Четыре стеклянных бокса

Райбер Влад

Арику нравилось, когда кто-нибудь нуждается в ободрении от него. Ещё надо было сказать или даже потребовать, чтобы Витя поменьше думал и говорил о произошедшем. И, конечно же, ему хотелось выпить. За ним заехали. Игорь сидел впереди. Арик забрался назад к Денису. «С днём рождения», – сказал он водителю. Тот кивнул ему в зеркало.

Арик почувствовал, что теперь ему неуютно в этой компании. Они собрались впервые за два месяца… Витя повёз их к недостроенному беговому стадиону у сосновой рощи. В том месте редко гуляли люди, не было поблизости домов и тех, кого побеспокоит громкая музыка. Правда, ни одного фонаря там не было, и вечерами темным-темно, однако кому

это мешает веселиться?

У Вити был хороший алкоголь – не по его карману. Арик сам такое не пил. Чаще глотал дешёвый вискарь. Его родители были богаты – он нет. Отец сказал, что не даст Арику ни копейки, пока он не осознает ценность денег. Арик делал вид, что его тошнит от этих слов…

Так! Что было дальше? Они пили. Все кроме Вити. Он же был за рулём. Арик нёс какую-то чушь про свои жизненные принципы, злился от собственных мыслей про отца, резко опрокидывал в себя бутылку, а его мозги будто давило прессом. Говорить стало труднее, язык еле шевелился. И веки неохотно разлеплялись, когда он моргал… Арик подумал, что пьёт слишком быстро.

С ребятами тоже что-то странное творилось. Игорь хотел прикурить, но не мог совладать с собственными руками. Он досадливо мычал, чиркал зажигалкой, и у него ничего не получалось.

– Ребят, я чего-то совсем какой-то уставший. Откройте машину, я полежу чуть-чуть, – промямлил Денис и в следующую секунду «прилег» прямо лицом в землю.

Игорь, выронив сигарету, загоготал. А что Витя? Арик вспомнил его бледное лицо в темноте. Он стоял у своей паршивой Шкоды и наблюдал за ребятами с тревогой и нетерпением. Арик тогда и подумать не успел что всё это значит – он будто свалился в тёмную глубокую яму и исчез в ней…

– Это ты?.. Из-за тебя мы все здесь?! – сразу высказал свою догадку Арик.

На него сразу перевели взгляды Игорь и Денис. Вряд ли они помнили окончание того вечера, но тоже заподозрили неладное. Витя был ошеломлён. Ещё не поняв, что происходит, он ходил взад-вперед по своей камере, ощупывал прозрачные стены и снова и снова дёргался в запертую дверь.

– Пацаны, вы помните, как мы закончили праздновать день рождения этого мудака? – злобно спросил Игорь.

Денис помотал головой. Арик ответил, что помнит смутно.

– Витька, может ты нам напомнишь? – Игорь прижался к стене, которая разделяла его и Витю. – Если я узнаю, что ты ему помогал, я тебя…

– Валера! Валера! – прокричал Витя. – Ты чего? Выпусти меня!

И всем стало ясно, что он и правда их подставил.

– Ха! Хотел нас упечь, а сам попался в клетку! – Игорь хлопнул в ладоши. У него был особый издевательский тон. – А ты знаешь, что твой Валера хочет засунуть нас вон в те бочки… и закопать в вон той яме?

Витя не смотрел на Игоря. Он отошёл в дальний угол своей камеры, но куда спрячешься за прозрачной стеной?

– Только этого не будет. Мы все отсюда выберемся. И я сам закопаю тебя там вместе с твоим Валерой. Понял? – это не было похоже на пустую угрозу. Игорь был очень зол. – Давай рассказывай, что вы там вместе затеяли?

Витя скрылся в темноте. Игорь долго стучал ему в стену, но он больше не показывался. Денис и Арик тоже орали на Витю, желая получить ответы. Всё это продолжалось, пока не вернулся Валера. Все разом умолкли и посмотрели на него. Валера вкатил в помещение ещё одну больничную койку.

Арик подошел ближе к стеклу, чтобы лучше видеть. Нет. Это был операционный стол. Серебристый, блестящий. Он раньше видел такие столы только в кино.

