Цепея неморалис
Шрифт:
— Ну, как это, не связанные, — возразил Алексей. — Все жертвы — участники этого вашего литературного проекта, так что связь тут прослеживается самая прямая. Дело за малым, очертить круг заинтересованных лиц, и выяснить механику процесса.
— Это понятно, только заинтересованных людей уже нет.
— Кто сочинял текст договора? — спросил колясочник.
«А действительно, кто? — вдруг подумал я, а сам принялся судорожно вспоминать, откуда Рома-Тренд выкопал текст и форму. — Договор просто откуда-то был».
— Не знаю, — сказал я вслух, — наверное, мой компаньон где-то в Сети нарыл. Или его приятель придумал, он там какой-то успешный бизнесмен. Денег для издания дал. Тогда нам казалось, что жесткие рамки соглашения стимулируют писателей и не дадут расслабляться. Конкурс, как-никак. Мы сначала думали собрать деньги с самих авторов, с каждого в зависимости
— И тем самым вы заложили мину замедленного действия… — туманно пояснил Алексей. — Впрочем, мину вполне очевидную, но только теперь. У вас лично неприятностей не возникло?
— Да нет пока. В полиции, насколько я знаю, даже заявления не приняли, ведь все случаи некриминальные, кроме, разве что, двух.
— Кто пытался заявить?
— Мой компаньон. Ему ситуация тоже показалась подозрительной.
— Не мудрено… А вот о тех двух случаях, которые криминальные, поподробнее, пожалуйста.
— Сначала первый эпизод. То была не очень известная, но довольно-таки скандальная история. Об этом даже в какой-то периодике писали. Один из наших авторов весь вечер сидел в баре и медленно наливался пивом. Потом вдруг решил, что ему уже хватит, да и деньги почти закончились. Но, выйдя на улицу, он вдруг спохватился, что на столике позабыл свой мобильник. Встал на ступеньках у самого выхода и принялся на всякий случай обшаривать свои многочисленные карманы, а то мало ли — может, засунул не туда. В этот момент клуб покидала компания подвыпивших приезжих. Кто-то грубо толкнул дверь, она резко распахнулась, и стукнула нашего автора прямо в лоб. От неожиданного сильного удара он потерял равновесие, упал со ступенек и ударился затылком об асфальт. Из-за того, что руки застряли в карманах, да и по причине нетрезвости, бедняга никак не смягчил удар. Парень несколько раз дернулся и затих, а из носа потекла струйка крови. Все, конец. Перелом основания черепа. Потом этих ребят задержали, даже дело возбудили, но экспертиза и следственные действия показали несчастный случай, помогла видеозапись камеры наружного наблюдения. Компания приезжих была из южных регионов, а наш друг оказался хорошо известен в националистических тусовках: славился резкими взглядами и высказываниями с переходом в шовинизм. Кто-то из его друзей не согласился со следствием, назначили повторную проверку, та тоже ничего не дала и сейчас, насколько я знаю, дело закончено.
— Естественно, признали несчастный случай? Я правильно понял?
— Естественно, — подтвердил я.
— А второй эпизод?
— Убийство в клубе «Цепея Неморалис» на вечеринке в честь Хеллоуина. Об этом потом много писали, и в интернете, и в газетах, даже по телеку говорили, а сам клуб в результате закрыли. Убийцу пока так и не нашли. Свидетелей полно, а толку от них чуть: никто ничего внятного не рассказал…
В этот момент Стелла с подносом в руках вернулась с кухни. Поставив свою ношу на столик, и улучив момент, когда Алексей отвлекая на принесенные кружки, посмотрела на меня и приложила вертикально поставленный указательный палец к своим сомкнутым губам. Я заткнулся.
Только она убрала руку ото рта, как Алексей повернулся и стал задумчиво разглядывать свою невесту, будто впервые ее увидел. Было заметно, что его мысли витают где-то очень далеко отсюда. Честно говоря, я так и не смог представить себе личные отношения Стеллы и Алексея. Воображение рисовало странные картины, но мое-то какое дело? Это их жизнь.
Тем временем, робот-уборщик покинул угол комнаты и направился в мою сторону, а я продолжил наблюдения за этим детищем современной конструкторской мысли.
Наконец, Алексей очнулся:
— А если все это фейк? — предположил он. — И дело обстоит с точностью до наоборот?
— То есть? — не понял я.
— Ну, так. Если представить, что эти бедняги погибли до того, как рассказы были кем-то отосланы вам? Этот кто-то от их имени прислал эти рассказы вам после того, как список погибших оформился. Такой подход все объясняет.
— Уже думал, не получается.
— Ну-ка, озвучьте-ка свои думы.
— Очень просто. Я сам видел договора, даты на них, и мне по электронке приходили рассказы. Это я открыл специальный ящик на майл ру для таких писем с конкурсными работами и сам же следил за ним. Письма поступали в разное время. Многие пришлось забраковать по причине неинтересности, плохой литературной грамотности и низкой художественности. Потом даже проверял, откуда пришли принятые рассказы — все подтвердилось. Авторы жили в разных регионах и свои творения отправляли оттуда же. В ряде случаев это можно легко отследить.
