Чужие руки
Шрифт:
– Характер твой там никому не нужен, – уверенно отвечал педагог. – Не хочешь Джульетту, бери Элизу из Пигмалиона, но никакой Маргариты!
Цветочницу Элизу самой Рите хотелось назвать пошлостью, просто в качестве протеста. Обе героини ей не нравились.
Она до темноты ходила по дому, читала монологи, притворялась то страстной дамой, то милой наивной девицей и обессиленно уснула, так ничего и не решив.
Что ей снилось, она не помнила, но, проснувшись в пять утра без будильника, приготовила завтрак, поела и вышла из дома. Город еще только просыпался, а она ехала в автобусе, наблюдая мелькание домов, а потом вышла и свернула в переулок. Пройдя квартал дворами, наперерез, она перешла через дорогу, зашла на территорию больницы, поднялась на последний – третий – этаж самого маленького корпуса.
Дверь нужного кабинета была открыта. Зайдя, она сняла с вешалки халат, надела и шагнула к столу.
– Что вы делаете? – спросила испуганно женщина со шваброй, стоявшая в дверях.
Рита вздрогнула. Наваждение, приведшее ее сюда, рассеялось. Она и не думала, куда идет и что делает, словно продолжала спать, а этот вопрос напугал и ошарашил.
Что она делает здесь в чужом кабинете?
– Простите, – тихо прошептала она и бросилась прочь, забыв про халат.
Выскочив на коридор, Рита метнулась к лестнице, перепрыгивая через ступеньки, сбежала вниз и замерла на улице.
Ей хотелось разрыдаться от ужаса, но дрожащей рукой она приподняла бейдж, висевший на халате.
"Заведующий отделением Северин Иван Сергеевич" было написано на бумажке в пластиковом корпусе, но кроме надписи была и фотография, от вида которой у Риты подкосились ноги. Именно Северен был человеком, закрывшим ее. Если бы не его руки, ей проломило бы череп, по крайней мере, так говорили медсестры в больнице.
Рита действительно заплакала, не понимая, что происходит.
Кто-то обратился к ней, но она ничего не поняла и не ответила, просто бросилась прочь.
Перед выпиской она пыталась поговорить со своим спасителем еще раз. Ей казалось, что она была недостаточно благодарной, но мужчина, видимо, прятался от нее, откровенно не желая никаких встреч.
Теперь она убегала подальше от больницы в его халате, понимая, что это не похоже на последствие травмы.
4
Иван не хотел покидать палату. Не имея возможности пошевелить ни одним пальцем, он чувствовал себя беспомощным. В таком состоянии лишний раз видеть знакомых совершенно не хотелось. Правда, он понимал, что в любой другой больнице о нем так заботиться не станут, а просить о помощи ему просто некого.
Сидя в кровати, он читал. Переворачивать страницы бумажной книги он не смог бы, а нажимать краешком гипса на кнопку читалки труда не составляло. Ему подарили ее год назад, в честь назначения, и заранее набросали множество медицинских книг. Современное обилие писателей врачей Ивана раздражало.
"Вылечил человека - напиши об этом книгу, так что ли?" - ворчал Иван ни то от того, что не терпел пафоса с которым большинство этих книг было написано, ни то от того, что сам хотел бы что-то написать, но не находил ни времени, ни сил.
Но сегодня он, наконец, заметил в собственной электронной книжке работу Пола Каланити. Книга называлась "Когда дыхание растворяется в воздухе". Иван считал такое название откровенно глупым и безвкусным. Оно ему не нравилось, и он не собирался читать эту книгу, но теперь заметил приписку к названию. Слоган гласил: иногда судьбе все равно, что ты врач. У Ивана аж дух перехватило от этих слов. Его же судьбе тоже было все равно. Он нервно ткнул сенсор носом, именно носом, чтобы было быстрее, и ушел в эту историю. Если верить ей, то судьбе все равно, кто ты. Это было не важно. История человека, о котором он читал, история автора, перевернула его сознание. В строчках этой книги Иван внезапно нашел свои собственные мысли и чувства, выраженные тонким словом. Эта книга стала собеседником врачу.
Ему даже стыдно стало: человек с онкологией борется и живет в полную силу, а он тут сидит и жалеет себя.
Хотя было о чем жалеть. Пальцы не двигались, и дело было не только в спицах, проходящих через сломанные кости. Все было слишком сложно. Левую руку совсем раздавило, не факт что он вообще сможет ей пользоваться. С правой дела обстояли лучше, но на прежнюю жизнь рассчитывать не приходилось. Костя убеждал, что нельзя терять надежды, даже притащил утром реабилитолога. Только смешно это было и глупо. Он и сам все хорошо понимал, но если пару часов назад хотелось просто выйти в окно, то теперь, с этой книгой что-то менялось.
"Ее должен прочесть каждый" - думал Иван, читая о безжалостной болезни другого человека.
– Здравствуйте, Иван Сергеевич, – обратился к нему кто-то.
Мужчина поднял глаза, едва не уронив читалку на пол, неловко придержал ее локтем, заранее понимая, что разговор будет неприятным. У его постели стоял главный врач больницы, а он не пришел бы пожелать ему здоровья. Это было не в его духе.
– Здравствуйте, Николай Петрович, чем обязаны? – спокойно спросил Иван.
– Разговор есть, – признался мужчина, поправляя халат.
Медсестра быстро принесла стул внезапному посетителю.
– Спасибо, – Николай взял бейдж, висевший на груди медсестры, взглянул на имя и, расплываясь в улыбке, добавил: – Большое спасибо, Мариночка. Я вас не забуду.
Иван пронаблюдал, как выдавила из себя улыбку рыженькая Маришка и спешно вышла, ничего не говоря.
Проводив медсестру взглядом, главный врач резко стал серьезным и посмотрел на Ивана.
– Послушай, Вань, и постарайся меня понять правильно, – начал он.
– Чего вы хотите? – сразу к делу перешел Иван.
Одно это вступление успело его разозлить.
Николай хмыкнул, но перешел к делу.
– Отделение не может без заведующего, и я не вижу смысла назначать исполняющего обязанности, при условии, что ты... не скоро вернешься.
– Вы хотите меня уволить? – почти без гнева спросил Иван.
Ему вдруг стало все равно. Он и так не врал себе, что этот момент настанет, просто ждал его много позже.
– Что ты? Я права не имею тебя вот так уволить.
"Ну, только если права" – хмыкнув, подумал Иван, но язвить не стал, я спросил напрямую: