Большая шляпа средних размеров
Шрифт:
Но Катька уже не шутила:
— Никита Солопов — грязный, жестокий подонок. Умоляю, забудь всю эту историю, ну неужели ты попал на такие деньги, что они пошатнули твой бизнес?!
— Конечно, дело не в деньгах! Ты права, он — грязный тип (Олег, конечно же, ничего не сказал Катьке о том конверте с фотографиями). — Но я не толстовец, чтобы подставлять для удара вторую щеку.
— Ну, как тебе объяснить, — продолжала взволнованно Катька, — пойми, нельзя становиться в третью позицию и фехтовать на шпагах с человеком, у которого в руках дубина.
— Ничего подобного, — пытался отшутиться Олег, хотя прекрасно понимал, что она имеет в виду, — Д’Артаньян прекрасно управлялся шпагой против
— Однако при первом же столкновении в Менге, помнишь, когда он впервые встретился с Рошфором, эти простолюдины легко уложили его в постель! — Катька, оказывается, тоже любила «Трех мушкетеров».
— Ну хорошо, — перешел на примирительный тон Олег, — что ты хочешь от меня?
— Много детей и чтобы ты пообещал мне не связываться, не мстить этому типу! Поверь мне, его накажет Бог!
— Что касается первой части твоей просьбы, готов начать выполнять ее немедленно. По поводу второй части не могу не вспомнить другого любимого героя того же автора — помнишь графа Монте-Кристо, в девичестве — Эдмона Дантеса? Он ведь никому не мстил — просто он был инструментом в руках всевышнего! Так и я!
— Не много ли на себя берешь? — серьезно спросила Катька.
— Ровно столько, сколько могу поднять!
Больше на эту тему они не говорили…
Олег набрал номер Кати и поднес трубку к уху.
— Господин Монте-Кристо, по какому вопросу беспокоите бедную девушку? — раздался знакомый голос.
— А что, просто так нельзя? Обязательно надо придумать вопрос?
— У меня буквально три минуты, народу битком, говори давай!
— Докладываю, деловая ты моя: в субботу и воскресенье я заказал на всю семью избушку в известном тебе клубе. Бери дочку, и я за вами заеду.
— Спасибо, любимый, но мы не поедем, назвать какую-нибудь причину или ты сам чего-нибудь придумаешь?
— Жалко! Но, как известно, насильно мил не будешь! Давай, клепай трудовую копейку, до встречи, — Олег повесил трубку.
После этого он перезвонил домой, предупредил, что арендовал домик на субботу и воскресенье. Набрал по местному телефону . П.:
— Петр Петрович! Так вы запускайте «письмо турецкому султану» от доброжелателей!
— Вас понял, выполняю, — по-военному отозвался тот.
— А у нас будет возможность наблюдать за ходом проверки?
— Не сомневайтесь, в налоговой есть мои бывшие сослуживцы! Через две недели — от сегодняшнего дня — за рюмкой «чая», как вы выражаетесь, мне все доложат!
— ОК! — Олег нажал на рычаг.
Глава 3
Начало 90-х годов
Тогда, в начале 90-х годов, все рухнуло в одночасье — молодой инженер с дипломом одного из лучших вузов страны оказался дома, на диване. Никакого распределения не было, никто никого не ждал. Олег, как и большинство молодых людей его поколения, был в какой-то степени инфантильным — ведь до сих пор все за него решал кто-то: то государство, то родители. Вот и сейчас, поразмыслив, отец решил: надо слегка переквалифицироваться. По его наблюдениям на первые роли выходила специальность программиста, особенно то, что называлось системным программистом. Несколько телефонных звонков, сделанных отцом старым друзьям, и Олег оказался в вычислительном центре Министерства энергетики и электрификации. И дело пошло — работа увлекла Олега, он быстро вошел «в материал», пошли деньги, появились и левые заработки. И — надо же беде случиться! — на отдыхе в одном из подмосковных пансионатов Олег случайно познакомился с компанией таких же, как и он, молодых ребят, которые пошли другим путем. Это было время зарождения так называемого «челночного» бизнеса. Схема его была проста как апельсин: в стране не было ничего, а за границей было все. Небольшой первичный капитал, на недельку за рубеж, обратно с мешками барахла, скинули здесь, обернули рублики в доллары и опять.
