Черный свет
Шрифт:
– Убедительно.
– - Миненко сел за руль.
Купол церкви с крестом виден с любого конца деревни. Мы быстро добрались.
Миненко был напряжен, один из пистолетов положил себе под правую ляжку. Я стараясь разрядить обстановку спросил:
– А почему не на колени?
– Яйца отстрелю. Тебе.
– по-прежнему серьезен.
– Ясно. Храни там. Сам себе отстреливай гениталии.
– Приехали. Иди. Дверь не закрывай, не прикрывай, пусть остается, распахнута, скорость я вырубать не буду.
Я вышел. Посмотрел на крест, перекрестился. Подошел к двери церковной,
Я не привык доверять глазам, подергал замок, он был закрыт. Сзади раздался шорох.
Резко обернулся. Там стояла миловидная девушка, только одета она была в платье конца восемнадцатого века, а может и девятнадцатого. Не силен я в истории. Но на ней был капор - шляпка-- шапочка с полями и вуалью, платье, юбок там было много. Оно как колокол стояло. Это было бы актуально в театре художественной самодеятельности при постановки какого-нибудь "Дворянского гнезда", "Вишневого сада" или чего-нибудь еще. Она мило смотрела на меня. На вид ей было не больше двадцати пяти лет. Я ожидал увидеть кого угодно, но только не это - театрализованное чудо.
Мы смотрели друг на друга. Она первой нарушила молчание:
– А вы не видели Александра Сергеевича?
Я опешил.
– Извините. Не видел. А кто это Александр Сергеевич?
– Пушкин! Он обещал приехать, я его жду, он обещал почитать несколько новых отрывков из своих новых поэм. Он пишет "Руслан и Людмила". Так вот Людмилу он пишет с меня.
– она гордо вздернула свою прелестную головку.
Я начал терять чувство реальности.
– Люда, иди, посмотри за домом, может, он там.
– из-за угла вышел поп.
Девушка ушла.
– Блаженная.
– пояснил поп - Она сельская учительница, вела урок по литературе, проходили Пушкина, она читала отрывок из "Руслана и Людмилы". И резко открывается дверь, и врываются несколько американских солдат. Несколько девочек закричали, завизжали, и тогда солдаты убили их.
– он перекрестился - Храни, Господи, невинные души. Кровь одной из девочек попала учительнице на лицо, на книгу, что она держала в руках. Вот после этого она и стала блаженной.
– Лечить не пробовали?
– Возили в город, там махнули рукой. Она же не буйная. Родные у нее далеко. После университета приехала к нам, и года не проработала. Вот мы с матушкой и приютили ее у себя. Зла она никому не причинит.
– Понятно. Она ушла в ту реальность, где не погибают ее ученики.
– комок встал в горле - А платье откуда?
– Так она открыла у нас театр самодеятельный. Все окрестные деревни сундуки открыли, все бабушкино приданое вытащили, многое сами шили. Вот оттуда.
Мы помолчали. Я переваривал услышанное. Когда вот так, с перепугу стреляют в ребятишек в классе... Страшно. Комок встал в горле. Живо я представил картину как кровь девочек - твоих учениц попадает на тело, на руки, на лицо. Алые брызги. И растерзанные пулями тела падают на пол, отброшенные назад. Тут взрослый мужик с ума сойдет. Невольно сжались кулаки. Удавил бы гадов. Даже реально представил их.
Вот они врываются в класс, прикрывая друг друга. Пинок ноги, дверь почти вываливается. Один в полуприсяде, другой - в полный рост. Каски обтянутые тканью, на касках штурмовые очки, бронежилет с воротником, форма песочного цвета с размытым рисунком, ботинки с высоким берцем. Ноги широко расставлены. Винтовки вскинуты, на мир они смотрят только сквозь прицел.
Ворвались. Тот, что первый смотрит прямо на учительницу, второй через полсекунды следом.
Девочки, сидели на первой парте, мальчишки всегда сзади, там можно шалить. И вот девочки увидели первого урода с винтовкой, кричат от ужаса, а второй сходу врубается в ситуацию и стреляет.
В маленьком сельском классе стоит грохот от выстрелов. Дым, копоть, вонь. Гильзы с пустым металлическим звуком падают на пол.
Учительница стоит с книгой у доски. Ни она, никто из учеников не сказали ни слова. Не успели. Только крик, стрельба. И кровь летит от детских тел, забрызгивая как стены, парты, таки своих соседок и учительницу. Учительница смотрит на детей, потом на кровь на руках. Кровь ее учениц у нее на руках... Она не сумела их защитить, остановить фашистов. Кровь детская у нее на руках. Она медленно оседает на пол. Рука бьется о пол, книга падает на пол, страницы медленно переворачиваются...
Фашисты смотрят, что убили детей, быстро покидают поле боя. А учительница, когда очнется, больше не увидит того мира, в котором убивают ее учеников. Она уйдет в тот мир, которому она их учила - мир поэзии. Не сможет перенести того, что кровь детей оказалась на ее руках.
– А вы в храм хотели попасть? Не получится. Я после этого детей отпевал, вот и призвал, чтобы люди православные поднялись. Ну, кто-то новым властям донес. Меня чуть не арестовали, отбили христиане, а храм вот закрыли.
– он кивнул на замок.
– Так замок плевый, можно и открыть.
– Можно.
– он кивнул - У меня и ключ есть. Только зачем людей подставлять-то? Ну, взломаем, откроем храм. Придут американцы. Наши за вилы возьмутся и поубивают всех, а потом снова храм закроют. Ни к чему все это. Службу я во дворе провожу. Младенцев и желающих крещу в доме у себя.
Я внимательно рассмотрел во время монолога. Рост у батюшки был примерно метр восемьдесят. На вид за пятьдесят лет. Большая русая, почти вся седая борода. Вернее даже не борода, а бородища почти до пупа. Волосы в тон бороде, русые с проседью. В черной рясе, на голове шапка какая-то черная, поверх рясы крест медный или латунный.
И глаза... Ярко синие глаза. Даже не голубые, а именно синие, бездонные, пронзительные. Такие бы глаза, да, девахе какой - так от парней отбоя не было бы. А так - мужику достались.
Но не верю я мужикам бородатым. Не верю и все тут. И к волосатым тоже с подозрением отношусь. Оно и понятно, что все мое окружение уже больше четверти века - коротко, аккуратно подстрижены, редко кто с усами, и все без бороды. С бородой противогаз не оденешь, да, в поле, на учениях паразиты быстро заводятся в волосах. Ладно, в чужой монастырь со своим уставом не хрен соваться. Главное, чтобы наш был.