Дикие
Шрифт:
– Очевидно, потому что Джеймс там, - прозвучало гораздо грубее, чем я рассчитывал.
– Ты всегда так тупо шутишь, когда чем-то недоволен? – Хэнсон скривила мордашку.
– Разве похоже, что мне смешно?
– Хватит брызгать ядом, на барной стойке следы останутся. Могу я помочь чем-то?
– Просто хорошо выполни свою работу. Этого будет достаточно.
– Да, большой босс, - широко и задорно улыбнулась девчонка, а уже через пятнадцать минут в «Берлоге» появились первые посетители, и я выкинул из головы все мысли.
Все-таки чертовски давно я этим не занимался. Но на удивление сноровку не потерял: руки помнили,
Вдруг вспомнилось, как когда-то давно выглядело это место, как когда-то давно мне хватило смелости, наглости и глупости начать.
Сумасшедший волк. Дурной, слишком молодой, с мятой двадцаткой в кармане и бешенством в душе.
Меня поперли из стаи. Сейчас понимаю, что поперли из-за моей же глупости, но да что уж теперь… Молодой дурак. Сколько нас таких? Кому на месте не сидится, кому кажется, что они умнее, сильнее, быстрее, круче? Да каждый второй волк такой. Животное начало – соревнование у оборотней в крови. И похер с кем соревноваться, хоть с самим дьяволом.
Нет бы немного подождать, нет бы просто пересидеть, но я же не могу просто сидеть? Нет. Конард-придурок-Макклин всегда считал, что ожидание для неудачников. В итоге оказался с мятой двадцаткой вне стаи, в чужом городе, полный «праведного гнева» и честолюбивых, дерзких планов.
Я влюбился в это место сразу, как только увидел. Это как любовь к тачке или мотоциклу – ты видишь и понимаешь, что вот он, монстр души твоей. Только он даст тебе тот драйв и кайф, который нужен. Как доза, как стакан ирландского виски для Хемингуэя.
Тогда… десять лет назад «Берлога», само это здание, было похоже на хреново замаскированное гетто. Бычки, пустые жестянки из-под пива, вонючая стоянка, на которой в основном по ночам останавливались дальнобойщики, неумелые, кривые граффити, местами битые и заделанные фанерой окна, дешевый рок из колонок и обоссанный сортир. О, если по чему и стоит судить о популярности и контингенте бара, так это по его сортиру.
Стены «Берлоги» повидали многое.
Я устроился барменом. Особых навыков Люк от меня не требовал: знай себе разливай пиво для дальнобойщиков, джин с тоником для «дамочек» и паленый виски для тех, кому хочется приключений. От того виски голова на следующий день гудит так, что смерть кажется тебе благословением.
Веселые были времена.
Я разнимал дерущихся проституток, сутенеров дерущихся проституток, местных наркош и бандитов, отмывал полы от пива, блевотины и крови, чинил и чистил те самые сортиры, иногда подменял на кухне ушедшего в очередной запой повара, проверял счета и вел учет, спал в коморке, в которой сейчас, по старой памяти, иногда работал, держал старые документы и проводил собеседования, разбирался с местечковой мафией.
Тогда, десять лет назад, здесь редко появлялись оборотни, только такие же отщепенцы, как и я, но они не задерживались. А вот я задержался. Сначала, чтобы просто выжить, потом – чтобы получить это место себе.
От местных бандитов избавиться получилось просто, но процесс был чертовски долгим. Пришлось выслеживать и отлавливать по одному, с кем-то достаточно было просто поговорить, кого-то пришлось убить. Старина Люк долго не мог поверить своему счастью, когда однажды в день сбора дани никто не появился. И через неделю, и через месяц, и через полгода. Я же продолжал протирать стаканы со сколами и молчать.
Люк был человеком. В принципе, неплохим малым: он принял меня на работу, позволил ночевать в подсобке, платил немного, но столько, сколько мог. Бывший хозяин «Берлоги» любил закладывать за воротник, погонять шары на бильярде, отстойное кантри и пережаренную картошку. А когда надирался, садился в самом конце барной стойки, рядом с допотопным телефоном, которым никто никогда не пользовался, открывал засаленный и замусоленный сборник коротких рассказов папаши Хэма и читал. А примерно через полчаса такого чтения отключался прямо за стойкой. Как-то Люк сказал, что так он видит, как Хемингуэй сидит напротив и черкает, черкает в своем блокноте и на чеках... Может и видел, кто его знает. Иногда мне казалось, что Люк – динозавр, что он гораздо старше, чем говорит и выглядит, хотя уже тогда выглядел он на добрую сотню.
Через пять лет после моего появления здоровье у старика стало совсем ни к черту: отдышка, слабость, утомляемость, пятна на ладонях, он стал еще более рассеянным, чем был, нередко из носа текла кровь, его запах изменился… стал еще более кислым… нездоровым.
Я почти пинками тогда затолкал его в больницу, чуть ли не привязал к байку и не отвез силой.
У Люка диагностировали цирроз печени.
Еще бы чуть-чуть и старик скатился бы в третью стадию, где пересадка, хождение под себя и прочие «радости жизни». Вот только не было бы той самой пересадки – Люк был слишком стар для этого.
В общем, успели мы вовремя. Через год бывший хозяин «Берлоги» вернулся в строй и стал почти другим человеком. Смерть его напугала. Сильно напугала. Настолько, что он соблюдал диету и режим, посещал ААА, а глядя на бутылки с виски горестно вздыхал, теребя в руках чертов сборник Хемингуэя. Хватило, правда, старика Паттерсена ненадолго. Примерно месяца через два после того, как он вернулся, я застал его с другой стороны барной стойки, тянущегося за бутылкой с пивом.
Люк вздрогнул тогда, как девчонка, уронил бутылку, опустил голову. В глаза мне не смотрел, пролетел мимо, как все та же девчонка, и выскочил за дверь с удивительной прытью для мужика его возраста. С того момента каждый раз перед уходом я пересчитывал бутылки в баре, на кухне и на складе, а с утра пересчитывал снова. Мы не говорили с ним о том, что произошло. Паттерсен не решался, я не хотел давить. Я видел, как каждый день старик сражается с собой и своей зависимостью. Неприятное зрелище, отвратительное. Потому что чаще всего мне казалось, что еще немного, и он проиграет.
Через два месяца Люк сел за барную стойку, на свою любимое место, и положил передо мной папку.
– Я отдаю тебе мою девочку, - он называл «Берлогу» «моя девочка». Это поначалу дико забавляло, потом привык. – Позаботься о ней… - мужик говорил словно сам с собой, снова не смотрел на меня. – Хотя о чем это я… Ты обязательно позаботишься. Я знаю. Как заботился все это время, как заботился обо мне.
– Люк… - я не знал, что ему сказать. Не знал, что ответить. Мысль была только одна: куда, мать его, старый пердун собрался? Какая-то очень тревожная мысль. И, видимо, что-то прозвучало в моем голосе или отразилось на лице, но старик тут же вскинул голову.