Дневники Палача
Шрифт:
Надежда уступила место отчаянию, а оно — безразличию.
Зачем это ему?
Для чего.
Писал бы биографию, заработал деньжат, если повезет, и жил бы припеваючи, если не до конца дней своих, то очень долго.
Последняя надежда была на лица. Те самые люди, что привезли мальчика на Янис.
Пользуясь все тем же допуском, Руслан отправил запросы в полицейское управление и космопол. Физиономию Предводителя, он благоразумно посылать не стал.
Надежда, небольшая, но надежда. Если кто-нибудь из них, хоть раз попадал в поле зрения правоохранительных органов…
Интересно, а напиши он это все в биографии. На победу надеяться нечего, но вот внимание привлечет — точно.
Писк зуммера привлек внимание Руслана.
Пришел ответ, и совпадение было найдено.
Два дня. Андрей Зайкин сказал, ответ на запрос придется ждать два дня.
Я помню эти два дня. О-о, нетерпение разрывало меня. Палачу часто приходится ждать. Пока дело пройдет инстанции, встречи с заключенным, визирования приговора. Но то, если так можно выразиться, рабочие моменты, опосредовательно относящиеся к палачу лично. А здесь — дело касалось меня. Или не совсем меня… Ну, во всяком случае, было мне небезразлично. Вот, оказывается, как чувствуют себя жертвы, перед встречей с телепатом, ведь дело касается тоже их… лично.
Что я несу! Они, наверняка, желают, чтобы минуты растянулись в часы, я же, наоборот, будь моя воля, сжал бы сутки до шестидесяти секунд.
Единственное спасение — визор, помогал слабо, тем более, что развлекательные каналы я не очень люблю, а новостные на разный лад обсмакивали одно и то же.
К планете Эппла двигался наш флот. Почти весь, во главе с адмиралом Нагано, даже недавно сформированное подразделение из телепатов, не закончив учебные маневры, спешно летело на воссоединение.
Под угрозой неминуемого воссоединения, только в ином смысле, со стороны Яниса двигался флот их. Как звали вражеского адмирала, я не запомнил, да никто особо и не распространялся.
Комментаторов, аналитиков, журналистов, экспертов больше волновали вопросы?
«На что рассчитывают эти выскочки?»
«Как собираются сражаться с махиной Содружества?»
«Да у них и кораблей-то современных нет».
«И не может быть, они ж только коз пасти и умеют».
«Велика ли честь в победе над столь слабым противником?»
«Пусть думают, перед тем, как связываться».
«И другим передадут!»
И далее в подобном ключе по всем каналам. Букмекеры даже ставки принимали один к десяти на победу Содружества.
От безделья и ожидания я дошел до того, что готов был поставить на Янис.
И вот, совершенно случайно, на одном из каналов, в программе криминальной хроники: «Сегодня утром известного в некоторых кругах Сергея Светина обнаружили в собственном доме с проломленным черепом. Господин Светин работал консультантом в нескольких крупных фирмах и являлся телепатом. Пока непонятно, связано ли покушение с профессиональной деятельностью пострадавшего, или является следствием сведения личных счетов. Господин Светин доставлен в Центральную Районную Больницу и пока не приходил в сознание. Врачи описывают состояние пациента, как нестабильное…»
Я сорвался с места.
Не люблю больницы. Справедливости ради, не встречал человека, который их любит. Разве что восторженные подростки, мечтающие стать врачами. Да и то их представление о лечебном учреждении сформировано мелодраматичными сериалами, типа «Скорая помощь», или ситкомами, типа «Интерны», а никак не знанием реального положения вещей.
А реальность такова, что от обилия, каждодневного наблюдения людского горя, черствеешь и душей, и мыслями. И некогда мечтательные юнцы, превращаются в закостенелых прагматиков, и это еще лучший вариант в сравнении с холодными циниками.
Этого на операционный стол, этого в реанимацию, а этот подождет. Ну а этот — уже не жилец. И умерший пациент уже не вызывает боль и бессонную ночь, ибо ты тоже живой человек, и сердце у тебя одно, и за всех оно болеть не может. Ну а те, у кого болит — те долго не живут, или не работают.
Пишу о медиках, а перед глазами стоят палачи.
Каюсь, я воспользовался своим даром телепата. Сначала, чтобы узнать у регистратора, в какую палату положили Сергея, затем, чтобы преодолеть нехитрую охрану у двери и проникнуть внутрь. И состояние мое, и обеспокоенность за друга, были мне извинением.
Он лежал, облепленный датчиками, серые бинты укутывали голову, оставляя открытым лицо. Бледное, словно обсыпанное мукой. Сергей по-прежнему был без сознания. И не экраны аппаратуры, в которых я ничего не понимал, сказали мне об этом, а дар телепата.
Ну, и что я здесь делаю?
Судорожно вызывая флаеротакси, летя через весь город, пробираясь в палату, как-то не задумывался об этом.
Зачем?
Что делаю?
Чем смогу помочь другу? Ну, пусть не другу, но очень хорошему знакомому.
Что смогу сделать такого, чего не сделают квалифицированные медики.
Впрочем, кое-что могу.
Удивительно, как бездарно в нашем обществе используют дар телепата. Дабы поменьше замечать и почти не думать, из нас предпочли сделать палачей. А ведь мы можем общаться и с людьми, находящимися без сознания. Не полноценно, скорее образами, но можем. Иногда и образы неслыханная роскошь. Например — узнать, где больной оставил какой-либо документ, скажем — завещание. Или о ком он думал перед травмой, сказать последнее «люблю» это тоже важно. Или… узнать нападавшего.
Я потянулся к Сергею. Калейдоскоп, вихрь образов и ассоциативных цепочек. Одни перерастали в другие с поразительной быстротой. Чаще других появлялся один, одно… лицо. И лицо это принадлежало Джо Бугатти.
Я вынырнул из головы Сергея. Джо Бугатти, неужели это он… Сергея. Со всей определенностью сказать было нельзя, слишком сложная штука мозг, да и мысли. Но то, что они встречались незадолго до травмы Светина — точно. Спорили — еще точнее. Бугатти что-то требовал от Сергея. Тот отказывался… точнее сказать было нельзя.