Двуликий Янус
Шрифт:
Да… его фигура стала все больше и больше напоминать женскую, а черты лица так и остались нежными и детскими. Он со слезами на глазах каждое утро перетягивал шарфом грудь, но это не спасало его от насмешек одноклассников.
В старших классах он совсем замкнулся и перестал общаться со сверстниками. Единственными его друзьями оставались голуби. Он отобрал шесть самых умных птичек и стал учить их разным фокусам, которые потом показывал родителям.
Неизвестно, кто распустил слухи про Януша по городу, но над ним стали смеяться все – от мальчишки-почтальона до дородного пекаря в лавке.
– Уродец… – слышал он за своей спиной, когда ему приходилось выходить в город.
Когда в их город приехал цирк, Януш пришел к родителям и сообщил им, что намерен уйти из дома и выступать в цирке.
– Мое место там, – уверенно сказал Януш. – Меня никогда не примут обычные люди, потому что я отличаюсь от них. Я хочу жить среди себе подобных.
Родители, конечно, плакали, но отпустили своего сына. А потом Януш встретил одного удивительного мальчика, который верил в сказки, и стал для него богом. Великим и прекрасным Двуликим Янусом. Но… это не конец истории.
Я был немного удивлен, когда дорога вывела нас к большому старому городу. За свою жизнь я объездил много городов и стран, но здесь не был никогда.
Город словно застыл в каком-то другом времени. Его узкие улочки были выложены крупными камнями, а вдоль центральной дороги кучно громоздились двухэтажные серые дома с резными ставнями.
Наш путь лежал на окраину, где в тени развесистых лип располагалось небольшое кладбище.
– Деда… ты только не волнуйся, – сказала мне Янушка, подводя к одной из оградок.
На небольшом черном постаменте, приподнявшись на носочках, стояла тонкая фигурка с распахнутыми в стороны крыльями. Лицо ангела было чистым и спокойным, а глаза были подняты вверх и смотрели в голубое небо.
«Милош Ангелов. Год рождения неизвестен. Год смерти 1969».
Я стоял перед могилой и смотрел на овальную черно-белую фотографию над надписью. С нее на меня смотрел Януш. Он почти не изменился, вот только взгляд его удивительных глаз был немного растерянным.
– Мы с братом нашли его, – говорит внучка, гладя меня по руке. – Выживших тогда забрали в партизанский отряд. Погибших хоронили жители ближайших деревень. И вот, когда тела укладывали в братскую могилу, оказалось, что один человек жив. Это был Януш. У него был поврежден позвоночник и пробита голова.
Его выхаживали всей деревней. Он так больше и не смог ходить и не вспомнил своего имени. Его назвали Милошем, а фамилию дали Ангелов. Он так сам захотел.
После войны он приехал в этот город и стал работать в детском доме, организованном для детей, потерявших родителей. Его все очень любили. И дети, и воспитатели. Особенно любили, когда он показывал им фокусы с маленьким попугайчиком, которого научил говорить. Он умер от старых ран, и его похоронили тут. В каком-то журнале его друзья увидели рисунок ангела с распростертыми крыльями. Они собрали деньги и поставили ему этот памятник.
Знаете… Я был неправ, считая, что современный мир с этими своими новыми технологиями, навороченными гаджетами и интернетом искусственный и неживой. Он прекрасен и удивителен, пока в нем есть люди, способные любить, сопереживать и верить в сказки…