Дыхание Юности. Сборник стихотворений
Шрифт:
Они гвоздями по стеклу.
И мне уже никто не верит,
Когда о помощи прошу.
Никто не повернется ликом,
В пол-оборота лишь, чуть-чуть.
Ночами просыпаюсь в крике,
А после не могу уснуть.
Я засыпаю лишь с рассветом,
Полудремотой, полусном,
То монотонно, то вверх дном.
То отдаюсь, порой, безумству,
То тихой грусти поддаюсь.
То вся я в красоте искусства.
То ухожу, то остаюсь...
2011-2012гг
***
Рисовальщик. История о бездарном художнике
Он не был художником, не был артистом,
Но с раннего детства любил рисовать.
Фломастеры, ручки, гуаши и кисти -
Вот все, о чем мог бы он только мечтать.
Над ним потешались, смеялись все люди.
«Ну что возомнил из себя Пикассо?!
Бездарность ты, Вовка! Бездарностью будешь!»
Талдычили люди, твердили раз сто.
Девушка, зонтик, черненький плащик.
Они говорили: «Не в том красота».
Ты не художник. Ты рисовальщик.
Не дал Бог таланта. Вот ведь беда!»
Он рисовал на сугробах узоры,
Он рисовал на замершем окне.
С грустью ловил равнодушные взоры,
Пытался искать утешенье в вине.
Ему омерзительна сердца незрячесть.
До боли противна души слепота.
«Ну что ты малюешь? Что ты свинячишь?
Что ты твердишь красота, красота?!»
Он показал бы, да зренье подводит.
Все гуще и гуще вокруг темнота.
Лишь мама грустила: «Поел бы, Володя,
А то все сидишь да сидишь у окна…
Ты очень талантлив! Поверь мне, мой мальчик.
Не слушай завистливых криков невежд.
Для нас ты художник. Для них – рисовальщик.
Мы верим с отцом, не теряя надежд.»
Зима заманила в морозные сети,
Узоры на стеклах рисуя, маня.
Смеялась зима, поддакивал ветер:
–
– Нет, меня!
И он рисовал. Все, что видел прекрасным.
Все то, что не скрылось от глаз слепоты.
Малюя портреты, он смешивал краски.
Не видя, но чувствуя лик красоты.
Он встретил однажды божественный образ –
Девушка в шляпке и длинном пальто.
Она засмеялась. Красив был тот голос.
Мольбертом вдруг стало в узорах окно.
Воскресное утро. Автобус неполон.
И он рисовал на замершем стекле.
Лицо и глаза… он знал их бездонность.
Он знал. Он их видел в своей темноте.
Волнистые локоны, брови, изгибы.
И родинка даже над верхней губой.
Закончив, художник услышал «Спасибо!
Портрет изумительный! Словно живой!»
– Вам нравится?
– Разве возможно иначе?
– Всегда лишь я слышал «Позор! Лучше спрячь!»
– Вы гений! Моя остановка. Удачи!
… Она и не знала – художник незряч…
27.01.13
***
Немного размышлений…
Стих про путь к ложной цели
Кто сказал, что всегда лишь вперед, до конца?
По течению плыть или с волнами драться.
Отступай, если плата - сундук мертвеца.
Ни к чему быть глупцом, так не бойся бояться!
Кто сказал, что дорога судьбы лишь одна?
И не важно, какие там горы препятствий.
Ты давно уж устал, на висках седина,
И качаешься, будто от долгого пьянства.
Ты все чаще ворчишь "Для чего же я жил?!"
"Да и жил ли вообще?" - вдруг задашься вопросом.
И вот тут-то всплакнешь, упадешь вдруг без сил,
Вспоминая себя еще юным подростком...
А амбиций твоих сколько было тогда!
–
Все смогу, все проблемы решу, все сумею.
Я на верном пути, мне и смерть не страшна.
Я бессмертен, а бессмертное тело не тлеет.
"Я на верном пути". Только лгал ты себе.