Брызги платины. Книга вторая
Шрифт:
– И снова здравствуйте, девушка.
Я просто смеюсь в ответ.
– Как ты? Завтра останешься дома отлежаться? – уже серьезным голосом говорит Эрик.
– Нет, надо на занятия. Вот решила лечь пораньше сегодня. Но всё ещё боюсь гасить свет. Перед глазами вчерашние жуткие картинки.
– Понимаю. Если не возражаешь, завтра провожу тебя на занятия. Просто хочу быть уверен, что ты до конца пришла в себя. По рукам?
– По рукам. А что это играет на заднем фоне?
– Нравится?
– Да.
– Это новая музыкальная
– Да… просто это так… как бы сказать… Ты не специально для меня включил?
– Думала, что бородатые дизайнеры, гоняющие на великах, слушают тяжеляк с жуткими хрипами и звуками разбивающихся в щепки электрогитар? – шутит Эрик.
– Ты читаешь мои мысли?
– Всё, давай не болтай. Закрывай глаза… Читала «Трёх товарищей»? Хорошая история. Я тебе расскажу. Жила-была девушка по имени Патриция. Друзья называли её Пат. Она любила красивые платья, как и ты. Любимым было серебристое. А ещё ей нравились ночные прогулки. В одну из таких Пат встретила Робби, который был значительно старше её. Они вместе пережили события, сделавшие его взрослее своих 30 лет. Мужчина работал в автомастерской с друзьями. У них был свой кабриолет. Ночная поездка свела незнакомцев – Робби влюбился без памяти в юную красотку…
«Спи, Лия», – меня сопровождает мужской шепот, пока бегу по дорожке в горы. Тело такое невесомое, что босые ноги несут с невероятной скоростью мимо цветущей душицы. Вот бы нарвать её к чаю. Кончики пальцев ступней отталкиваются от земли, и я поднимаюсь в воздух так легко и естественно, будто люди созданы для полета.
Тим
Подхожу к гаражу Домового. Таким погонялом он обязан одному случаю. Пару лет назад после ночи у костра на даче мы дрыхли до обеда с пацанами в доме, когда услышали шорохи и шаги.
Спали в одной комнате. И все были на месте. Вроде. Спросонья и всё ещё под действием ночных страшных историй Рыжий как закричит: «Домовой». И в этот самый момент в комнату вваливается Дрон. Так и осталось прозвище за ним.
Да и внешнее сходство с домовым поразительное. У Дрона, с тыквой вместо башки, длинные пшенично-русые дреды до самых лопаток. Как с таким причесоном голову-то мыть? Массивные бицухи в бессменной майке-алкоголичке обвиты черными сочными татухами в стиле трайбл, а из его гаража через колонку орет Eminem «White America».
В углу у стены стоит новенькая электрогитара Yamaha Pacifica. Ради неё я здесь. Это, конечно, не Fender Original Stratocaster за двести кусков рублей, но вполне достойная.
Мать у Дрона крутая баба, пробивная карьеристка. Всё время в каких-то деловых поездках. Потому у Домового есть всё, о чем можно мечтать в девятнадцать лет, включая байк и дорогой инструмент, на котором он и играть-то, в отличие от меня, пока не умеет.
Какой это кайф, зажав пальцами медиатор, заставлять гитару стонать от удовольствия, извлекая из неё скретчи.
А-а-ай, блин, больно-то как! Зараза! Содранные ладони всё портят.
– Чёт вид дерьмовый у тебя, бро. Может пыхнем? Что такой напряженный?
– А у тебя есть? Смотрю, предплечье обросло обратно кожей? Меня до сих пор передергивает от той истории.
Домовой посадил за руль своего мотика друга. Добродушный все-таки он чувак. Тот, судя по всему, не профи, резко вильнул при встрече с тачкой, и байк накренился на бок. Домовой рефлекторно выставил локоть, прошаркал им на скорости по асфальту. Косуха его, конечно, не спасла.
Домовой рассказывал мне, как выл, словно раненный зверь, в поисках хотя бы одного трезвого травматолога в больнице в час ночи. Я бы после этого, наверное, не сел за руль этого убийцы, а он хоть бы хны.
– А хочешь прокатиться? Давай. Хоть разочек прокачу.
От сочетания травы и сумасшедшей скорости в голове такая поразительная легкость. Мы смеемся, как два идиота. Кажется, вся кровь от мозгов утекла в мышцы пресса от страха, так летит по дороге этот ненормальный. Но мне нравится новое чувство.
Лика
– Яблочный сок? Глазированный сырок? Не ела поди ничего? – спрашивает Эрик, протягивая мне в такси из своего рюкзака красочные упаковки с едой.
Киваю. Вся еда, да и сам воздух, отдают запахом дыма с того самого момента, как очнулась после димедроловой интоксикации. Но никто, кроме меня, его не чувствует.
– Так и знал. Ай-ай-ай. Кто же идет без глюкозы на занятия, студент?
Почему он так старается быть хорошим? Или Эрик действительно такой? Ага, как же, все они вначале милые.
И как он, такой взрослый, уже прям мужчина, захотел возиться со мной? С ним чувствую себя мелкой и… глуповатой что ли. Привыкла быть везде лучшей, хорошо разбираться в предмете разговора и быть на равных с собеседником. Но отчего-то с Эриком это не выходит. Пытаюсь продемонстрировать ему свою независимость, сама не знаю почему. Хочется казаться старше и серьезнее, чем есть на самом деле.
Ага, и потому сейчас он чуть ли не с рук кормит тебя завтраком. Взрослая и независимая.
Тим
Гулянки гулянками, а учебу никто не отменял. Вот же фигня, придется сейчас пройти мимо этой перфекционистки Алисы с осуждающим взглядом, брошенным в мою сторону.
– … присмотри, пожалуйста. Но это строго между нами. Хорошо? – вполголоса о чем-то просит Алису бородатый тип.
У чувака такое знакомое лицо. Но он точно не из студентов и не препод. Где же я его видел?
– Алиса. – Киваю головой своей одногруппнице. Такое приветствие с поклоном уже стало нашей традицией, несмотря на разрыв с Ликой.