Демонолог
Шрифт:
Кровь хлещет из разорванных артерий.
В непроглядной черноте подворотни кровь кажется черной. На губах аристократа проступают пузыри, он булькает, хрипит и оседает на колени, вцепившись в мою руку мертвой хваткой.
Виски пронзает болью.
Реальность подергивается мутью.
Это еще что такое?
Из машины выскакивает водитель. Целится в меня из пистолета. Я инстинктивно приседаю, закрываясь влиятельным мертвяком. Два хлопка. Одна пуля толкает аристократа в спину, вторая свистит рядом с моим виском.
Метнуть нож.
Водитель роняет пистолет и хватается за горло.
Падает на капот, сползает под колеса.
Владыка, я устал убивать. Дай мне немного покоя. Что бы ни случилось в том, прежнем мире, я служил тебе верой и правдой.
Доколе?
Ноги шофера еще дергаются.
Боль в висках становится нестерпимой, перед глазами плывут багровые круги. Я стою над поверженным аристократом, а жуткий переулок начинает покрываться зыбью, словно сам воздух искажает картинку.
Делаю шаг.
Второй.
И падаю на мостовую, так и не добравшись до своего рюкзака в салоне автомобиля. Меня захлестывает чем-то невообразимым. Образы, звуки, запахи, яркие краски из детства. Чужие воспоминания вливаются в мои зрачки, заполняют мозг, гвоздями вколачиваются в подкорку. По моим жилам течет энергия. Чужая, краденая энергия. Перед мысленным взором разворачиваются навыки — печати с непонятными символами, до которых я могу дотянуться…
В теории могу.
Потому что я не владею праной.
Я пожираю душу одаренного. Так мне кажется. Всё, чем он был, обогащает меня. Я получаю знания, боевой опыт, открытые техники. А вот обычные воспоминания быстро выветриваются. Такое чувство, что я прогулялся по краешку чужой жизни, переступил через нее и двинулся дальше.
Мне плохо.
Головокружение не дает сосредоточиться на предметах.
Надо выбираться отсюда, пока не приехала полиция, но я не в силах встать. Лежу, пялюсь в звездный квадрат, очерченный крышами домов, хватаю ртом теплый летний воздух. Сердце отбивает бешеный ритм. К горлу подступает тошнота…
Нет, только этого мне не хватало!
Переворачиваюсь на бок и начинаю блевать. В основном, желчью. И водой. Меня выворачивает наизнанку, на лбу проступает горячая испарина, глаза слезятся.
Отпускает.
Не знаю, сколько времени прошло. От пяти минут до получаса. Может, и больше. На мне — чужая кровь. Рядом всё забрызгано рвотными массами.
Я не умею поглощать чужие души.
Раньше не умел.
Теперь всё изменилось. Достаточно небольшого усилия, чтобы вызвать перед внутренним взором образы освоенных аристократом техник. Понятия не имею, как его звали. Вспышка озарения, сопровождаемая болью и пространственным искажением, а потом всё исчезло. Рассеялось, как дым. Я впитал только полезное, отбросив то, что посчитал лишним.
Попытавшись наполнить технику ледяного кулака энергией, я вновь терплю неудачу.
Ковыляю к машине.
Рюкзак лежит на переднем сиденье. Забрасываю на плечо и приближаюсь к мертвому водителю. Похоже, этот парень был простым смертным. Лишенным Дара. Я ничего не почувствовал, когда он умирал.
От ножа следует избавиться.
Мысль простая как апельсин.
Наклонившись, я сжимаю пальцы на рукояти. Жму кнопку — лезвие втягивается. Бросать оружие в тупике нельзя. Контейнеры не годятся — их наверняка обыщут. Дома хранить — тоже не вариант. Ладно, подумаю. Сейчас основная задача — незаметно выбраться из каменного мешка. Так, чтобы привлечь к себе как можно меньше внимания.
В бардачке автомобиля обнаруживаются влажные салфетки. Я тщательно протираю рукоять ножа и выдвижное лезвие. Полирую всё, к чему прикасался в автомобиле. Срываю с липучки видеорегистратор и вместе с ножом прячу в рюкзак. Выброшу где-нибудь по дороге, предварительно сломав. Этими же салфетками протираю лицо, руки, одежду. Использованные салфетки запихиваю во внешнее отделение рюкзака. Так, уже лучше. Если бы не память Ильи и знания мертвого аристо, я бы до всего этого не додумался.
Смартфон вибрирует.
Десять пропущенных от матери.
Текстовое сообщение:
Сынок, возьми трубку. Ты где?
Не уверен, что мне следует отвечать на этот вопрос, но общения с новообретенными родственниками не избежать.
— Да, мам.
— Слава Богу, ты жив! Я уже обыскалась, в полицию хотела звонить… Ты же днем ушел! Что случилось? Сестру оставил, она болеет, что творишь?
Голос у женщины приятный, но измученный.
Похоже, она волнуется.
— Я скоро вернусь, не звони в полицию.
— Уже поняла. Может, приехать? Всё в порядке?
— Не переживай, мам. Лекарство купил, иду домой.
Вешаю трубку.
Мобильные телефоны мне нравятся. Я привык к более сложным способам связи. Духи-посланники, голубиная почта. Медленно, уныло. А тут — высокие технологии, эсэмэски и звонки…
Начинаю входить во вкус.
Прячу телефон в рюкзак, осматриваю подворотню и, удовлетворившись зрелищем, топаю прочь — к неоновой рекламе, свету фонарей и проносящимся автомобилям.
Одежда пропиталась запахом крови.
К родному микрорайону я иду через дворы и переулки, методично избегая людных мест. По дороге размышляю над своим незавидным положением. За короткий промежуток времени я успел убить пятерых человек, один из которых — одаренный. В последнем случае, скажем прямо, мне повезло. Если бы этот мужик успел применить что-то из своего магического арсенала, в затопленном ночью тупике валялось бы мое бездыханное тело.
Дальше — веселее.
Гопники исчезли. Вместе с крестом, битой и гвоздометом. Не думаю, что это случайность. Вероятно, кто-то подчищал следы. Полиция отсекается — стражи порядка оцепили бы место преступления, нагнали машин с мигалками, никого бы не впускали и не выпускали. Все эти знания выдает память носителя. Остаются дружки моих покойных оппонентов. Так называемые Доберманы. Подозреваю, они начнут искать того, кто отправил этих отморозков на тот свет. Найдут ли — другой вопрос.