Дом с шести до полуночи
Шрифт:
Человек называет цену, отсчитываю банкноты, понимаю, что на обратную дорогу мне уже не хватит.
– Ну, вот… программа тут задана, Ласточка сама полетит, вы не волнуйтесь даже…
Волнуюсь. Все-таки спрашиваю то, что хотел спросить уже давно:
– А это… какой корабль?
– Да говорю вам, Ласточка.
– Да нет… в смысле…
– Ка-Экс сорок семь дробь одиннадцать, четыре эл.
– Да не-е-ет… в смысле это… космический или такой?
– Ну, вы как вчера родились, чесслово.
– Нет,
– Ну а вы сами-то подумайте, вы через это вон на чем пересечете?
Он показывает на серебристую гладь, подернутую звездами, понимаю, что – не понимаю.
– А…
Уходит, оставляет меня наедине с Ласточкой, наедине с тем, что впереди…
Делать нечего, забираюсь в ласточку, пристегиваю ремень, а, ремень есть, значит, всё-таким полетим, смотрю на штурвал, нет, всё-таки что-то не то…
Космос окружает со всех сторон, плещется волнами, где-то на огромной глубине проплывает что-то несуразное, темное, – корабль осторожно берет в сторону. Рассекаем бесконечную пустоту океана – раньше я и не думал, что может быть так красиво, только я и звезды…
Не выдерживаю.
Спрашиваю.
Вот так.
Вслух:
– Да вы кто, океан или космос?
– А что… и так и так… нельзя?
Вздрагиваю. Голос у него низкий, хрипловатый, жесткий такой.
– Что… нельзя?
– Что я, не могу одновременно быть океаном и космосом?
– Н-нет.
– Да почему нет-то? Где написано, что нет?
– Ну… м-м-м-м… – хочу ответить, что где-нибудь да и написано, понимаю, что:
– Нет.
– Ну, вот видите… а то как увидит кто-нибудь, так начинается… а вы океан или космос… Достали уже… вот вы мне скажите, вы по профессии кто?
– Журналист я.
– А это что? А не говорите, всё равно не пойму… Ну вот, вы мне скажите, – вы человек или журналист?
– Так… и так, и так.
– Ну вот, а мне почему нельзя, чтобы и океан, и космос?
Хочу что-то возразить про видовую принадлежность и профессию, не возражаю.
– Или вы из этих? – спрашивает океан, который космос.
– Из… из каких из этих?
– Ну… из этих.
Чувствую тревогу в его голосе, стараюсь успокоить:
– Нет-нет, не из этих я.
– Ну, хорошо, успокоили, а то я уже думал, вы из этих…
Ближе к вечеру космос начинает волноваться, волны поднимаются все выше и выше, уже подумываю, как бы космос меня не утопил. Нет, снова успокаивается, как будто понимает, что везет на себе корабль с человеком. Хочу расспросить космос про него самого – кем он сначала был, космосом или океаном. Может, родился океаном, долго смотрел на звезды, а потом сам захотел стать звездами. А может, космос всю жизнь чувствовал, что ему чего-то не хватает, а потом
Не знаю, с чего начать разговор, хочу поблагодарить космос-океан за то, что он меня поберег, но тут же спохватываюсь:
– Вы волновались… что-то случилось?
– Да… они нашли меня…
– К-кто они?
– Они… эти… они тоже вот все орали… так нельзя-а-а-а, или вы океан, или вы космос, мы вас аресту-у-уем…
– И что… арестуют?
Космос молчит. Вздыхает.
– Так за чем же дело стало… прячьтесь ко мне в ласточку!
– Но… я же так не смогу…
– Почему не сможете? Вот вы космосом и океаном быть можете?
– Но… это другое…
– Что другое, что тут не так, давайте, прыгайте…
Космос-океан прыгает в корабль, тут же захлопываю люк.
– Вы космос не видели?
Это уже там.
На космодроме. Или в порту, не знаю, как правильно.
Восторженно киваю:
– Ага, видел, видел, красота такая…
– …да нет… вы это… не видели, куда он делся?
– Кто делся?
– Космос… который океан.
– Э-э-э… так космос или океан?
– Космос… который океан. Океан… который космос…
– Слушайте, не понимаю, вы про что вообще…
Таможенник смотрит на меня с подозрением:
– Корабль ваш разрешите осмотреть.
Вздрагиваю.
Бросаюсь к штурвалу.
СТАРТ
Гравитация рвет на куски, размазывает меня по кабине, норовит выдавить внутренности. Отключаюсь – на какие-то доли секунды, ледяное дыхание космоса возвращает меня к жизни, соленый океанский ветер овевает лицо.
Открываю глаза.
Дотягиваюсь до штурвала.
Океан вздыхает:
– Вы… вы рискуете.
– Рискую.
– Слушайте, они до вас доберутся, они вас тоже убьют…
– Убьют.
– Но вы…
– Не бойтесь… оторвемся…
Мельком смотрю на потрепанную газету со своей фотографией, с подписью – разыскивается. Человек-журналист. И дальше что-то там про нарушение законов мироздания…
Броня
– Кольчугу возьмете?
– Да лучше сразу доспехи.
Продавщица обреченно смотрит на меня.
– М-м-м… вашего размера… н-наверное нн-нет…
– А давайте посмотрим.
Смотрим. Меряем. Качаю головой. Нет, быть не может, чтобы моего размера не было, одни эти кольчужки дешевенькие на меня налезут…
– М-м-м… а броня какая покрепче есть?
– Есть… только дорого…
Смотрю на девушку. С ненавистью. Тебя не спросили, дорого не дорого, если не на ламборджини сюда приехал, или как его там, это не значит, что я нищий.
– Ну вот, например… титановая…
– Не пробьет?
– Что вы, непробиваемая.
Задаю коронный вопрос: