Дилетант. Дилогия
Шрифт:
– Всё Степан, спасибо, ступай, я посплю немного, устал.
– Вяло сказал я, уже засыпая.
И провалился, как в омут, в вязкий как гудрон сон.
Это было вчера.
А сегодня я проснулся под Окуджаву.
И как только сон и явь, наконец, разделились, меня сразу же охватила смертельная тоска. Именно, смертельная, от которой хотелось выть и биться головой о стену. Если 'всё' - это земля на крышке гроба, а остальное можно исправить, то в моём случае нынешнее положение и есть 'всё'.
Но не мысль о смерти меня ТАМ была так убийственна, а понимание
У-у-у......
............................................................................................
Всё, кончай истерику. Будь мужиком.
Давай спокойно, без эмоций проанализируем ситуацию. Ты ехал, то есть я ехал домой из Самары, проехал через Пензу, причём через саму Пензу, а не по окружной. Выехал из Самары поздновато, позже, чем рассчитывал, в Пензе был, уже смеркалось. Пока заправился, пока перекусил, стало темно. И была ж мысль плюнуть на всё и заночевать в мотеле... Нет, поехал,... блин, на свою голову. Трасса вполне приличная, прямая, покрытие сухое, время ещё не позднее. Километров через пятнадцать, то есть минут через 8 - 10 после плаката 'Доброго пути' увидел на встречу фары, последнее что помню - большие буквы MAN...
Кто виноват, я или дальнобойщик? В принципе, уже не важно. Один из нас или заснул, или отвлёкся не вовремя. Бывает, знаете ли - приёмник переключить, диск поменять, сотовый зазвонил - вроде доли секунды, а в ненужное время в не нужном месте и...1 миллион с четвертью по всему миру!... в год!
'Звонок в дверь. Мужик открывает дверь, а на пороге смерть стоит. Только не в чёрном балахоне, а вся в ленточках, бантиках, с шариками надувными и кастрюлей на голове вместо капюшона.- Ты кто?
– спрашивает мужик.- Я - твоя смерть.- Боже, какая нелепая смерть!'
Нда, в гости к богу не бывает опозданий.
Так, со мной всё понятно - погиб в автомобильной катастрофе.
Теперь мой... кто он мне?... Реципиент?...Нет, реципиент, это который получает. Альтер-эго? Нет, альтер-эго у меня всегда был, я с ним постоянно спорю. Скорее - донор.
Так вот, мой донор в декабре вроде бы 1790 года (надо как-то число и год уточнить) пошёл на штурм... Звучит-то как - 'пошёл на штурм'...
Нет, у него хоть не так глупо, как у меня. А если разобраться, так для офицера вообще прекрасная смерть (ну вот что в ней может быть прекрасного?). В бою, ведя за собой солдат.
И где-то в тонких материях мироздания наши 'ego' и поменялись.
Лежит ли поручик Ржевский Александр Фёдорович в пензенской реанимации или нет, я, по-видимому, никогда не узнаю.
А вот то, что майор Советской Армии в отставке находится в 18 веке в селе Алексеевском какого-то уезда, а может волости, Орловской, наверное, губернии - это, как будут говорить в Одессе, картина маслом.
Так, что мы имеем?
Разделим информацию на две части. Правая часть - плюсы, левая - минусы. Как Робинзон Крузо делал.
Минусы: -
Плюсы: - я жив. Тоже, между прочим, ничего. Я молод. Рука, которую я рассматривал, принадлежит явно молодому человеку. Я не беден. Ну, раз уж барином называют, наверное какие-то материальные ресурсы имеются.
Однако светает.
Да, ещё кто-то легонько сопит в комнате.
От размышлений я вернулся к действительности.
Сквозь, будем считать, занавески пробивается свет. Едва-едва. Но не из-за плотности занавесок, а из-за того, что утро еще и не наступило. Ночь только-только начала сдавать свои позиции. В комнате толком еще ничего и не видно.
Что меня отвлекло?
Ах да, сопение. Так, сопение раздаётся откуда-то снизу от двери. Не мужчина, тогда это был бы скорее храп. Женщина? (Действительно, не могли же они больного одного оставить, тем более барина). Скорее - мальчишка. Да, наверное, мальчишка, спит у двери на полу. Ну, пусть спит. Мне пока ничего не нужно. Даже позывы внизу живота к мелкому туалету вполне терпимы.
Так, думаем дальше. Значит мы здесь. Ну и зачем мы здесь?
Да может и не зачем.
Почему-то в голову пришёл анекдот:
'Умер Мужик. Ну и появляется перед архангелом. Архангел говорит:
– Ты кто?
– Да вот, - говорит мужик, - помер я.
– Что помер понятно, а фамилия-то как?
– Петров я.
– Ага, Петров, говоришь, - говорит архангел, и начинает листать толстенную книгу, - сейчас посмотрим куда тебя....
– Слышь, мил друг, а можешь на вопрос один ответить?
– Ну, смотря на какой, - отвечает архангел, - Задавай.
– Вот для чего я жил? В чём смысл того, что я корячился, старался денег побольше заработать, должность повыше заиметь?
– На этот вопрос ответить можно, - а сам книгу листает, - Петров, Петров, ага, вот, нашел...- Помнишь, тебе было 42 года и ты с коллегой по работе был в командировке в Симферополе?
– Смутно припоминаю...
– Там вы 15 октября обедали в столовой. Взяли рассольник, тефтели с гречкой и компот из сухофруктов.
– Да, вроде было такое.
– За соседним столиком сидела девушка, которая попросила тебя подать ей солонку, что ты и сделал.
– Да, вроде бы припоминаю.
– Ну вот.....'
И что?
А то. Не надо искать философский камень. А то найдёшь и окажется, что всё, для чего ты родился - это соль кому-нибудь подать.
Смысл жизни в жизни.
И как мы в этой жизни будем жить? То, что я здесь считай калека, меня как-то в отчаянье не ввергает. Фиговенькие, конечно, стартовые условия, но масса примеров из моего будущего внушает определённый оптимизм. Маресьев в моём детстве вообще кумиром был.
Смогу ли я сделать себе новые ноги и научится ходить? Сам-то сделать качественные протезы явно не смогу, но технологии и мастера 18 века думаю, позволяют на это надеяться.