Черта с два!
Шрифт:
— Он живет в вашем доме?
— Если вы ищете Дениса Голубева, то в нашем. Не семейка, а божье наказание. Тринадцатая квартира. Только если вы собрались жаловаться на него родителям, затея пустая. Отец сидит в тюрьме, а матери до мальчишки нет никакого дела. Пьяница она. Мальчишка предоставлен сам себе. В школу не ходит, болтается целыми днями на улице… В общем, хорошего не жди… Беда с такими соседями. Денисом уже не раз милиция интересовалась, таскается с компанией, все такие же непутевые, то стекло выбьют, то из машины
Не зная, что ответить на ее причитания, я постояла, переминаясь с ноги на ногу, брякнула «спасибо» и стала выбираться из кустов.
Тринадцатая квартира располагалась во втором подъезде, я направилась туда, косясь на окна Андрея. По спине прошел холодок, казалось, оттуда за мной кто-то наблюдает.
— Чепуха, — одернула я себя и твердой походкой вошла в подъезд.
Квартира была на первом этаже, звонок не работал, я громко постучала и стала ждать. Тишина. Я постучала еще раз, где-то в глубине квартиры раздались шаги, дверь открылась, и я увидела женщину. Стало ясно: она спала, и я ее разбудила.
— Чего? — спросила женщина хмуро.
— Вы мама Дениса? — испытывая неловкость за вторжение, поинтересовалась я, голос против воли звучал заискивающе.
— Ну? — Стоять ей было трудно, и она облокотилась на дверной косяк.
— Извините, он дома?
— Нет его. — Женщина нахмурилась еще больше и спросила громче:
— Вам чего надо? Жаловаться пришли? Жалуйтесь. Сына нет, и, где он болтается, я не знаю.
— Мне он очень нужен. Можно я оставлю свой телефон? Пусть позвонит…
Женщина открыла рот, потом закрыла и посмотрела на меня с большим сомнением.
— Чего он опять натворил?
— Ничего. Просто… просто он обещал мне позировать… Я художница и… — Я торопливо сунула ей листок бумаги со своим телефоном и бросилась из подъезда. Женщина высунула голову, глядя мне вслед с заметным недоумением. Надо было ей все рассказать. Ага, она пьяна в стельку и вряд ли способна хоть что-то соображать. Только бы не забыла отдать телефон мальчишке…
Я шла к машине, пребывая в каком-то странном состоянии: мне казалось, что все совершается помимо моей воли, все идет наперекосяк.
Занимаясь самобичеванием, я направилась к проспекту, домой мне не хотелось, вряд ли я смогу работать в таком состоянии. Я совершенно не знала, что мне с самой собой делать. Свернула к рынку и тут увидела Дениса в компании четырех таких же оборвышей, увлеченно намывающего шикарный «Фольксваген». Точнее, увлеченно намывал именно Денис, остальные сидели на корточках и брызгали водой в лицо друг другу из пластмассовых ведер, впрочем, без особого энтузиазма. Я подъехала ближе и посигналила. Один из ребят вскочил и рванул ко мне. Я открыла окно и сказала:
— Мне нужен Денис.
Тот успел меня заметить, посмотрел неодобрительно, подошел вразвалку и заявил:
— Подожди.
Я заглушила мотор и стала ждать. Он закончил работу, получил деньги от вернувшегося с рынка хозяина «Фольксвагена» и только после этого направился ко мне. Я распахнула правую дверь, он сел, посмотрел сердито и сплюнул в окно, а я размышляла, с чего начать разговор.
— Ну чего? — спросил он через минуту.
— Я была в милиции, — сказала я.
— Вот дура, — всплеснул руками Денис. — Ведь говорил же тебе.
— Что ты мне говорил? — не поняла я.
— Говорил: не мельтеши и не суйся…
— Я и не совалась, — с обидой заметила я. — Меня вызвали.
— Как это? — проявил Денис заинтересованность. — Неужто сами нашли? Тачку-то они не видели, у меня же про номера спрашивали, а я сказал, что ты не на «жигулевине», а на «Москвиче», а номер, мол, не запомнил. Как же они, а? Не на твоем же лбу они прочитали… или ты им в тот раз чего брякнуть успела?
— В какой раз? — растерялась я.
— Ты чего такая глупая? Ты ведь их видела?
— Кого? Приятелей Андрея?
— Хороши приятели, — презрительно фыркнул мальчишка и опять сплюнул. — Они же его укокошили…
— Откуда ты знаешь? — радуясь, что он сам заговорил об этом, спросила я.
— Знаю. Видел, — тут он посмотрел испуганно. — Ты ведь ментам про меня не сказала?
— Сказала, — тоже испугалась я.
— Вот дура, — он вновь всплеснул руками и покачал головой, чуть не плача. — Вот и делай людям добро после этого…
Он достал сигарету из мятой пачки, прикурил, руки у него дрожали.
— Что ты делаешь? — растерялась я. — Выбрось сейчас же.
— Ты мне что, мать? Или родная тетя? Сама-то небось куришь.
— Ты еще маленький, — не нашла я достойного аргумента.
— Ага. А ты большая… и умная. Чего ты им про меня наплела?
— Я… извини, я сказала, ты знал, что Андрей убит. То есть знал еще тогда, когда его труп не нашли.
— А его нашли?
— Конечно. Потому меня и вызвали.
— Ясно. Опознать то есть… Ты его подружка?
— И вовсе нет.
— А почему ж тогда тебя?
— Потому что в его кармане была бумажка с моим телефоном.
— Это в ментовке сказали?
— Конечно.
— Врут. Тот мужик все проверил. Мент сказал: «Карманы еще раз проверь», и он в карманах шарил… Соврали тебе, вот что… все повязаны, сволочи.
— Ты чего болтаешь? — окончательно растерялась я. — Бумажка была свернута в плотный шарик. Его развернули и смогли разобрать цифры.
— Да? — Денис задумался. — Если так, может, он его и не заметил… хотя мне кажется, врут менты, своих покрывают. А тебя вызвали, чтоб прощупать: чего ты видела, вот. — Он с гордостью посмотрел на меня и был таким невыносимо довольным, что, несмотря на трагизм ситуации, я не выдержала и фыркнула. — И чего ты смеешься? — презрительно спросил Денис.