Единородная дочь
Шрифт:
— Подойдите и возьмите.
— Я сейчас не ходок, — Вайверн выдохнул рваное кольцо дыма, — временная слабость. Но теперь она мертва, а значит, скоро я снова встану на ноги и буду как… — Он щелкнул пальцами, и в воздухе колыхнулся светящийся шарик расплавленной серы.
Феба поднялась, отряхнулась и понесла свое молоко в противоположный угол сарая.
— Спасибо. — Рукой, покрытой коркой засохшей грязи, Вайверн схватил баночку и, отвинтив крышку, сделал жадный глоток. — Вкуснятина! С домашней стряпней ничего не сравнится.
— Оно
— Не важно, я отблагодарю.
— Чем? Лошадиной мочой?
— Вот этим.
Порывшись в сене, Вайверн извлек из него стеклянную бутылочку.
Феба вздрогнула, охваченная тоской и страхом. В какие только сказочные места не уносил ее ром: на солнечные пляжи, в голубые лагуны, в ванны-джакузи, наполненные молоком.
— Только что от Пало Секо, детка. — Он сунул Фебе в руку четвертушку «Баккарди».
«Баккарди» — лучшее, что можно себе представить. Феба задумчиво смотрела на своего старого друга — мускулистую летучую мышь на этикетке.
— Опрокинь за мое здоровье, — добавил Вайверн.
— Привет, — сказала Феба летучей мыши.
— Будем, — подзадоривал Дьявол.
— Привет, — повторила Феба, вздохнув полной грудью, как учила ее когда-то мама. — Привет, меня зовут Феба, я алкоголичка.
Она вырыла в сене крошечную могилку и быстро похоронила в ней бутылочку.
— Я знал, что ты так скажешь, знал. — Вайверн пыхнул сигаретой и так неистово закашлялся, что Фебе казалось, у него сейчас ребра отлетят от позвоночника. — Ну да ладно. В остальном на этой неделе мне сказочно везло. В Цирке знают свое дело. А почему ты его не застрелила?
— Кого?
— Первосвященника. Милашку Билли. Предполагалось, что ты его застрелишь.
— Правда? Видите ли, в конце концов эта идея мне разонравилась.
— Ты разочаровываешь меня, Феба. Ты делаешь мне больно.
— Эта история не катила бы для биографии Кац. Я ее пишу. И потом, Бог сделал все за меня.
— Написал биографию?
— Убил Милка.
— Да нет, это была молния, детка. — Дьявол снова закашлялся, как чахоточный. — Коль уж ты взялась писать ее биографию, будь добра, не искажай факты. Мы с ней теперь — что она, что я — отверженные. Я даже в Аду не нужен. По последнему сообщению, они там собираются созвать гребанный парламент. — Сатана снова закашлялся. — Было время, я мог одним движением руки расколоть пополам эссонский супертанкер. Одного кивка Сатаны было достаточно, чтобы Каунауак утонул в расплавленном дерьме, низвергнутом Попокатепетелем. Стоило мне подумать о гражданской войне, и пожалуйста: миллион танзанийцев вспарывают друг другу животы. Теперь же, если люди заинтересованы в присутствии зла на их планете, им придется обратиться к другим источникам: к природе, к самим себе.
— Источники, скажем, прежние, — заметила Феба. Дьявола это замечание одновременно и задело, и развеселило.
— Источники прежние, — согласился он и осушил баночку.
Сияя, как «Око Ангела» в старые добрые времена,
Повинуясь внезапному порыву, Вайверн схватил за голову курицу.
— Знай, что для меня еще не все кончено! У меня масса предложений. Вон в цирк приглашают.
Бедная птица трепыхалась и верещала, дергаясь, как осужденный на виселице.
— Не к Милку, а в обычный цирк. Они берут меня в качестве человека-змеи. Я мастак изворачиваться. — Он сунул голову курицы в рот и откусил ее.
— По-моему, это ваше призвание, — согласилась Феба. Сатана медленно жевал, перемалывая череп птицы гнилыми зубами.
— Неплохо для вегетарианца, а? — Он отрыгнул грудным молоком вперемешку с куриной кровью.
Феба открыла дверь сарая. Нью-Джерси дохнул на нее напоенным влагой утром. Дождь кончился, и в серебристом лунном свете молотилки, замершие в яблоневой рощице, казались совсем новыми.
— Эй, знаешь, что будет, если съесть живую курицу? — крикнул Вайверн Фебе вдогонку.
— Что? — Надев рюкзак, Феба шагнула на раскисшую тропку.
— Будут перья в дерьме, — ответил поверженный Дьявол.
Быть живой труднее, чем мертвой. Соленая вода заполняет твой саркофаг, щиплет глаза, обжигает гайморовы пазухи. Пищевод скручивается в петлю. Сердце гонит по венам адреналин вперемешку с желчью. Ну, зачем эти новые пытки, спрашиваешь ты себя, царапая ногтями резину. Долго будет продолжаться этот Цирк? Неужели Вайверн недостаточно развлекся?
Ногти задели металл. Молния подалась. О Боже! Получается!
Тридцать сантиметров, пятьдесят.
Словно бабочка из кокона, ты выбираешься из своего прорезиненного саркофага. Как же хочется вдохнуть. Нельзя. Отстаивая у смерти каждый метр водной толщи, ты пробиваешься к поверхности. Наконец, о отрада, этот вдох, попирающий смерть, ад, вечное забытье. Волны колышут тебя, как родное дитя. Неужто пролив Абсекон? Точно. Вот коса. А вон «Око Ангела», поднимается и опускается, словно гигантский поршень. Жива. Невероятно. В небе разливается огненное зарево. Это не отблеск пылающих казино, а всего лишь закат. Хрипя и откашливаясь, ты плывешь к берегу.
Взбираешься на отмель, бредешь к скользким, покрытым илом и водорослями камням. Ты приникаешь к ним всем телом, измазывая голый живот и обнаженные бедра благословенным илом. Сейчас отлив. В углублении среди скал осталась вода. Образовавшееся озерцо кишит всякой живностью. Здесь и креветки, и морские гребешки, рыбки-иглы, нереиды. Прямо у тебя перед носом просеменили два крабика.
Ты жива. Непостижимо.
По спине струится дождевая вода и как будто скользит что-то теплое, мягкое. Массирует шею, плечи. Сползает вниз по правой руке и омывает три выстроившиеся в ряд раны целительным соляным раствором.