Бразильская мелодия
Шрифт:
Чтение газет занимает, у меня целый день.
Подобным образом проходит и следующий день. Я не вылезаю из кресла. Никаких событий, по крайней мере в моем круге. Зато хватает новостей, происходящих вне его. Еще две эмигрантские передачи с намеками на политическое убийство. В нашей печати тоже появляется краткое сообщение о том, что по делу Асенова ведется следствие, и это заставляет меня вновь обратиться к прессе.
За газетной строкой стоят люди, я в этом еще раз убеждаюсь, когда в моем кабинете появляются журналисты. Отсылаю их в соответствующие
«Дора… Наконец—то», — думаю я и велю ее пропустить.
Однако осечка! Женщина, которая входит в кабинет, не имеет с Дорой ничего общего.
— От меня не отвертитесь! — угрожающе заявляет она, приближаясь к моему столу. — Я из газеты! — Она сообщает место своей работы. — Общественность имеет право знать правду, товарищ подполковник!
Откуда она знает, что меня повысили на одну звездочку?
— Если речь идет об общественности, это совсем другое дело, — поднимаю я обе руки. — Однако на данном этапе еще далеко не все ясно.
— В этих вещах я разбираюсь! Я хочу задать вам несколько самых скромных вопросов.
— Если скромных, то прошу.
— Кто, по—вашему, убийца?
— Тот, кто совершил это убийство.
— Вы не шутите!
— А я и не шучу. Говорю вам чистую правду.
— С какой целью совершено убийство?
— Чтобы помешать Асенову жить.
Она начинает было записывать, но останавливается на середине фразы.
— Скажите хотя бы, каким методом следствия вы пользуетесь.
— Простейшим: хожу от человека к человеку и задаю вопросы.
— От вас ничего не добьешься! А наша общественность имеет право знать правду.
— Узнает, не волнуйтесь.
— А что делать мне? Где добыть интересную информацию?
— Вы думаете, мне не нужна интересная информация?
Только уходит бойкая дама, как звонит телефон. Предчувствие меня не обмануло. Привет от Доры. Хотя и косвенный: только что видели ее на Орловом мосту вместе с Филипом. Нужно поговорить с Дорой с глазу на глаз и сегодня же.
В дверях опять появляется лейтенант.
— В проходной ждет Влаев.
— Пусть войдет.
Человек—бицепс входит как в воду опущенный. Я лишь приподнимаю голову и смотрю на него вопросительно. Влаев тяжело опускается на стул.
Он явно не знает, как начать, хотя, наверное, досконально все обдумал. Наверное, кто—то ему посоветовал разыграть роль раскаявшегося грешника., Грешник — да, но не верится, что раскаявшийся.
— Хочу поблагодарить вас, — наконец начинает он, — за то, что дали мне возможность поду мать. Я понял, что моя ложь, какой бы она ни казалась мне невинной… Понял, что эта ложь может помешать вашей работе, решил рассказать вам все, как было…
Он
Аплодисментов не последовало, и Спас вынужден продолжать: — Вся история очень глупая… Короче, у меня есть девушка, не из нашей компании, знакомая по университету. Родители ее уехали. В квартире она одна. Мы договорились собраться у нее, она и ее друзья. И вот, как было условлено, я купил две бутылки ракии и зашел к ней. Но мы с ней поссорились… Влаев замолкает, чтобы перевести дух или оценить произведенный эффект. Но я сижу с тем же безразличным видом.
— Когда я немного выпью, на меня находит меланхолия. Я подумал, что поступил грубо, и вылез в окошко — мне захотелось увидеть эту девушку. Пошел к ней и пробыл там до глубокой ночи. Мне не хотелось вмешивать в эту историю мою знакомую, боялся, как бы не узнали ее родители…
Спас замолкает, теперь уже окончательно, продолжая упорно разглядывать свои руки.
— Ваш рассказ проясняет обстоятельства с покупкой ракии и исчезновением через окно, — замечаю я все так же равнодушно. — Но дело в том, что не всякое ваше объяснение соответствует истине. Надеюсь, в данном случае соответствует.
— Это сама правда! — произносит убежденно Спас.
— Тем лучше. Имя девушки?
— Это необходимо? — спрашивает он умоляюще.
— А как же?
— Антоанета Савова.
— Улица? Номер дома?
Со вздохом он сообщает и адрес.
Смотрю, как он из кожи лезет, чтобы казаться раскаявшимся, и думаю кое о чем, что, возможно, прямо не связано со следствием.
— Прошлый раз вы высказали неприязнь к своему отцу…
— Ненавижу его! И никогда этого не скрывал.
Голос Влаева обретает свойственную ему агрессивность.
— На чем основана эта ненависть?
— Как «на чем»? На том, что он оставил меня. Против этого возражать трудно. И все же я говорю:
— Может быть, у него были причины для отъезда?
— Причины всегда найдутся. Только у него самого был отец, а у меня нет. Отец воспитал его и оставил ему в Австрии большое наследство. Из этих денег могло бы и мне кое—что перепасть. Я бы не жил с этой истеричной женщиной, моей матерью. Да она истеричкой—то стала из—за его подлости!
— А как исчез ваш отец?
— Ему разрешили поехать за наследством, а вернуться он забыл… Мне тогда было десять лет…
— Вы считаете, что он вам испортил жизнь?
— Не только мне, но и матери…
Задаю еще два—три дежурных вопроса. «Трагедия человека—бицепса: отец убежал вместо того, чтобы купить ему спортивный «фиат», — размышляю я.
Спортивный «фиат» — это сокровенная мечта такого типа людей. Мы были скромнее. Толпились у квартальной лавочки, где давали напрокат велосипеды, и терпеливо ждали очереди, чтобы за пять левов получить опьяняющее удовольствие — покататься полчаса на разбитой машине.