Дивный Мир Будущего
Шрифт:
— Странная это вещь — смерть! — пафосным тоном произносит Франко, — Сколько я их видел — множество! Да и сам… пережил с десяток. Однако, привыкнуть в смерти, кажется, невозможно.
Смотрю на мужчину и только сейчас замечаю, что он, пожалуй, основательно пьян. Тем нелепее тот факт, что Кокс, наконец, начал изъясняться более удобоваримым языком, оставив стиль эзоповых иносказаний для трезвой головы.
— Но еще более загадочная штука — цифровое бессмертие! — Голиаф кивает сам
— Что ты имеешь ввиду? — поощряю собеседника продолжать мысль.
— Мы все умрем! Рано или поздно, — мужчина смотрит на меня в поисках возражений, — И переродимся! Но вот вопрос: где хранится мое «я» в момент между гибелью и воскрешением?
— Известно, где: на серверах ИскИна!
— Так, да не так! — Кокс довольно лыбится, — Разве набор скопированных нейронов тождественен личности? Вот скажи: ты — это ты?
— Я — это я! — подтверждаю, хоть и не совсем понимаю, что Голиаф имеет ввиду.
— Но ведь память-то тю-тю! Заблокирована. А раз нет воспоминаний, как ты можешь быть уверен в собственной идентичности?
— Мы — то, что мы помним, — убежденно повторяю где-то услышанную фразу, — Сейчас я — Тей Козловский. Когда верну старую память, стану прежней личностью. А вернее — кем-то третьим, другим. Два индивида сольются в некий симбиоз.
— Точно! Ближе к правде, хоть все еще далеко от истины…
Голиаф терпеливо пережидает приступ икоты и продолжает развивать идею.
— Память, говоришь… Но и память — далеко не все! Вот тебе пример: ты умираешь, перерождаешься. Новый человек — это все еще ты?
— Конечно!
— А если, вдруг, по ошибке, старый «ты» не умер? Возрождение завершено, из роддома выходит второй Тей Козловский, со всеми необходимыми воспоминаниями и умениями, но исходный Тей все еще жив! Кто же из них настоящий?
— Тот, который оригинал? — уверенности во мне значительно поубавилось, — А второй, получается, точная копия… Клон! А клоны, кстати, запрещены.
— Допустим! — Кокс поднимает палец вверх, подчеркивая небывалую важность произносимого, — Но что, если вдруг произойдет сбой? И после смерти тебя воскресят не один раз, а два? Или, еще лучше, одновременно в разных секторах появятся десятки одинаковых Козловских? Кто в таком случае будет именно тобой, а кто — только копиями?
Затрудняюсь ответить. Задумываюсь и думаю очень долго. Голиаф ждет, крайне довольный произведенным эффектом. Голова мужчины все сильнее клонится вниз, влекомая бессердечной гравитацией.
— Да не может такого быть, — наконец говорю я, — Такие ошибки попросту исключены! Там же наверняка стоит десятикратное дублирование и проверки!
— Это — да! — соглашается Кокс, — Я же не говорю, что сбой действительно произойдет. Но! Поскольку чисто теоретически возможность есть, то мы просто обязаны задавать нужные вопросы! Потому что… вот!
Нужная кондиция, похоже, достигнута; съехав с обмякшей ладони, лоб Голиафа гулко бьется о стол. Резво подскакиваю, чтобы удержать мужчину от падения.
— Эй, Кокс! Пошли-ка баиньки!
Кое-как подхватываю грузное тело; Голиаф открывает мутные глаза и, с грехом пополам, выпрямляется. Опираясь на мое плечо, он медленно ковыляет к себе в комнату. Тяжело, но я терплю — не оставлять же бедолагу здесь!
Завидев кровать, мужчина падает туда, как подрубленное дерево. С облегчением вытираю пот — тяжелый, зараза! Отвернувшись к стене, Голиаф засыпает. Выходя за дверь, слышу еле разборчивое бормотание:
— Сознание… смерть… людей давно не осталось… только копии!
Возвращаюсь в гостиную, удрученный и задумчивый. Вот и второй выход: если не в спорте, так в вине. Напьется, отоспится, помучается головной болью. И вернется к повседневным делам, как ни в чем ни бывало. Вариант? Вариант! Впрочем, его я отвергаю, так же, как и самоистязание Франко.
Странно, и, возможно, это некрасиво и вообще неестественно, но никак не получается разделить горе товарищей. Да, мне грустно от того, что Мари умерла, что ее сейчас нет рядом. Но я же знаю, что смерть — не настоящая! Через год Мари вернется. Пусть не сюда, пусть где-то очень далеко. Но она будет жить. И все мы будем жить. Снова и снова, год за годом, век за веком, жизнь за жизнью. И так до скончания времен.
Сижу, облокотившись на стол, уставившись в одну точку. Периодически вспоминаю о Мари, но, если честно, гораздо больше меня волнуют мысли, высказанные в пьяном угаре Коксом. В самом деле, как я могу быть уверен, что новый я — это все еще я? Именно тот самый, изначальный, неизменный, оригинальный. А не копия, пусть и неимоверно, идеально точная. Пожалуй, доказательством идентичности могла бы служить лишь непрерывность сознания… Но ее ведь нет! В момент смерти я как бы «выключаюсь», и снова «включаюсь» лишь через год…
Чувствую холодное прикосновение, мою детскую кисть накрывает еще более миниатюрная ладошка. Непонимающе смотрю вбок — рядом стоит Анна. Откуда она взялась? Как и когда пришла? Что тут делает? Вынырнув из круговорота мыслей, с трудом пытаюсь осознать окружающую реальность.
— Не грусти, Тей… Не ты один скучаешь по Мари…
Тонкий голос девушки доносится до слуха как будто откуда-то издалека. О чудо! В нем не слышно привычного высокомерия и презрения. Неужели? Кажется, я уловил намек на сочувствие?