Чужой ребенок
Шрифт:
— Здесь, — наконец, соизволяет он ответить, — пацаны говорили, каждый вечер тут…
— Место странное… — высказываю я сомнения, оглядываясь.
На город опускается вечер, уже восемь скоро, еще очень светло, начало лета все-таки, но все равно не по себе.
Мы не в Крестах, а в Новом городе, но место все равно не очень презентабельное. И как-то не сильно похоже, что человек, привыкший проводить тут время, способен чем-то нам помочь… Или Иваныч ошибся в его определении? Может, когда-то давно этот… как его… Хазар и был крутым,
— Нормальное место, — оттопыривает губу Ванька, — это его клуб, пацаны говорили…
— Что-то дофига твои пацаны знают, — кошусь я на него, — может, врут?
Это я так завуалированно намекаю на лапшу на ушах Ванькиного авторства, если что. Потому что после всего, что он уже успел сделать и мне не сказать, берут сильные сомнения, и никак я их не выветрю из подсознания.
Очень уж сильно Ванька не хотел мне выдавать адрес отца, прямо сопротивлялся козликом бодливым, уверяя, что вообще не в курсе, что не видел и не знает…
И только когда я пригрозила, что прямо сейчас встану и пойду в полицию и плевать мне на все, упертый засранец сдался.
Выдал адрес.
И молчал всю дорогу, пока мы ехали сюда на троллейбусе, радуясь, что проездные не потеряли ни я, ни он.
И теперь, глядя на затрапезную вывеску спортклуба, который, по Ванькиным уверениям, принадлежит Тагиру Хазарову, поневоле подозреваю обман.
Может, мелкий хитрец предполагал такую мою реакцию и надеялся, что струшу и не пойду туда?
— Не врут, — бурчит Ванька, — все в городе знают, где у Хазара клуб…
— Очень странное место… Я как-то думала, что у него все более… презентабельно…
— А нахера ему? — удивляется Ванька, — он же для себя, а не для бабла.
— Это что еще за “нахера”? — строго поправляю я его, — прекрати сейчас же!
— Ага, а тебе можно, значит?
Так… Налицо педагогический коллапс. И не вовремя сейчас.
Пару секунд размышляю, надо ли еще что-то говорить, потом признаю свое полное поражение. Нечего было и начинать, блин.
— Ладно… Стой здесь, понял? Если через полчаса не выйду…
— Ань… — Ванька неожиданно цепляется за меня, смотрит напряженно, — не ходи. Ну не надо тебе туда… Я дурак… нахера сказал?
— Прекрати ругаться… — на автомате опять делаю замечание, а сама растерянно смотрю в его глаза. На мокром месте, что ли? Это еще что за новости… Боится тут остаться? — Не бойся… — тяну его к себе, отвожу в сторону, к небольшим скамейкам в тени раскидистых кустарников, — я быстро, ну что ты… Просто узнаю, там ли он… И приду за тобой… Ты и не успеешь испугаться…
— Да я не за себя боюсь, дура! — рявкает раздраженно Ванька и вырывает у меня локоть, — нечего тебе там делать! Сам пойду!
— Придумал тоже, — удивляюсь я, пропуская мимо ушей “дуру”, все равно в плане установления границ и воспитания полное фиаско, — ты маленький…
— А ты прям большая! — парирует Ванька, выдыхает, садится рядом со мной на лавку, трет
— А что за пацаны тебе рассказали? И давно знаешь про… это место? — решаю я не торопиться, все равно десять минут туда, десять сюда погоды не сделают, а так может буду понимать, к чему готовиться, раз уж на Ваньку неожиданная откровенность напала.
— Год знаю, — сухо отвечает он, — случайно тема зашла за Хазара… В школе старшие курили, терли, что надо к нему, сюда, типа, тут реально учат, а не просто танцы… Я имя услышал и спросил…
— Хотел встретиться? — спрашиваю я аккуратно, помня, насколько эта тема непростая для него. И что сейчас может быть взрыв.
Но Ванька меня удивляет в очередной раз.
Он кивает и говорит спокойно:
— Хотел встретиться… И завалить его, тварь.
Ох… Я молчу, только глупо хлопая ресницами и не понимая, как реагировать на это. Переубеждать? Воспитывать? Говорить, что так нельзя? Ага… Воспитательница, блин…
— Вань… — аккуратней, Аня, аккуратней… — а ты не думал, что мама могла… чуть-чуть преувеличить? Или ты не так понял просто…
— Все я так понял! Все понял! — Ванька взрывается, но я ожидаю этого, потому успеваю перехватить худенькое тельце и сжать в объятиях.
— Ладно, ладно… Прости… Давай… Давай сначала поговорим с ним все же?
Он сопит мне в плечо, дышит тяжело, весь напряженный и злой. Я держу, перебарывая сопротивление. И не говорю больше ничего, почему-то безотчетно понимая, что сейчас не слова нужны, а тепло человеческое. Его давно не обнимали. Он совсем один в этом мире, защитник, герой, безумно маленький и безумно отчаянный… Как же меня угораздило? Вот так, сразу и наотмашь?
Вскоре Ванька перестает сопротивляться, чуть обмякает, и я тихо говорю:
— Вань… Надо идти мне.
— Я боюсь, что ты уйдешь… И не придешь больше… — говорит он жалобно, и его чистые детские интонации режут наживую, вспарывают грудь слезами, — что он и с тобой сделает… Что-то… Не поможет он нам, Ань… Он тварь.
— Надо попробовать, Вань, — шепчу я, — и к тому же я умею драться, веришь? Я его сама убью. Или тебе оставлю, договорились?
Понимаю, что поступаю неправильно, что нельзя это поощрять… Но я уже говорила, что нифига не воспитатель? И сейчас просто выдаю то, что чувствую, искренне. И Ванька это понимает. И верит.
Кивает, отрывается от меня, вытирает нос кулаком.
— Я тут посижу. Через полчаса если не выйдешь, буду в ментовку звонить. Пусть меня берут и клуб этот выворачивают наизнанку…
— Договорились, — киваю я.
Встаю и иду ко входу в клуб, стараясь шагать твердо и не показывать, насколько отчаянно трушу.
Черный провал лестницы пугает, но отступать нельзя.
Ванька смотрит.
____________________________
а потом она приходит,
смотрит темным, в дверь стучится.