– Зачем? – спросил Арик с испугом.

– Я врач, к вашему сведению, – ответил Валера, пристраивая стол под лампу. – Не очень опытный, но хороший врач… А вы мои пациенты.

Глава 3. Под нож

Арик сообразил, что всё в этом помещении было обустроено для них. Раньше это был склад или ещё какая-нибудь хрень. Просторное прямоугольное помещение. Бетонный пол, четыре стены из деревянного бруса и потолок – тоже деревянный. Этот склад поделили стеклянными стенами и получились четыре камеры: две с одной стороны, две с другой и широкий коридор посередине. Внутренние стены из прозрачного материала сделаны специально, чтобы пленники видели друг друга и своего надзирателя в центре.

Стены непробиваемые. Они были врезаны, вдавлены в брус, в бетонный пол, прикручены гайками размером с кулак, закреплены железными скобами. Если по стене со всей силы вломить плечом – ничего и не скрипнет. Двери тоже мощные. Замки на них только снаружи. Никаких шансов выбраться.

Арик ползал по полу, смотрел, есть ли где изъян в конструкциях. А этот умник Валера лязгал инструментами: скальпелями и ещё чем-то, похожим на кусачки. Брызгал на них какой-то жидкостью, тщательно тёр тряпкой.

– В моей семье по линии отца все были врачами, – говорил он, и его голос гремел эхом в стенах. – Мой отец хирург и я хирург. Мой дед… Нет, он умер слишком рано. Не успел получить практику. Но мой прадед тоже был врачом. Очень известным врачом, кстати.

Игорь в своей камере бросил матрас на пол и расселся на нём по-турецки. Лицо у него было такое, словно ему было весело слушать и наблюдать за тем, как Валера начищает «свои игрушки». Улыбка Игоря означала: «Ну и для кого весь этот цирк?».

Все остальные тоже хотели верить, что это – показуха только для испуга, но взаправду боялись и не могли этого скрывать.

– Я был очень маленький, но ясно помню то время, когда старики, все увешанные медалями, целой толпой шли по нашему проспекту. Они были бодрые. Они сияли. И медали на их пиджаках сияли, – Валера не смотрел на ребят, он будто рассказывал всё это самому себе. – Мне всегда больше нравились не сами медали, а колодки, на которых они висят. И ещё такие цветные прямоугольники на груди в несколько рядов. Я думал, что это какие-то кнопки… В такие дни всегда ярко светило солнце. Старики шагали в сторону кладбища, а я стоял и любовался их синими и серыми пиджаками с медалями. Но вместе с этим мне было горько. Я знал, что у моего прадеда тоже есть такие медали. Только он никогда не нацеплял их на пиджак и никогда не выходил с теми стариками на улицу. А ещё мой прадед не был таким бодрым. Мне казалось, что с моим стариком что-то не так, но я очень надеялся, что однажды он тоже наденет свои медали, и я пойду с ним по улице за руку. Всегда спрашивал его перед праздником, не надумал ли он вытащить из комода свои награды. И однажды моя мечта сбылась. Прадед ради меня надел пиджак с медалями… Может быть, мой отец ему подсказал сделать это? Мы шли с ним по улице, и мне очень хотелось встретить как можно больше знакомых. Пусть бы увидели, что и у меня есть тот, кто был на войне. Я чувствовал себя очень счастливым ребёнком. Потом, когда мы присели на скамейку я спросил своего старика, почему он так долго не хотел надевать свои медали, и он всё мне объяснил. Прадед рассказал, что на войне он был врачом. Хирургом. Но это была полевая больница. Там не было нужного оборудования, медикаментов, чистоты. Были только драные палатки, морфий и пилы. Никаких сложных операций не сделаешь. Часто, чтобы не допустить смерть от гангрены, солдатам ампутировали конечности… И мой прадед часто думал о том, что в хорошей больнице этим людям не пришлось бы терять руки и ноги. «Какой же я был врач? Я десятки людей сделал калеками! – сказал мне прадед. – И мне до сих пор это напоминают. Присылают мне эти юбилейные медали. Говорят мне «спасибо»…». Я навсегда запомнил эти слова. Больше я не просил его надевать свои медали.