Чума вашему дому

Жилло Анна

Артем затормозил так резко, что меня бросило вперед и ремень больно впился в грудь. Сзади загудели — хорошо хоть не въехали в зад.

Наверно, надо было промолчать. А может, тогда вышло бы еще хуже, откуда мне знать.

— Ну что? — не выдержала я его тяжелого взгляда. — Я что, в чем-то виновата? Сама в шоке.

— В шоке… — повторил он, глядя даже не на меня, а сквозь меня.

Сзади снова загудели. Выругавшись, Артем взял с места так же резко, как и затормозил. Даже датчик пробуксовки загорелся.

Если бы мы просто встретили эту самую Лену, было бы неприятно. Да нет, хуже. Намного хуже, чем если бы действительно оказалась одна из бывших, независимо от обстоятельств

расставания. Я могла представить, что значила эта встреча для Артема. Особенно после моего неудачного знакомства с его родителями.

Если бы мы встретили одного Стаса, тоже было бы неприятно, но больше для меня, потому что в разговорах с Артемом я не вдавалась в подробности наших отношений. Да, неудачный брак, но все в прошлом. Наверняка я бы поболела воспоминаниями день или два, но на этом все и закончилось бы. И, скорее всего, уже навсегда. Потому что именно Артем стал точкой в истории со Стасом. Жирной и окончательной. Бесповоротной.

Однако сочетание Лены и Стаса… Это был уже совсем другой расклад. Сейчас я еще не могла толком сформулировать, что именно в нем такого ужасного, но в самом факте не сомневалась. И упорно лезло в голову воспоминание из давнего, студенческого, когда целую ночь в компании играли в покер и мне сказочно везло. А потом в стартовую руку пришла наихудшая комбинация из всех возможных: двойка и семерка.

Двойка и семерка… Стас и Лена…

Артем каменно молчал и вел машину так, как никогда раньше при мне. Резко, дерганно, нервно. После каждого рывка или рискованного перестроения я вжималась в кресло и могла только радоваться, что улицы уже пустые, да и ехать недалеко.

Остановившись у моего дома, он сказал, не глядя на меня:

— Извини, я поеду к себе.

— Да, конечно, — пробормотала я, поцеловала его в щеку и вышла, глотая слезы.

Вечер закончился просто сказочно.

А я ведь говорила, что лучше на такси!

80

Когда это было со мной в последний раз — чтобы не уснуть до утра? Вставала, ходила по квартире, пила воду, смотрела в окно.

Старалась разложить все по полочкам, но раскладывалось плохо. Мешали эмоции. Тогда попыталась убрать их. Счистить, как шкуру с апельсина. Выключить, насколько возможно, влюбленную женщину и включить… Кого?

Да хотя бы врача, Тамара. Ты ведь не только дерматологию с венерологией изучала, на минуточку.

ПТСР… Посттравматическое стрессовое расстройство.

Оно, кстати, не лечится. Купируется, уводится в ремиссию, но годы труда легко разрушить одним напоминанием о той самой стрессовой ситуации. Триггер… То, что является этим напоминанием. Им может быть что угодно. Или кто угодно. Событие, слово, человек.

Когда я говорила о том, что связка «юбилей — банкет» является для меня триггером, это было… несколько преувеличенно. Ну да, неприятная ассоциация, заставляющая нервничать, но все равно — совсем не то. Настоящий триггер — когда человек погружается в пережитое с головой так, словно все произошло только что. Даже если на самом деле это случилось десятки лет назад. Погружается настолько, что теряет контроль над собой.

Наверно, меня обманул тон, которым Артем рассказывал и о той истории с Леной, и о ранении. Спокойный, с усмешкой. Он как будто говорил: я это пережил, справился, все в прошлом. Хотя было кое-что буквально вопившее об обратном. Например, тот жесткий, грубый секс после его рассказа о Сирии. Или не слишком адекватное раздражение после встреч с родителями. Я не придавала этому особого значения. Нет, даже не так. Придавала, но не то, какое следовало бы.

