Бывшие. Ты же сам от нас отказался
Шрифт:
– Как же не хочется возвращаться, – тихо произносит она, явно имея в виду Россию.
– Почему? Неужели нет людей, которые тебя ждут?
– Есть. Родители, друзья, но… – Лада замолкает, как будто думает, будет ли уместно рассказать мне о чем-то из своей обыденной жизни. – Моя мама помешалась на моей свадьбе с человеком, которого я не люблю. Главное ведь, что он отличная партия.
В наше время ещё такое бывает? Не средневековье же и не политический союз, когда жених и невеста до свадьбы даже не встречались. Странно… И мама у Лады
– Твоя жизнь в твоих руках, – отвечаю я, не задавая вопросов, как так вышло.
Если захочет, сама расскажет. Но на этом тема, судя по всему, закрыта. И больше мы к ней не возвращаемся, однако иногда я вспоминаю об этом разговоре, когда Лада увлеченно мне что-то рассказывает.
Нет, ее не заставишь. Чем больше я узнаю эту девушку, тем сильнее в этом уверен. Да и вообще каким надо быть маньяком, чтобы насильно заставлять женщину выйти замуж? Это ведь не жизнь будет, а пытка для обоих.
– Марат, – Лада отрывает меня от рассуждений, – поедем?
– Прости, куда? – что-то эти мысли делают меня немного рассеянным.
– В Мадрид, – она с недоумением на меня смотрит. – Ты о чем так задумался?
– О том, что дни пролетают слишком быстро, – улыбаюсь ей.
На секунду ее взгляд становится не таким ярким, Лада кивает, соглашаясь со мной. И ведь да, слишком быстро, хочется поставить время на паузу или отмотать назад. Я не хочу расставаться с этой удивительной и необычной девушкой. Но… А что мы можем сделать? Обменяться номерами и созваниваться иногда? А если она вообще живёт в каком-нибудь Новосибирске или Омске?
Совсем ты, Марат, рехнулся. Неужели я всерьез думаю о продолжении общения, когда мы вернёмся домой? Я снова начну пропадать на работе, Лада вернётся к созданию парфюмерии, и…
Но мне впервые хочется хотя бы попробовать. Может, это флер курортного романа, который развеется в Москве, но пока эта мысль настойчиво засела в голове и все больше ширится.
– Но у нас же ещё есть время? – Лада полна оптимизма.
– Есть, – киваю. – Мадрид так Мадрид.
Глава 5
Я проваливаюсь в глубокий сон, когда укладываю Киру, и просыпаюсь вместе с ней же.
– Тише, – шепчу я, прислушиваясь к тому, что происходит в квартире.
Кажется, тихо. На улице светло, но время я не знаю. Может, пять утра, а может, и десять.
– Мама! – по слогам говорит Кира и тянет ко мне ручки.
Мы поднимаемся и выходим из комнаты. Марата нет нигде. Я останавливаюсь посреди прихожей, и тут весь вчерашний день мелькает перед глазами. Еще вчера утром я была в другой жизни, а сейчас я… Господи, я в квартире Марата.
– Малыш, как же так? – спрашиваю у дочери, которая увлеченно накручивает на палец прядь моих волос.
– Мама,
Надо покормить ребенка, а потом уже думать. Иду в кухню, и мое внимание тут же привлекает одинокий белый лист бумаги на столе. Размашистый почерк, написано чуть под наклоном.
«Я вернусь к обеду. Дождись меня».
Дождаться… Да я готова была ждать его каждый день с работы всю оставшуюся жизнь, но имеем то, что имеем. Все получилось не так, как я нафантазировала.
Открываю холодильник и осматриваю нехитрый запас продуктов. Потом провожу ревизию шкафчиков и, конечно, никаких круп, чтобы сварить кашу, не нахожу.
– Сейчас что-нибудь придумаем, – обещаю я дочери, возвращаясь к холодильнику.
Я вполне могу пока ограничиться и кофе, а вот Кира… Стоп! Где ее сумка? Лежит в комнате рядом с кроватью. На дне нахожу упаковку каши, и дочь хлопает в ладоши. Пока делаю ей завтрак, складываю надвое записку Марата и убираю в сумку. В маленький кармашек сбоку. На память, которая пахнет горчинкой абсента в баре Амстердама, шоколадным джелато на улице Рима и паэльей на ее родине, в Валенсии.
– Мама! – зовёт меня Кира, вырывая из воспоминаний.
– Сейчас, зайка, – отвечаю, помешивая кашу.
Надеюсь, Марат будет не против, что я здесь немного похозяйничала. Квартира выглядит жилой, но здесь на пахнет… уютом. Как будто хозяин приходит только для того, чтобы переночевать. В другой комнате, не там, где мы с Кирой спали, на горке стоит фотография, на которую мне указывает дочь.
– Мама, дя! – сразу узнает она Марата.
– Да, – машинально отвечаю.
Марат, незнакомый мне мужчина, а между ними с фото улыбается симпатичная блондинка. И все втроем стоят в обнимку. Девушку рассматриваю с особой женской ревностью. Если Марат хранит ее фото, то… Да, Лада, сейчас снова нафантазируешь.
Ставлю снимок на место и беру на руки дочь. Выходим на просторную лоджию и смотрим на новый город. Я бывала раньше в Москве, но теперь это ощущается по-другому.
– Вот, малыш, сейчас это наш новый дом, – говорю дочери, имея в виду, конечно, не квартиру Марата, а город. – Может, я смогу воспроизвести это в новом аромате. В запахах хранится столько воспоминаний, ни один другой орган чувств, кроме обоняния, и рядом не стоял.
Открываю створку, и московские запахи заполняют лоджию. Кира тоже рассматривает город, обнимая меня за шею.
Все происходит правильно – сейчас я в этом убеждаюсь. И в городе с населением больше, чем в небольшой стране, я столкнулась именно с Маратом. Какая всё-таки непредсказуемая жизнь…
А Сергей же наверняка меня ищет. Мама тоже. И с ней бы нужно было связаться, но позже. Она все же моя мать.
На обед из того, что есть в наличии, варю суп. Даже нахожу погружной блендер. Кира с удовольствием ест и начинает сонно моргать. Устала моя девочка. Я тоже, но адреналина добавляет записка Марата. Он скоро должен прийти.