Дыши в такт со мной
Шрифт:
На нём тёмное пальто, достающее практически до лодыжек, в руках портфель, руки обёрнуты в кожаные перчатки.
– Да, это его квартира. Я могу вам помочь?
– Вы могли бы впустить меня.
Клео усмехается, но в его голосе ни единой смешливой нотки. Он словно смотрит сквозь неё, пытаясь рассмотреть, что происходит внутри.
– Простите, но я не хозяйка здесь и вряд ли могу принимать такие решения, я…
– Вы его девушка? – нахмурив густые, тёмные брови, мужчина делает шаг вперёд, пристально рассматривая Клео.
Его
– Это не ваше дело.
– О, это моё дело, если вы его девушка, - убрав руку Клео с двери, мужчина проходит внутрь, и она беспомощно таращиться на пустую площадку.
– Эй!
Бросившись следом за ним, Клео настигает мужчину в зале, где он застывает, точно поверженный медузой Горгоной.
– Что вы себе позволяете? Кто вы такой?
Развернувшись к Клео, мужчина сухо улыбается.
– Я лечащий врач Логана Андерсона.
Устало вздохнув, Клео скрещивает руки на груди.
– Что ж, он не нуждается в вашем лечении. Подруга отлично лечит его травами и всё почти прошло.
Кажется, её ответ позабавил его, усмехнувшись, он снимает перчатки, заталкивая их в карман пальто.
– Серьёзно? Почти прошло?
– Да.
– Это невозможно, - отрезает он, мотнув головой.
– Вы настолько не верите в нетрадиционную медицину… - бормочет Клео. – Это всего лишь простуда, с каких пор врачи стали такими навящевыми?
Нахмурившись, он поднимает руку, указывая на Клео указательным пальцем.
– Так вы ничего не знаете?
– Не знаю о чём? – кажется, она вновь превращается в стучащее сердце.
Успокойся, ну же… почему ей кажется, что сейчас произойдёт что-то плохое?
– О Боже… - он задумчиво уводит взгляд в сторону.
– Послушайте, я не понимаю, о чём вы говорите. Может вы…
– Меня зовут Саймон Филлип. Я лечащий врач Логана Андерсона вот уже десять лет с тех пор, как мы выявили вирус.
– Вы…
Клео резко оборачивается, услышав голос Логана.
Всё внутри клокочет, кажется, ветер вновь стал сильнее, раз она столь отчётливо чувствует, как тело покрывается инеем.
– Логан… кто это?
Саймон сухо улыбается Логану, огибая Клео.
– Кажется, ты заболел. Всё будет, как в первый раз? Что насчёт антибиотиков? Ты принимаешь их?
– Убирайтесь отсюда, - цедит Логан сквозь зубы, по его щекам «гуляют» желваки.
– Тебе всё равно придётся всё рассказать и обратиться ко мне. Я больше не могу за тобой бегать, - поджав губы, Саймон кивает самому себе, и вновь обернувшись к Клео, прищуривается. – Помни Логан, ты можешь сесть в тюрьму, если сделал что-то не так.
Послав Клео очередную сухую улыбку, мужчина покидает квартиру с громким стуком каблуков о половицы.
С шумом сглотнув, Клео судорожно выдыхает, как только он выходит за дверь.
– Логан… что он,…о чём он? Какой
Нахмурившись, Логан старательно прочищает горло прежде, чем посмотреть ей в глаза.
– Я болен Клео… у меня ВИЧ.
2 часть
Не становитесь жертвами соблазна мысли о том, что смерть приходит только к старикам. Новости утверждают противоположное.
Бхакти Судхир Госвами
2001 г.
Очередной усталый вечер на Лонг-Айленде.
На часах было почти десять, когда под строгим взглядом матери двенадцатилетний Логан Андерсон вышел из дома.
Они ужинали. Сегодня так поздно, потому что отец задержался на работе, а мама никак не могла нарисовать того серого зайца, что занял новые страницы её книг.
Логан слышал, как начальница смеялась над ней.
– Ах, Тринити, ты такая смешная. К чему рисовать каждого героя самой? Ты попусту тратишь время, дети твоей мазни не заметят, а издатель не оценит.
От таких слов мама обычно впадала в депрессию. Забирала лампу из его комнаты, ставила в зале, напротив чистого холста и тратила ночи на достижение совершенства.
Пока Миа просила купить ей мороженое, или играла в потрёпанных кукол вокруг матери, Тринити, словно зомбированная картинкой, улетала.
Сегодня была картошка и тушёная морковь. Отцу досталось почти всё мясо, мама не давала ему много, он плохо ел.
Вытерев рот рукавом футболки, Логан закрывает дверь и окунается в тёплую прохладу летнего вечера.
Крыльцо освещает фонарь, вокруг заросших кустов стрекочут сверчки, дорога напротив дома покрыта росой.
– Логан, - широко улыбаясь, к нему спешит Джим.
Джим хороший друг, если не считать что у него пахнет изо рта и его бородавок на руках.
– Что случилось?
– Мама попросила погулять где-нибудь, - Джим пожимает плечами, от чего его густые, рыжие кудри рассыпаются по плечам.
Весь остров обсуждал похождения его матери, но Логану не интересны дела взрослых.
Им было весело с Джимом. Они строили замки из подушек, играли в рыцарей круглого стола, катались на великах и искали клад всё прошлое лето, перекопав задние дворы почти у каждого из соседей.
Единственное, что они нашли – кости покойной собаки мисс Броди, Руфуса.
Логан оборачивается, заглядывая в окна своего дома.
Мама медленно встаёт из-за стола. Вытирая губы салфеткой, отец что-то наскоро бормочет и уходит наверх, бросив посуду в раковину, она раздражённо передёргивает плечами.
– Мама не разрешает гостям приходить так поздно.
Джим закусывает губу, ковыряя педаль велосипеда носком ботинка.
– Тогда… давай покатаемся?
– Уже почти ночь, - Логан вздыхает, вспоминая о железном коне, погребённом в цепи гаража.