Все

началось с нее — с девушки, в которую он был влюблен. История двойного предательства — любимыми, близкими, родными. Девушка, как он сказал, из бедной, но гордой семьи — ради денег. Мать — якобы ради блага сына. Уже одного этого для кого-то было бы достаточно, чтобы сломаться и больше никогда не подняться. Артем смог — но все последующее: армия, военная журналистика, поездки «на войну», каждая из которых могла стоить жизни, личные проблемы — все это было лишь звеньями одной цепи. И если отношения с родителями он научился держать под контролем, не позволяя воспоминаниям брать верх, то эта встреча явно выбила его колеи всерьез. И теперь все зависело от того, сможет ли он справиться с ситуацией сам, а если сможет — то как быстро.

При чем здесь я и Стас? Ни при чем. Формально — ни при чем. Если не считать того, что я вдруг тоже стала триггером, пусть и не таким явным. Только потому, что между мной и ею оказалось всего одно звено. Она замужем за моим бывшим мужем. Для кого-то это непонятная глупость. Но не для того, кто хотя бы приблизительно представляет механику внутренних ассоциаций.

То, что человек, которого я когда-то любила, связался с подобной тварью… Это тоже было неприятно, но кто знает, может, ему нужна именно такая? Тарас сказал, что у Стаса все в шоколаде. Похоже, бедная, но гордая птичка, крепко взяла его в руки. Лежа на диване, на БМВ не заработаешь. Во всяком случае, не с его специальностью. Хотя птичка на момент встречи со Стасом вполне могла быть и не бедной. Как знать, может, те самые тридцать сребреников стали для нее начальным капиталом. Девушка уже показала свою предприимчивость и способность договариваться с совестью.

Мысли перескочили на Стаса и Тараса, на нас с Люкой. Мы с ней одинаково добросовестно везли мужей на шее, жалуясь, что те с радостью едут, свесив ноги. А надо-то было совсем не так. Аккуратно и ловко руководить из-за ширмы, чтобы мужчина чувствовал себя гигантом, способным перевернуть мир. Такой женой, без сомнения, была Лена. Вполне возможно, что Сонечка тоже из этой породы. На вид мягкое, робкое, безобидное существо — но со стальной хваткой и, главное, иезуитским умом. Ни я, ни Люка так не могли — способности Макиавелли в нашу сборку не входили.

Что делать дальше? Разумеется, мы с Артемом должны были обо всем поговорить. Точнее, проговорить. В деталях. Так, как делали раньше — проясняя все темные места. Но конкретно сейчас? Я не знала. Дать ему время побыть одному, успокоиться? Или наоборот — не оставлять одного? Мои «отлично» в дипломе, как по клинической психологии, так и по психиатрии, на этот вопрос ответа дать не могли.

К утру наконец удалось заснуть, и вырвал меня из рваного, нервного сна звонок. Спросонья я смахнула телефон с тумбочки, он улетел под кровать, но продолжал верещать и там, пока не выудила. На экране высветился незнакомый номер, и первым побуждением было сбросить звонок. Но все же ответила.

— Тамара? Здравствуй. Это… Стас.

Мог бы и не говорить. Как будто не узнала бы. У меня номер телефона остался прежним, и, видимо, он не удалил его из записной книжки, как сделала я.

— Привет, — я легла обратно на кровать.

Что тебе нужно? Рассказать, как жил эти десять лет, и спросить, как жила я? Или обсудить вчерашнее?

— Тома, извини, пожалуйста, но… Ты не могла бы в двух словах объяснить, что это было? Вчера?

Значит, второе. Перфэкто…

— А что было, Стас? Твоя жена… это ведь жена была, да? Криво поставила машину, мы не могли выехать. Ну а совпадения… каких только не бывает. Питер — город маленький.