Биртман
Шрифт:
— Футбол? — спросил Марк.
— Свежие все разобрали.
— А не свежие? — уточнил он.
— Вот, есть такой, — протянула газетчица ему, явно уже кем-то изученную газетенку.
— Мужчина вы будете уже брать или нет? — возмутились позади, уже образовалась небольшая очередь.
— Да конечно, сколько?
— Пять копеек, там же написано.
— Мне нужно ее потом сдать обратно? — уточнил Марк, поскольку возможно библиотечные правила работают не только в библиотеке. А газета выглядела так что ее уже явно читали.
— Иди
Минут через пять, уже отойдя от киоска и приткнувшись к стене со своим чемоданом, он нашел-таки, позади газеты ценник. Вот и привет местным ценам. Конечно качество газеты соответствовало ценнику. Хотя, дело не в этом, скорее в общей культуре производства в данный период. Буквы иногда плясали, иногда кружочки в буквах были заполнены краской, встречались даже опечатки. Стиль изложения соответствовал. Про вторую лигу ни слова не нашел. Высшая, первая, немного хоккея, и даже «фельетон» (запомнить новое слово), на тему пьянства среди игроков футбольной команды.
Все же очень похоже русские сами не понимают, что они много пьют. Это часто отрицали его русские партнеры. Мол, вы нас неправильно представляете. Не ездят у нас на медведях и на поводках их не выгуливают. И водку мы постоянно с собой не носим и не пьем при первой же возможности. Судя по газете, это явно не так, профессиональные спортсмены и те, пьют много и даже в газете это пытаются высмеять.
Начала ныть нога. Пришлось Марку пойти поискать себе сидячее место. Тут он наткнулся на каких-то подростков и ляпнул случайно на английском. Девочка решила, что он иностранец хотела поговорить, а парень-переросток объявил его на весь аэропорт шпионом. Пришлось спасаться бегством, и еще «переросток» что-то про КГБ говорил. Марку было более некуда пойти, поэтому невзирая на страх перед всесильной русской разведкой, что даже в Англии убивает людей, он остался ждать свой рейс.
Тут к счастью объявили посадку на его направление. Пройдя к нужной очереди после объявления, Марк с удивлением обнаружил в очереди много колоритных национальных… товарищей. То ли туркмены, то ли казахи, то ли еще какие народы средней Азии. Хотя может и буряты или якуты кто же их разберет. СССР — тюрьма народов, это он помнил. Некоторые выглядели по-деловому, некоторые же словно из аула какого вышли, халаты, тапочки.
— Это точно мой рейс? — пробормотал он вслух продолжая общаться сам с собой. И обильно потея от зимней одежды.
— А куда вам товарищ? — стоявший рядом, солидно одетый в деловой серый костюм азиат.
— Так, wait… — опять я ляпнул слово по-английски, — это в Лисецк мне.
— Все правильно. Это в Лисецк.
— Спасибо… товарищ?
— Да?
— Нет ничего. Хотя… А, где находится Лисецк вы не подскажите?
?! — раскосые глаза азиата вдруг стали удивленно огромными, словно рисунки Анимэ манги.
— В командировку отправили, а я знаете ли даже не понял куда.
— Кхе-кхе, —
— Так что бы не замерзнуть.
Тот принялся хохотать и лопотать на своем наречии, которое Марку было не знакомо, остальным колоритным пассажирам. Скоро уже все раскосые что были в очереди смеялись.
Вот же прицепились эти товарищи. Хотя, правильно привыкать надо, а то ляпну господа, вот будет неловко, а может даже и неприятности огребу. Еще не надо никому говорить сэр и мэм, — снова напомнил он сам себе.
— И кто же вас так откомандировал?
— Спортобщество Динамо. — вздохнул я.
— О?! И кто же вы?
— Тренер. — снова вздохнул Марк, переместившись в живой очереди чуть ближе к окну.
— Травму получили и стали тренировать? — как бы скорее вслух размышлял собеседник Марка, чем спрашивал, — Динамовец. Хм… — сделал он шаг в сторону и осмотрел Марка, беспардонно снял с него шапку и разглядел лицо. — Вы Озол?! — внезапно угадал тот.
— ?! — удивился Марк, отметив что и этот русский, вернее советский товарищ проглотил букву «с», теперь уже из фамилии. Совпадения или особенность речи? Может и ему надо проглатывать буквы с идущие в конце слов?
— Простите не помню точно вашу фамилию, только кричащий стадион. — продолжил собеседник.
— Надо же — растерялся Марк, впервые в жизни его узнали на улице, никто такого ему никогда не говорил, хотя это вообще говорят не ему. Он-то такого не заслужил. А пацана конечно жалко. Черт, неловко выходит, может уволиться надо было, а не аферы разводить? Но куда ему идти?!
— Мурат Ибрагимов, — протянул собеседник руку.
— Марк Озол… — засомневался он надо ли произносить буквы «с» на конце слов. — Вернее Маркс Озолс, если по паспорту.
— Ах, так вот почему Озол, — посмеялся он, — я признаться думал, это имя такое, ну из наших думал вы то же. У нас многие смотрели, думали, что вы из наших, спрашивали, знаешь нет чей? Ха-ха. Вот, оно как. Не обижайтесь, прошу, — приложил он руку к груди.
— Да, нет, я не обижаюсь, что вы. Приятно, даже быть узнаваемым. Правда то что было, то прошло, — он поднял палку.
— Да, жаль. Значит тренер теперь? И кого тренировать будете?
— Местное Динамо.
— Лисецк?! — очень сильно удивился товарищ Мурат.
— Ну да…
— Детскую что ли? В смысле моложено-юношескую нашу? Расширить как решили? Давно пора! — неуверенно посмотрел на него мужик.
— Насчет школы я не в курсе, но знаете ли поддерживаю вас, школа нужна.
— Прямо старшим тренером к Лисам? — радость, сменилось недоверием, а теперь возможно и раздражением.
— Ну если их лисами именуют, то да к ним.
— Ай, ну ничего себе. — нахмурился тот, теперь он уже явно не излучал добродушие. — А вы очень молоды, — заметил он очевидное, с явной нотой обвинения.