясно. Проходи и будь как дома, а я в душ схожу. Чай, кофе найдешь без труда, — добавляет он, скрывшись за светлыми матовыми дверями-купе.
Не шибко гостеприимное приглашение, но спишу это на его хреновое самочувствие. Закрываю за собой дверь, разуваюсь и осторожно прохожу в просторную кухню-гостиную. А здесь не так тепло, как в доме его бабушки. Стены светлые и холодные, кухонный гарнитур черный с белой каменной столешницей, на полу бесшовная глянцевая плитка бело-серых тонов… Модно — да. Дорого — да. Уютно — нет.
Кладу шубу на светлый кожаный диван и подхожу к кухонному островку. В раковине полно грязной посуды, в стеклянном чайнике нет воды. На деревянной доске надкусанный бутерброд с заветренной колбасой, а на верхнем шкафу жирный отпечаток четырех пальцев.
— Я не ждал гостей, — вдруг говорит Макс, убрав громкость телевизора. — Извини за бардак.
Он приближается ко мне, по пути протирая голову полотенцем. Серая футболка намокла там, где осталась влага на теле. С трудом сглатываю, когда запах геля для душа проникает в нос. Замерла на месте, точно идиотка.
— Чай, кофе? Поднимаю на него глаза.
— Кофе.
Медленно пячусь к окну и, когда между нами расстояние в десять шагов, я сдержанно выдыхаю и спрашиваю:
— Как ты себя чувствуешь?
Макс хмыкает:
— Не как огурчик.
— Ты пил какие-нибудь лекарства?
— Да.
— Температура есть?
— Не знаю.
— Давай, я сама сделаю кофе, а ты принеси градусник, идет?
Он оборачивается и слабо улыбается:
— Хочешь понянчиться со мной? Прочищаю горло:
— Хочу убедиться, что с тобой все в порядке.
— Зачем?
— Меня Мила попросила. Она очень переживает за тебя.
— Ясно, — с ноткой раздражения брякает Макс.
— И я тоже…
Зачем я это сказала? Да еще таким тихим голосом, как будто он чтото значит для меня… Это ведь не так.
Нет, не так!
И чтобы исправить неловкую ситуацию, деланно улыбаюсь и хлопаю в ладоши:
— Давай, неси градусник, а я тут как-нибудь сама разберусь!
Подхожу к нему и по-дружески пихаю его в бок. Забираю кружку из его рук, легонько задев теплые пальцы, и ставлю её в кофеварку.
— Сливки есть? — спрашиваю я, не решаясь взглянуть на него. Нажимаю кнопку и машина начинает громко размельчать зерна. Макс по-прежнему стоит рядом со мной. — Или молоко? Хотя, и так пойдет. Что я несу?
— Все в холодильнике.
— А! Точно! Холодильник, — хмыкаю я, заправив за ухо волосы.
— Все в порядке?
Бросаю на него мимолетный взгляд:
— Да. Конечно. Так ты градусник принеси, а то… Принеси градусник, пожалуйста.
Через пару секунд Макс, слава тебе Господи, скрывается в коридоре, дав мне долгожданную возможность глубоко вдохнуть воздух…пропитанный его свежим и таким волнующим запахом.
Надо отвлечься. Оглядываю гостиную и не спеша иду к длинной глянцевой полке под плазмой на стене. На ней несколько фотографий, тяжелая статуэтка танцующей фламенко испанки в пышном красном платье и лягушка на тонких длинных лапках в розовой пачке.
— Это Мила подарила года два назад, — говорит Максим, приближаясь ко мне. — Сказала, что я очень похож на эту лягушку.
— Любишь танцевать?
Он усмехается:
— Ага, у меня в шкафу есть такая же пачка.
— И улыбаешься ты так же, — шучу я. — А эта испанка?
— Один друг привез из Барселоны. У него там была вторая первая свадьба.
— Это как?
— Торжество намечалось грандиозное, но потом перед самой свадьбой жених подрался с двоюродным братом, который терпеть не мог невесту и…
— Он был влюблен в нее? — перебиваю я, сложив руки на груди.
— Нет, она просто не нравилась ему. Короче, там все слишком запутанно вышло и в итоге, невеста улетела. Свадьба так и не состоялась.
— Ты в курсе, что я жду продолжения?
Макс улыбается:
— Чуть позже они поженились. Все в той же Барселоне, только без родственников, друзей и…
— Противного двоюродного брата, да?
Макс смеется.
— Да. Насколько мне известно, теперь у них все хорошо. Гляжу на испанку: