Дневник офицера КГБ
Шрифт:
После оценки ситуации наметил основные направления деятельности: навести порядок в оперативных учетах, выделить из наиболее толковых сотрудников кандидатов на учебу, активизировать работу по приобретению источников информации. И главное: как перекрыть пути захода душманов в город? Посты Царандоя, контролирующие входы и выходы в город, ненадежны. Собственно, какой с них спрос? На пять-шесть постовых — по два автомата. Кому охота лезть под душманские пули?
Утром, как всегда, собрались на вилле у шефа.
— Ты
— Почти месяц. Ты это к чему?
— Да так. С твоим приездом серьезных обстрелов еще не было. И в Кандагаре «духи» не очень шалят. Везучий ты!
— Везучий, говоришь? — Я почесал затылок. — Думаю, душманы, узнав, что город теперь в моих руках, поняли, что им пришел полный… конец, и сбежали в Пакистан. А может, наоборот, запасаются снарядами, чтобы по полной программе отметить мое прибытие и назначение?
«Напрасно я так пошутил», — подумалось мне.
— Ты чего такой? Не по-детски суровый? Давай закурим, — Тахир протягивает пачку сигарет.
В Афганистане мы курили в основном сигареты «Ява», и обязательно в мягкой упаковке. Отличные сигареты. В дуканах их было полно, по тридцать афгани за пачку. Я не курил пять лет. По совету медиков бросил в 1980 году, но в Афганистане закурил. А зря. Ситуация была банальная. В первый день в Кабуле кто-то из наших ребят купил красивую пачку сигарет и пустил ее по кругу. Машинально я тоже закурил. Потом за время службы в Афганистане раз пять бросал. Не получилось.
Запасы сигарет пополнялись прапорщиками Советской армии. Конечно, только теми, кому война — мать родна. К сожалению, в Афганистане были и такие. Кроме сигарет, в дуканы за афгани сдавались продукты питания: сухое и сгущенное молоко, тушенка, крупы. Про боеприпасы промолчу — лучше покурю…
— Почему такой смурной? — повторяет вопрос Тахир.
— Не знаю, Володя спросил, сколько я уже в Кандагаре. После его вопроса что-то сердце защемило…
— Не грусти. Это бывает, когда о доме вспомнишь.
— Может быть, может быть, — задумчиво говорю я и затягиваюсь сигаретой.
— По машинам! — команда шефа.
Караван из трех машин медленно набирает скорость навстречу свой судьбе.
На мосту перед нашим последним постом машину шефа остановили какие-то военные.
— Это кто? — спрашиваю Тахира.
— Комбриг Паша! Павел Владимирович. Он недавно в Кандагаре. Хороший мужик. Пойдем, поздороваемся.
Поздоровались. Закурили. Шеф с комбригом отошли в сторонку, стали о чем-то оживленно беседовать. До нас доносятся отдельные фразы: «Извини, Паша, некогда… Вернемся из Кандагара — переговорим». Шеф старался быстрее закончить беседу, но Павел Владимирович продолжал его удерживать, что-то объясняя.
Мимо промчалась «Волга», точно как наша, но с номерами (наши машины были без номеров). В машине четверо афганцев.
— Куда они торопятся? — подумалось вслух.
— Ты о чем это? — спросил Тахир.
— Сам не знаю. На душе тревожно.
— Да хватит тебе тоску наводить. Все будет нормально.
— Надеюсь.
Наконец шеф распрощался с комбригом. Сели в машины. «Машка», как мы ласково называли нашу «Волгу», никак не заводится. Шеф нервничает, что случалось с ним очень редко. С шефом нам повезло, было чему у него поучиться! Работал он очень быстро и энергично. Казалось, что даже в условиях войны ему не хватало простора для деятельности. Информацию он схватывал на лету. Решение принимал моментально…
Поворчав мотором, «Машка» завелась. Проехав километров семь, вновь остановилась возле афганского поста. Афганский пост — это танк, стоящий на обочине. Еще один такой же был при въезде в Кандагар, напротив ооновского городка. Из танка вылезают афганцы — машут руками, что-то кричат. В районе камыша, до которого не более двухсот метров, слышатся разрывы и автоматная очередь.
— В чем дело? — спрашивает шеф.
Афганцы оживленно жестикулируют:
— Шурави, туда нельзя. Плохо. Засада! Афганскую «Волгу» захватили!
— А вы чего здесь стоите? Давайте вперед, на выручку, — призывает их шеф.
— Нельзя, начальник, дастур нист (нет приказа), — отвечают.
— К черту дастур! Давайте вперед, — настаивает Игорь Митрофанович.
— Нет. Без приказа никак нельзя.
Да, это — Афганистан! Крыша на голову будет падать, а афганец не пошевелится — нет дастура, и все! Даже если наступит всемирный потоп, он все равно будет спать. Приказа нет! Для оценки подобных ситуаций в Афганистане родилось хорошее определение — афганский вариант, или проще — афган — вариант. Я не знаю, кто его первым придумал. Скорее всего, наши братья — чекисты из далекого декабря 1979 года, а может, ребята — «каскадеры» (бойцы отряда особого назначения КГБ СССР «Каскад»).
— Стас, ты утром ничего не перепутал?
— Нет. Передали — Раушанаст, — отвечает Стас.
— Кстати, а где наше сопровождение? — обращается ко мне шеф.
Пожимаю плечами. Действительно, где?
— Надо комбригу сегодня бутылку поставить. Если бы нас на мосту не тормознул, неизвестно, где и в каком виде мы бы сейчас находились, — говорит Тахир, протягивая мне сигарету. — Где гарантия, что не нас ждали?
— «Машка» — тоже молодец! Как чувствовала, не хотела заводиться. Приеду на виллу, обязательно хорошо ее вымою, — в тон Тахиру отвечаю я.
Минут через пять перестрелка прекратилась. На дороге тишина — ни наших, ни афганских машин.
— Ждать нечего. Поехали, — говорит шеф. — Автоматы — к бою. Дистанция между машинами не больше тридцати метров. Действовать по обстановке.
До места доехали в напряжении, но без приключений. Шеф пошел к начальнику Управления, мы — в мошаверку. Только расселись — сильнейший взрыв в районе въезда в Управление. За ним — второй, — уже во дворе. Звон разбитого стекла. Крики!.. Сижу в кресле с квадратными глазами, ничего не понимаю.