— А где они жили?
— Большинство в Москве. Чуть меньше — в Питере, остальные — кто где. На Урале, в Сибири, в Приморье, на Сахалине… один в Израиле, один в Испании, один даже в Камеруне.
— Почему — даже?
— Там как-то не очень много наших соотечественников интересующихся готикой.
— Давайте рассмотрим тех, кто за пределами нашей страны. Причины гибели известны?
— Легко. Тот, что в Израиле — убит в Сирии, куда записался добровольцем. В Испании — свалился с обрыва, ударился головой и умер от инсульта в машине скорой помощи по дороге в больницу. Который в Камеруне — утонул во время купания в океане. И, повторяю, свои рассказы они прислали до того, как погибли, а не после. Вот конкретные примеры их творчества… Так… Рассказ называется «Последняя ночь алхимика».
Я достал свой планшет, отыскал нужный файл и передал Алексею. Тот стал читать вслух:
— «Замок располагался высоко в горах, практически неприступной твердыней возвышаясь над дикой местностью. Лишь два узких окна светились за его стенами. В одном из обширных помещений, в полутьме, нарушаемой лишь несколькими горящими свечами и камином, различался стол, заставленный ретортами, жаровнями, ступками и какими-то сосудами. Слева от стола вяло кипел котел. Рядом сидел сам алхимик, склонившийся над какой-то затрепанной книгой, видимо проверяя прописанный там рецепт. Сам персонаж выглядел старичком, в остроконечной шляпе и в бесформенной темной хламиде невнятного покроя. Сквозь узкие стрельчатые окна в стенах из серого камня не пробивалось даже намека на свет». Так… Ну, дальше там много чего разного, и, наконец, заключение: «”Ты солгал мне! — гневно вскричал герцог. — Ты обманул меня, своего господина!” “Я не солгал, — возразил старый алхимик, — просто мне доставили не ту ртуть! Нужна ртуть из Альмадена, а привезли негодную, из Рудных гор”. “Лжешь, нечестивец! Ты шарлатан и обманщик. Взять и выкинуть его в пропасть!” “Но мой господин! Я уже близок к цели! У нас сейчас есть философский камень и Аристотелевы кристаллы, и я могу получить золото! Вот только бы доставили правильную ртуть!” Но вопли алхимика никто уже не слушал. Двое дюжих стражников заломили старику руки и поволокли на стену замка, отвесно обрывавшуюся в глубокое ущелье… Через пару минут тишину прорезал громкий, постепенно затухающий крик». М-м-да. Этот текст, знаете ли, в литературном плане как-то не очень. Ладно, неважно... И что, автор данного рассказа свалился со скалы в пропасть?
— Именно так, — кивнул я. — В Пиренеях.
— Неубедительно.
— Тогда там еще рассказик имеется, называется «Рыцарь креста». Дайте-ка… — Я взял у Алексея планшет и быстро нашел нужный файл: — Вот заключительная фраза: «…фанатик-крестоносец ударил его сверху вниз, под кирасу. Дамасская сталь прошла между шеей и ключицей, пронзив сердце и тем самым прекратив жизнь правоверного. После чего воин сорвал с шеи поверженного амулет с волшебным кристаллом, вскочил в седло и умчался прочь». Этот автор был убит в Сирии, когда сражался на стороне боевиков исламского государства. Тоже не доказательно? Тогда еще. Рассказ — «Темный камень». «Узкие башни замка, чернеющие на фоне закатного неба, закрывали последние лучи солнца. Воды океана манили. Рыцарь сбросил с себя одежду, оставив только кулон с темным камнем, и кинулся в волны. Он долго плыл, пока не почувствовал, что силы оставляют его. Судорога пронзила мышцы ног, а руки уже не могли держать его на воде. Последнее, что он увидел, была багровая луна, размытым полумесяцем висящая над водами океана». Этот автор утонул, когда купался в Атлантике. Ну, и примерно так в каждом из рассказов. Получилось, что из всех авторов в живых остался только Рома-Тренд.
Некоторое время все молчали, а потом Алексей задумчиво произнес:
— Забавно…
Я вопросительно посмотрел на него.
— Забавно то, что это написал человек, живущий в Камеруне, — пояснил Алексей, по своей привычке помассировав рукой лысую голову. Облысел он еще лет в двадцать с небольшим, и с тех пор щеголял блестящей, как биллиардный шар, головой. — Но ведь что-то вы еще и забраковали?
— Да, конечно. Еще там наприсылали каких-то редкостно сентиментальных рассказиков сделанных под влиянием известных фильмов и книг. Про вампиров, про оборотней, про ведьм. По сути — фанфики. Иногда откровенная порнография, слегка закамуфлированная готическим антуражем. Все это я отбраковывал сразу, безжалостной рукой. Шло в корзину. Еще разный девичий бред с соплями, сердечными страданиями и обилием многоточий. Тоже туда же.