Двенадцать прикосновений к горизонту
Шрифт:
– Камень прилетел, – вздохнул водитель. – Приеду домой, нужно будет стекло менять. Иначе техосмотр не пройти.
– А это кто у вас на фотке? – спросил я.
– Дочка, – ласково произнёс водитель. – Лапушка моя.
– Я так и подумал, – говорю. – Красивая.
– Догадливый ты, хлопец. Тебя как зовут-то? – спросил водитель.
– Миша, – отвечаю.
– А меня Фёдором. Захочешь вздремнуть, – кивнул он назад, – пожалуйста! Только ласты снимай.
Я рассмеялся:
– Какие же это ласты, дядь Федь? Это угги.
– Да
– Угу, – закивал я. – С Богом!
Шофёр перекрестился, включил передачу, и сзади нас протяжно скрипнул полуприцеп. Водитель ловко объехал стоящий на обочине напротив кафе самосвал и вырулил на дорогу. Я обратил внимание на его левую руку. Средний и указательный пальцы с внутренней стороны были коричнево-жёлтыми от табака. «Наверное, левша», – подумал я, но ошибся. Позже я понял, почему Фёдор держит всегда папиросы в левой руке: во время езды удобнее стряхивать пепел в окно. А пепельницей в машине он не пользовался. Остальные пальцы на его руках были испещрены тёмными узорами. Я не раз замечал, что у водителей большегрузных машин именно такие пальцы, словно разрисованные чёрной краской.
– Музыку любишь? – спросил он.
– Люблю, – отвечаю.
– Какую?
– Да разную, – говорю, – мне всё равно.
– Хорошо. В дороге послушаем. Ты хоть расскажи о себе. Да, кстати, у тебя документы какие-нибудь есть? – вдруг спохватился водитель.
– Есть, – похлопал я себя по груди в том месте, где находился внутренний карман куртки, и добавил: – Ксерокопия свидетельства о рождении.
– А паспорт? – удивился он. – Паспорта нет, что ли?
– Мне ещё рано, – расплылся я в улыбке. – Паспорт в четырнадцать выдают. А мне только тринадцать…
– Опана, – вздёрнул брови водитель и нажал на тормоза, – э-э-э, парень, это другой коленкор…
– Что значит другой? – испугался я. – Разве это важно?
– Да мне-то всё равно, – ухмыльнулся Фёдор, остановив грузовик на обочине, – а менты проверят, что будешь говорить?
– Ну-у, – я замялся, – как что? Скажу: еду к родственникам в Ростов-на-Дону Новый год встречать. А что, нельзя?
– Встречать Новый год? Можно! А вот ехать в такую даль одному тебе нельзя, тем более в тринадцать лет. Что будем делать?
– Дядь Федь, – взмолился я. – Ну что мы, не объясним им? Они тоже люди. Придумаем что-нибудь. Меня же там ждут, понимаете. Хотите, дам эсэмэски почитать?
– Да что мне твои эсэмэски, Миха? Если хочешь что-то придумать, так придумывай сейчас, а не тогда, когда тебя загребут. Что замолчал? Давай-давай!
– Что давать-то? – не понял я.
– Ну ты кадр, Миша, – рассмеялся водитель. – Легенду, говорю, давай. Кино видел, как разведчиков в тыл к врагу забрасывают? Там у каждого своя легенда. Вот и ты соображай свою легенду.
– Я же не к врагам в тыл еду, – возразил я.
Но шофёр,
– Ты давай не спорь со мной. Придумывай легенду или дуй обратно в кафе. Я тебе объясняю: если менты что-то заподозрят, они тебя арестуют и переправят домой. Дома-то знают, где ты путешествуешь?
– Нет, – говорю. – Думают, что я у друга на даче.
– Ну вот видишь, ещё и меня могут напрячь за то, что вывез тебя за пределы Московской области.
– А может, мне в спальнике спрятаться и носа не показывать? – предложил я.
– Не пойдёт, – замотал головой Фёдор, – если обнаружат тебя в кабине, ещё хуже будет. Могут такого нагородить, что будешь потом век оправдываться. Они же спрашивают, с кем еду. Ты что предлагаешь, врать им? Нет, это не вариант. Ты это… лучше скажи так: живёшь в Ростове, у тебя же в свидетельстве о рождении штампа прописки нет, дескать, сейчас каникулы, приезжал в Москву к другу. Не один, а, допустим, с бабушкой или дедушкой. Далее так: тебя оставили в Москве на праздники, ну там, на ёлку сходить, туда-сюда, а бабушка уехала. Должна была приехать, забрать после Нового года. А тут, мол, соседи позвонили, бабушке плохо, вызвали скорую, увезли в больницу, ну, типа боты уже надувает…
– Что надувает? – округлил я глаза. – Не понял. Какие боты?
– Вот тормоз, – ухмыльнулся он, – ну, я к тому, что бабушка умирает в больнице…
– Моя?
– Ну не моя же! Ты что, Михаил, так притормаживаешь? Чтобы тебя не задержали, нужно ментам рассказывать что-нибудь жалостливое и правдоподобное.
– Вы считаете, что бабушка умирает – это правдоподобно? – усомнился я.
– Конечно, – хмыкнул Фёдор, – бабушки все рано или поздно боты… в смысле умирают.
– Не накликать бы беду, – тихо сказал я. – Как-то страшно мне говорить такое о своей бабушке.
– Ты ещё и суеверный? – рассмеялся шофёр. – Ну ты даёшь! Да речь-то идёт не о твоей бабушке, а о вымышленной старухе. Твоя бабка где живёт?
– В Подмосковье, – отвечаю.
– Ну вот, – смеётся он. – А бабушка из легенды – в Ростове. У тебя есть бабушка в Ростове?
– Нет, – замотал я головой.
– Ну вот и всё, – хлопнул меня по плечу Фёдор, – значит, ни на кого не накликаешь. Понял?
– Понял, – отвечаю.
– Ну-ка повтори, – потребовал он. – Только с выражением, так, словно ментам рассказываешь…
Я, нахмурившись, повторил легенду и тяжело вздохнул.
– Ладно, пойдёт, – махнул рукой водитель и, тронувшись, добавил: – Только, когда будешь говорить, морду покислее делай. А то будто стихотворение под ёлкой рассказываешь.
– Хорошо, – буркнул я.
– Так, ну что? Врубай музон, что ли, – предложил Фёдор.
– Радио? – спрашиваю.
– Ну да, пока от Москвы далеко не отъехали, можно что-нибудь найти. Там в бардачке и диски есть, но меня уже от них тошнит. Всё на сто рядов переслушал. Наизусть знаю…