Честь Афродиты

Вишневский Владислав Янович

– А ты откуда знаешь? Туда же, там же… Не пускают! – Спросил я, имея в виду не саму ментовку, а следственный изолятор, но Марго мне не ответила, пропустила мимо, как глупость. Я это понял, по огнём загоревшимся своим ушам.

Дядя Коля подтвердил мой промах.

– Если Маня говорит, проверять не надо. Сомневаться тоже. Нужно ноги делать, ноги. А ты хвоста за собой случайно не привела, не заметила? – спросил он.

– Нет, вроде. Я же быстро…

– Я знаю как ты ездишь, но они… У них связь, дочка, техника, люди… – И он застыл, как суслик на целине, вытянув шею, сверкая стёклами очков, прислушиваясь, завертел головой. Неожиданно сгорбился, стал ещё меньше и приказал. – Всё, ребята, погнали! Быстро гасим костёр

и сматываемся. Я чую! Поздно будет, когда нагрянут.

Я подскочил. Уж кто кто, а я хорошо знаю, что такое «тревога». Тем более не учебная. Дядя Гриша торопливо заливал ухой костёр, дядя Коля нёсся к джипу, я за ним, Марго к «Ямахе». В небе послышался стрёкот вертолёта.

– Ну вот, уже… Прячемся, – втягивая голову в плечи, крикнул дядя Коля, и первым рванул в кусты.

Я за ним. И это было знакомо. Я ж погранец. Так могу загаситься, на меня наступят и мимо пройдут, если без собаки. Вот против собаки у меня сейчас, к сожалению, ничего не было. Надеюсь и не понадобится. Вертолёт сам собой куда-то в сторону утарахтел…

– Не уедем! Дороги наверняка перекрыты, – в сердцах заметил дядя Гриша.

– Точно, – через секундное замешательство, согласился КолаНикола. – За мной! – крикнул он, вламываясь в кусты и огибая деревья. Мы сыпанули за ним.

Бежали, подскакивая, прыгая и перепрыгивая, один за другим, цепочкой. Картина получалась не весёлая. Скорее жуткая. Это сидя перед телевизором интересно смотреть боевик, в котором убегают «честные менты», а обычные – дураки тупые! – за ними гонятся. Даже интересно бывает «сопереживать», любопытно. А вот когда ты сам гасишься – ноги в руки, жопу в горсть – это совсем не любопытно, это страшно. Потому что знаешь, у преследователей всегда в руках автоматы, с набитыми рожками, под завязку, а пуля из Калашникова, я хорошо знаю, лично в армии проверял, рельс с пяти метров насквозь пробивает… Меня с рельсой не сравнить, да никого из людей, не Терминаторы. Тем более Марго. Я порой видел мелькающие впереди подошвы её кроссовок и гибкую спину.

Она красиво сейчас выглядела в своём камуфляже, как лань лесная… бежала легко и почти бесшумно, а дядя Гриша громко, как БМП, только не дымил. Все уже запыхались, дышали громко, с ноги сбивались, кроме меня, естественно, я ж только что из армии, погранец, мне бегать, тем более налегке, как в разминку, хоть бери их всех на горбушку, и тащи «на зачёт». И это не шутка. Потому что не кино. Скорость стала падать, и я на них стал натыкаться… Тем не менее, бежим: оп! оп! оп!! Неожиданно выскочили на «живую» строительную площадку. Как я понял, таких в Приморье, как грибов после дождя, полным полно. Выскочив, под испуганно-удивлёнными взглядами нескольких строителей-гастарбайтеров, что это именно они, сомнения не было, потому что они тоже в испуге засуетились, бросая работу и вскакивая, причём, все, как из одного «гнезда», на одно лицо, причём грязные, как… как… и кухарка у них, в тюбетейке, старая и страшная, как баба-Яга, в испуге вскочила, вытирая руки о грязный халат, что-то непонятное со слезами запричитала над кастрюлями. Жалко видимо было бросать приготовленную еду.

Дядя Коля в одну сторону зайцем прыгнул на площадке, в другое… везде голяк, коттедж едва над фундаментом приподнялся, спрятаться негде. Один из таджиков – или узбеков, их сразу и не разберёшь, тонким голосом спросил:

– Мигра-ация?! – это он о миграционной службе спросил.

– Нет, – отрезал КолаНикола. – Милиция.

Услышав последнее, строители мгновенно успокоились, и тот, который первый, бросил руку вверх:

– Стой. Не бегай. Сичас спрячем.

Через мгновение, а может и меньше, мне так показалось, я уже натягивал на свои джинсы чьё-то заляпанное бетонным раствором дырявое трико, ноги всунул в разбитые сапоги, с подвёрнутыми голенищами и на босу ногу, потому что или усохли, или размер маленьким

был, натянул прожженную куртку сварщика и мешок на голову – от пыли, и что-то наподобие носилок, но на плечи, с ручками впереди… Из шалаша появилась Марго, вагончика на стройке не было, я поразился: настоящая ханума, то есть узбечка. В блестящем полосатом халате, правда замызганном, в женских шароварах, с резинками у щиколоток, и тюбетейке. Один в один, эта… эээ… Ё-моё! Наряд дополняли чёрные сросшиеся брови – баба-Яга успела чем-то чёрным мазнуть. Я не удержался, прыснул от смеха… Марго показала мне кулак… Руки у неё тоже были уже «загорелые». Дядя Коля вообще уже запросто походил на «иностранца», в кепке, куртке на два размера больше, подпоясан цветным платком, с непременным треугольником платка на спине, и… строительным мастерком в руках, смотрелся классно. Строители его, к тому же, пылью загримировали. Даже с дядей Грише всё утрясли: он же с усами. Надели ему на лицо маску сварщика, такую же куртку, сунули в руки сварочный держак с электродом, – сверкай…

И всё это вовремя. Как раз. Только нас расставили по местам, мы принялись трудиться, на строительную площадку, фронтом вошли вооружённые милиционеры, за ними трое в штатском…

Марго у самодельной печки вместе с бабой-Ягой, я, корячась от тяжести, таскаю на спине кирпичи, по прогибающимся мосткам, дядя Коля – спиной к фронту, мастерком по кирпичной кладке царапает, сварщик приваривающийся электрод с трудом отрывает, а он вновь прикипает… Мы все в работе…

– Эй, вы, строители хреновы, шабаш! Хенде хох, вам сказали! Стой!

Строители послушно замерли в тех позах, в каких команда застала.

– Кто у вас начальник здесь, кто старший? – начальственно спросил крупный, потеющий милиционер, с автоматом наизготовку и в бронежилете. Они все были в бронниках, все с автоматами, и все потели. Жарко. Солнце.

Тот узбек, или кто он там, который нам помогал, гастарбайтер, ещё больше согнулся, совсем коверкая слова, ответил односложно и с трудом:

– Начальника нету… он городе его дом. Редко приезжай. А наша старшая уехал магазин за кирпич. Кирпич нету. Работа нету. Денег нету. Ничего нету.

– Понятно! Скажи-ка, чурка, посторонних у вас тут нету, не проходили?

– Пастаронний?! – Повторяя, «чурка» мягко пропел вопрос, пытаясь видимо понять смысл, нахмурил брови, потом обрадовано разулыбался, замахал в сторону кухни руками… Всё, понял я, сейчас сдаст, сдаст… Там Марго с ложкой застыла, и баба-Яга глазки в испуге спрятала… – Да-да-да, биль пастаронний. Вон он, сабак. Вчера пришёл, и не уходит. Галодний бил… Ми и сами галодний, но сабак накормиль. Ваш сабак?

Милиционеры проследили взглядом в указанном направлении, там действительно, свернувшись клубком, лежала дворняжка, спала, она даже ухом «на гостей» не повела.

– Понятно, – вытирая шею платком, хмыкнул другой милиционер, в возрасте. – Оставьте её себе. Пригодится. На рагу как раз.

– Короче. Ты, чурек, отвечай, тебя спрашивают, – крупный милиционер повысил голос, – кто чужой здесь не проходил? Русские. Два мужика. Один старый и с усами, другой молодой, спортсмен, ну?

– А, рюсски мужик? Проходиль, проходиль. Вон туда пошёл, один старый, совсем хромой, другой такой же, толко маладой-маладой совсем. С мешками, бутильки собираль. У нас нету. Толко старий консерва. Я видел, начальник, да.

Поисковая группа оживилась, поправляя ремни автоматов, опасливо переглядываясь и вытягивая шеи в указанном направлении.

– Ага, это они. Точно они. Под бичей маскируются.

– Догоним.

– Артисты. Косят.

– Так куда, говоришь, они пошли? Давно?

– А туда, – рабочий указал в сторону леса, как раз по ходу группы.

– Тебя, чурка не русская, русским языком спрашивают: давно?

– А-а! Как толко наша бригадир машина поехала! – с готовностью ответила нерусская чурка.