Бог злости

Кент Рина

Вниз.

Вниз...

Мое сердце бьётся все интенсивнее, как и шум ветра и волн в моем ухе.

Галька хрустит под моими теннисными туфлями, когда я делаю шаг ближе к краю. Первый шаг самый трудный, но потом я словно парю в воздухе.

Мои руки широко раскрываются, и я закрываю глаза. Как будто я одержима альтернативной силой, я не осознаю, что остаюсь стоять на месте, или что у меня чешутся пальцы, чтобы нанести краску на что-нибудь.

Что

угодно.

Надеюсь, мама не увидит мою последнюю картину.

Надеюсь, она не запомнит меня как наименее талантливого из своих детей. Позор, который не смог дотянуться даже до кончика своего гения.

Чудачку, чье художественное чувство испорчено всеми неправильными способами.

— Мне так жаль, — шепчу я слова, которые, как мне кажется, сказал мне Девлин перед тем, как улететь в никуда.

Свет проникает за угол моих закрытых век, и я вздрагиваю, думая, что, возможно, его призрак поднялся из воды и идет за мной.

Он скажет мне слова, которые рычал в каждом кошмаре.

— Ты трусиха, Глин. Всегда была и всегда будешь.

Эта мысль подстегивает те образы из кошмаров. Я кручусь так быстро, что моя правая нога соскальзывает, и я вскрикиваю, падая назад.

Назад...

К смертельному обрыву.

Сильная рука обхватывает мое запястье и тянет с силой, которая вырывает дыхание из моих легких.

Мои волосы разлетаются за спиной в симфонии хаоса, но мое зрение все еще сосредоточено на человеке, который держит меня одной рукой. Однако он не оттаскивает меня от края, а наоборот, держит под опасным углом, который может убить меня в доли секунды.

Мои ноги дрожат, скользят по мелким камням и заостряют угол, под которым я стою, и возможность падения.

Глаза человека — мужчины, судя по его мускулистой фигуре, — закрыты камерой, которая висит у него на шее. И снова ослепительный свет падает прямо на мое лицо. Так вот в чем причина поразительной вспышки минуту назад. Он фотографировал меня.

Только тогда я понимаю, что влага собралась в моих глазах, волосы трагически растрепаны ветром, а темные круги под глазами видны из космоса.

Я уже собираюсь сказать ему, чтобы он потянул меня, потому что стою буквально на краю, и боюсь, что если попытаюсь сделать это сама, то просто упаду.

Но тут что-то происходит.

Он отводит камеру от глаз, и мои слова застревают в задней части горла.

Поскольку сейчас ночь и только луна дает хоть какой-то свет, я не должна была видеть его так ясно. Но я вижу. Как будто я сижу на премьере фильма. Триллера.

Или, может быть, ужаса.

Глаза людей обычно светлеют от эмоций, любых. Даже горе заставляет их сиять от слез, невысказанных слов и безвозвратных сожалений.

Но его глаза тусклы, как ночь, и так же темны. И самое странное, что они по-прежнему неотличимы от окружающей обстановки. Если

бы я не смотрела прямо на него, я бы подумала, что это животное.

Хищник.

Может быть, монстр.

У него острое, угловатое лицо — такое, которое требует безраздельного внимания, как будто его создали для того, чтобы заманивать людей в тщательно продуманную ловушку.

В его телосложении чувствуется мужественность, которую не могут скрыть черные брюки и футболка с короткими рукавами.

Посреди этой морозной весенней ночи.

Мышцы его рук выступают из материала без намека на мурашки или дискомфорт, как будто он родился с холодной кровью. Рука, которой он сейчас держит мое запястье в заложниках и фактически останавливает мое падение к смерти, напряжена, но нет никаких признаков напряжения.

Без усилий. Вот слова, которые следует использовать для него.

Вся его манера поведения пронизана абсолютной легкостью. Он слишком холоден... слишком пуст, так что кажется, что ему даже немного скучно.

Немного... отсутствующий, несмотря на то, что он здесь, во плоти.

Его полные, симметричные губы сложены в линию, между ними висит незажженная сигарета. Вместо того чтобы смотреть на меня, он смотрит на свою камеру, и впервые с тех пор, как я его заметила, в его радужной оболочке мелькнула искра света. Она быстрая, мимолетная и почти незаметная. Но я ловлю ее.

Единственный момент времени, когда его скучающий фасад мерцает, темнеет, отступает на задний план, а затем исчезает.

— Потрясающе.

Я сглатываю ком беспокойства, подкрадывающееся к моему горлу, и он имеет мало общего с тем, что он сказал, а больше с тем, как он это сказал.

Его глубокий голос звучит с медовым привкусом, но на самом деле он затуманен черным дымом.

Это связано с тем, как слово вибрировало в его голосовых связках, прежде чем растечься в пространстве между нами со смертоносностью яда.

Кроме того, он только что говорил с американским акцентом?

Мои сомнения подтверждаются, когда его глаза скользят по мне со смертельной уверенностью, которая сковывает мои дрожащие мышцы. По какой-то причине мне кажется, что я не должна дышать не в ту сторону, иначе рано или поздно я встречу свою гибель.

Подобие света уже давно исчезло из его глаз, и я оказываюсь лицом к лицу с той теневой версией, которая была раньше — приглушенной, тусклой и абсолютно безжизненной.

— Не ты. Фотография.

Это звучало по-американски.

Но что он мог делать в таком пустынном месте, куда даже местные жители не ходят?

Его рука ослабевает на моем запястье, и когда мои ноги соскальзывают назад, несколько камней падают и погибают. В воздухе эхом раздается истошный вопль.

Мой.