Демонолог
Шрифт:
Аристократ усаживается на заднее сиденье.
— Поехали, Максим.
Двери еле слышно щелкают, отрезая меня от дома и теплого ужина.
Автомобиль трогается с места.
Плавный и стремительный разгон.
— Отвечай на мои вопросы честно, — слышу вкрадчивый голос мужика за левым плечом. — Я не собираюсь тебе вредить. Кивни, если понимаешь.
Выполняю приказ.
— Хорошо. Я знаю, что ты не крал мою банковскую карту, но мне нужно отыскать тех, кто это сделал. Сейчас Максим отвезет нас к
— Спасибо.
— Не вздумай мне врать. Я знаю, где ты живешь, Илья Невзоров. Знаю, что у тебя есть сестра и мать. Знаю номер твоей квартиры и школу, в которой ты проучился последние годы. Я найду тебя даже на краю света, если пойму, что ты лжешь. Мы понимаем друг друга?
— Я услышал.
— Надеюсь, что так. Первый вопрос: откуда у тебя карта?
— Нашел.
— Где?
— На трупе.
— Давно?
— Полчаса назад. Примерно.
— В полицию звонил?
— Нет.
— Покажешь мне это место.
Даже не вопрос.
Очередное распоряжение.
Над городом уже сгустилась тьма. Я достал из рюкзака телефон и обнаружил два пропущенных от мамы. Почему-то устройство переведено в режим вибрации. Телефон у меня дешевый — из тех, что выдаются в кредит в салонах сотовой связи. Экран уже поцарапан, краска на корпусе начала облезать. А ведь мама еще оплачивает «беспроцентную» рассрочку.
— Мы подбросим, не переживай, — сказал аристократ. Он мне уже не казался такой сволочью, как в самом начале знакомства. — Теперь поговорим о трупах. Как ты на них наткнулся?
Вот здесь начинается тонкий лед.
— Забрел в переулок, — уверенно соврал я. — Помочиться.
А что — правдоподобно.
Пауза затянулась.
Аристо размышлял над тем, верить мне или нет.
— Допустим, — разался спокойный голос за моим плечом. — И?
— Три тела, — вздохнул я. — Жуть. Кровища, бита бейсбольная, гвоздомет… Там разборка какая-то произошла.
Водитель вырулил через темные подворотни на уже знакомую мне улицу. Слева промелькнула аптека с бомжом.
— Долго еще? — спросил шофер.
— Не спешите, — попросил я. — Боюсь пропустить.
Машина слегка притормозила.
Нам начали сигналить сзади, но ни аристократ, ни его слуга не обратили на это внимания.
— И ты решил их обыскать? — поинтересовался аристо.
— Ну… не сразу, — я бы сам себе не поверил. — Страшно было.
— Ты не похож на воришку, — хмыкнул собеседник.
— А на кого я похож?
— На компьютерного задрота. Только не обижайся.
Я не обижаюсь.
Знаю, что похож.
— Вот здесь.
Машина ныряет в знакомый тупичок.
Должен отметить, что в автомобилях мой носитель плохо разбирается. По его мнению мы сидим в «Мицубиши», но это не точно. Белая тачка относится к числу «навороченных» — с автоматически открывающимися дверями, бортовым компьютером, климат-контролем. Сиденья кожаные, это чувствуется. Роскошью от салона не прет, но в каждой детали ощущается изысканный стиль.
Проезд узкий.
Шофер ведет машину аккуратно.
Въезжаем в черный провал, окруженный домами. Заворачиваем вправо, останавливаемся. Из освещения — тусклая лампа над дверью какого-то склада. Смутно вырисовываются прямоугольники контейнеров. На мостовой ничего не разобрать. Озеро тьмы.
Аристократ открывает дверь слева, выбирается из салона и срастается с мраком. У меня дурные предчувствия, но делать нечего. Выхожу со своей стороны, огибаю капот машины спереди, приближаюсь к своему спутнику.
— Где они? — слышится тихий голос.
Глаза медленно привыкают к полутьме.
Делаю шаг вперед. Еще шаг. Ума не приложу, как такое возможно. Мертвецы исчезли. Крест кто-то разобрал. Обычная грязная подворотня.
На мое плечо ложится тяжелая ладонь.
— Ты тратишь мое время. А это хуже всего.
Меня рывком разворачивают.
Аристократ на голову выше. Лицо непроницаемо, но в глазах разгорается гнев.
— Я знаю, кто похитил карту, — голос, звенящий от ярости, вплетается в уличную тишину. — Мой клан доберется до этих людей. Вопрос в том, как карта попала к тебе? Ты — посредник? У тебя здесь встреча? Хочешь меня подставить, выродок?
Здравый смысл уходит на покой.
Если бы я выполнял чей-то заказ, разве стал бы тратить деньги с карты в аптеке? Похоже, аристо сумел отследить мою транзакцию, а потом…
Мне тяжело разобраться в этом дерьме.
Банковские карты, машины, транзакции…
Я родился в мире, где в лавках и на рыночных площадях расплачиваются звонкой монетой. Там нет чеков, терминалов, электричества и прочих непонятных штук. События раскручиваются слишком быстро, и я не знаю, что делать. Жрец Нергала в замешательстве. А когда он в замешательстве, то начинает убивать.
— Ладно, — говорю я. — Трупов не было.
— Что? — аристократ на секунду опешил.
— Я придумал историю с трупами. Карта валялась на тротуаре, я ее подобрал.
— Хрень какая-то, — уже спокойнее произнес мужик.
Логика происходящего начинает ускользать даже от меня.
— Придумал, с кем не бывает. Боюсь, что меня обвинят в краже.
Мужик завис.
А потом его рука потянулась за оружием. Я сразу понял, что под полой летнего пиджака скрывается что-то смертоносное. Ух, не люблю такое дерьмо. Лезвие со щелчком выныривает из рукояти ножа. Я наношу три быстрых удара. Печень, горло, висок. Удивительно, но мой противник не успел выставить магическую защиту или что-то в этом роде.