Цеховик. Книга 2. Движение к цели

Ромов Дмитрий

Я выбираюсь из соседнего с Киргизом двора и дальше иду пешком. Не хочу, чтобы какой-нибудь остановившийся водитель кому-нибудь сказал, что подвозил странного чумазого пацана. Правда на длинном и пустынном мосту, я чувствую себя очень неуютно. Думаю, малолетка с чем-то за пазухой однозначно привлечёт внимание ментов. Поэтому, замечая огни машин, я падаю в снег и прячусь за отбойником. К счастью, движение в этот час минимальное.

Идти в таком виде домой я, разумеется, не могу. И знаю я только одного человека, к которому могу сейчас

завалиться. Думаю, что могу. Это дядя Юра. Весь путь у меня занимает около двух часов и прихожу я к нему уже глубоко за полночь.

— Что случилось? — ошалело смотрит он на меня.

Понимаю, ночные визиты неприятны, особенно когда ты не в ладах с законом. Звонок в дверь посреди ночи без предупреждения, то ещё удовольствие. Но что же было делать? Можно было позвонить, да вот двушки не оказалось.

Я захожу в квартиру и расстёгиваю куртку.

— Война, Юрий Платонович. Это война.

— А это что? — спрашивает он, глядя на угловатый свёрток.

— Думаю, финансовая поддержка для осуществления нашего плана. Дай, пожалуйста нож, дядя Юра.

Я вспарываю полиэтилен и нашему взору предстают аккуратные пачки денег. Тридцать шесть пачек, из синеньких пятёрок. Итого восемнадцать тысяч.

— Чьи? — спрашивает Большак.

— Киргиза.

Он молча идёт на кухню ставить кофе.

В полотняном свёртке оказывается пачка баксов. Пять тысяч.

— Деньги не огромные, — замечает Большак. — Думаешь, стоило?

— А я теперь по-любому для него кровный враг. Так что, конечно стоило. Хуже уже не будет…

— Почему враг, из-за собаки? Ну, это же можно утрясти как-то.

— Да нет, дядя Юра, утрясти уже не получится. Два трупа у нас нарисовались и в перспективе горящая путёвка. Можно звякнуть? Пока родители не начали горком на уши ставить.

— Звони, конечно.

Сонный отец берёт трубку. Я докладываю, что всё хорошо и скоро, может, через часик, меня привезут домой.

— Можно мне умыться и почиститься? — спрашиваю я у Большака.

— Конечно-конечно, а то ты на домового похож и на трубочиста. Вот что, мне сегодня принесли для тебя кое-что. Ты свою куртку оставь, чтобы домой не тащить, я её в химчистку отправлю, а сам вот эту возьми. Будешь в школе самым видным парнем.

Он заходит в спальню и выносит ярко красную с бело-серыми вставками куртку с небольшим гербом СССР на груди. На спине написано: «USSR».

— Наша олимпийская форма, — говорит он. — Зимняя.

— Ух-ты, зачётный шмот, как бы моя дочь выразилась. Благодарю покорно. Сколько должен?

— Нисколько. Форма не продаётся. Вроде сувениров для начальства. Привезли сегодня небольшую партию.

— Буду значит ходить, как мажор, сынок генеральский, да?

— Бери выше.

Ну что же, очень даже кстати. Я пью кофе и обрисовываю ему ситуацию, более-менее привожу себя в порядок, а потом отправляюсь домой.

— Деньги, дядя Юра, оставляю здесь. Постараюсь вечером забежать, решим, что будем дальше делать.

Но считай, что всё закрутилось. Россия, вперёд!

Утром я делаю звонок табачному капитану. Он не отвечает. Потом мне звонит Наташка и сообщает, что у неё температура и в школу она не пойдёт. Может, оно и к лучшему. Пусть в себя придёт, отлежится. Я снова набираю номер капитана и, опять не дозваниваюсь. Тогда иду в отделение самолично.

Дежурный неохотно отвечает, что Капитан Артюшкин будет только после обеда. Куда его понесло? Блин... Затягивать этот вопрос совершенно не хотелось бы. Ладно. Решаю повторить попытку сразу после уроков и бегу в школу. Практически даже не опаздываю.

На перемене меня выцепляет Крикунов. Хотел выскочить к автомату и ещё раз набрать Артюшкина, но приходится идти с Андреем Михайловичем.

— Ты помнишь, что у нас сегодня комсомольское собрание в тринадцать часов?

— Я не могу, — отвечаю я. — Вот правда, никак не могу. Меня в милицию вызывают.

— Ничего, подождёт твоя милиция. Комсомольское собрание важнее. Если не придёшь, из комсомола вылетишь.

Честно говоря, пребывание в рядах ВЛКСМ сейчас для меня не самый главный вопрос на повестке. Не приоритетный.

— Что-то вы больно горячитесь, Андрей Михайлович, — хмурюсь я.

— Тебе что-то неясно? У нас сегодня второй секретарь райкома будет.

— Блин, смотрины что ли?

— Не наглей, Брагин, — резко отвечает он и буравит меня взглядом. — И… да, можно сказать, смотрины. Для меня это важно. Так что, если что-то пойдёт не так, я тебя лично удавлю. Понял? Я здесь в вашем болоте всю жизнь куковать не намерен. Поэтому постарайся как следует и Родина тебя не забудет. И вот ещё, что… каждый крутой взлёт чреват ещё более крутым падением. Тебе хватает извилин, чтобы оценить мою мысль?

— Нормальный ты мужик, Андрей Михайлович, — говорю я протягивая ему руку.

От моей наглости он даже в ступор впадает и автоматически её пожимает.

— Хоть и говнистый маленько. Осторожно, у меня рука травмирована.

— Ах ты наглец! — шипит он.

— Да ладно, я же дружбу предлагаю, жизнь-то она длинная и мы, вроде в самом её начале пока ещё. У нас разница-то лет десять, не больше. Я тебе не как замдиректора говорю, а как нормальному мужику и старшему товарищу. Ладно, проведу я собрание. Так и быть. Как зовут секретаря?

— Валентина Романовна Куренкова, — отвечает он, пристально глядя мне в глаза.

Видать, что-то в моём взгляде предостерегает его от обычного менторского словоблудия.

— Всё хорошо будет, товарищ Крикунов. Отрекомендуем вас госпоже Куренковой в лучшем виде.

Знаю я её. Половину города скупит, королева коммерческой недвижимости. У неё батя в «конторе» служит. И служить будет. Та ещё мразь…

— Можно мне позвонить из учительской? — спрашиваю я. — Раз уж я ради вас остаюсь.