— Сколько ты зарабатываешь в месяц? — спросил Олега один из его новых приятелей.
Олег не без гордости назвал цифру, которая в те времена была более чем.
— Старик, я столько зарабатываю за один день! Бросай к чертям свой компьютер и присоединяйся к нам — смотаемся на несколько дней в Таиланд, возьмем там ширпотреб, сбросим здесь перекупщикам, если сам не захочешь стоять на рынке, и вся наука, а?
Олег задумался. Честно говоря, схема с таиландским барахлом его не зажигала, но были и другие варианты. В это же время оборотистые ребята начали гонять в Европу за подержанными автомобилями. Поделки советского автопрома — «Жигули» и тем более «Москвичи», даже новенькие, не выдерживали конкуренции с западными собратьями. Олег, что называется, с младых ногтей любил машины. Легко подобралась и компания из трех таких же «специалистов». Так что в один прекрасный день Олег объявил остолбеневшему отцу:
— Папуль, все, больше я на родное государство не работаю! — и положил перед ним свою трудовую книжку.
Отец машинально полистал ее, благо листать особенно было нечего — всего две записи: принят на работу в ВЦ, уволен по собственному желанию.
— Почему? — не удержался от дурацкого вопроса отец.
— Потому что оно, то бишь это государство, меня не любит. Кстати, и тебя тоже, да и всех остальных граждан. Поэтому с сегодняшнего дня я буду работать только на одного человека — на себя!
— Ну и как ты себе это представляешь? — вопросил отец.
— А очень просто — завтра мы вчетвером на машине Вадика (это был один из друзей сына) уезжаем в Германию. Там берем три машины и возвращаемся в Союз. Здесь их продаем и т. д.
— Это для этого ты столько учился, получил хорошую специальность, освоил программирование — чтобы машины гонять? — пытался слабо протестовать отец, но обоим было ясно — вопрос решен.
Сказано — сделано! Сначала все пошло как по маслу — машины легко уходили на рынке, причем каждая приносила «штуку» (по выражению компаньонов) долларов. Конечно, сказать, что родители были недовольны — ничего не сказать! Было видно, что Олегу интересна только первая часть программы — выбор машин и перегон их на родину, а перепродажа на рынке его тяготила. Но главное, что бизнес становился криминально опасным, и родители встали стеной — заканчивать и все тут. Олег и сам понимал, что это — времянка, но пока ничего другого не подворачивалось. Закончилась эта эпопея так, как и должна была закончиться. Из очередной поездки сын вернулся будто не в себе — поначалу на вопросы отца отвечал, что все нормально, но в конце концов не выдержал. Выждав момент, когда они были с отцом одни, сын молча прошел на балкон, развернул свой рюкзак и бросил на пол смятые искореженные номерные знаки. На немой вопрос отца пояснил:
— Это все, что осталось от «Москвича» Вадика, под Минском он не справился с управлением и слетел с моста. Машина пролетела в воздухе метров тридцать, при первом же ударе Вадика выбросило из кабины — он был, конечно, не пристегнут, и это, как ни странно, спасло ему жизнь. Конечно, переломал все что можно. Мы доставили его в ближайшую больницу, ребята погнали в Москву, а я остался с ним. Денег у нас, естественно, уже не было, мы продали с себя все шмотки. Я добирался в Москву уже на попутках. Завтра выезжаю в Минск, первое, что надо сделать — перевезти его из белорусской глуши, если удастся — сразу в Москву, а если нет — то хотя бы в Минск.