Экс-любовница олигарха
Шрифт:
– А мы тут со Стасом зашли чая попить, - неловко тянет Алена. Настя хмурится.
– А у Стаса что, дома чая нет?
– Есть…
– Ну так и пил бы там, - она идет мимо меня, не глядя, только хмурая складка между бровей залегла.
– Не хами, - отвечаю, пока Алена растерянно моргает.
Настя тормозит, ловит мой взгляд. Я вижу, она хотела бы ответить, но сдерживается. Очевидно, не хочет потерять работу. И все-таки что же такого могло случиться, что Молчанова с трудом заняла должность курьера и так за нее держится?
Настя
В
У меня там каша на плите готовая, я только сбегала в ванную ополоснуться, а тут нате вам!
– Гад какой, - бурчу под нос, натягивая шорты и футболку.
Я знаю, что он специально пришел, чтобы позлить меня. Это такая своеобразная месть за прошлое. Хоть чем-то зацепить, все равно чем. Когда я вышла замуж, он ничего не мог с этим поделать, а теперь у него руки развязаны… Если он меня уволит…
Тру лицо руками. Просто нужно держаться нейтрально, вот и все. Он не должен думать, что я буду от него прятаться, иначе будет давить на это. И хотя я действительно не хочу видеть его, иду в кухню. Накладываю кашу, сажусь за стол ровно напротив. Алена сидит сбоку, косится с легким недоумением. Наверное, думает, что со мной стряслось. Соврать про пмс, что ли?
Воцаряется давящая тишина. Алена крутит в руках чашку, я ем, не поднимая головы от тарелки.
– Ален, - зовет Ира, - можно тебя на секунду?
– Да, конечно, - она встает, кидая на меня взгляд, и выходит из кухни. Я по-прежнему не поднимаю глаз на Стаса.
– Очень по-взрослому себя ведешь, - замечает он. Прожевав, все же смотрю.
– Извини, не ожидала увидеть начальство в свой выходной у себя же дома.
Он только хмыкает, качая головой.
– Ты зачем пришел?
– все же не удерживаюсь от вопроса.
– А что, нельзя?
– Вы же всю ночь вместе были. И наверняка с утра позавтракали.
Стас несколько секунд смотрит, потом отвечает:
– Стало любопытно, как ты живешь.
– Я живу плохо. По твоим меркам точно. Можешь радоваться.
Он снова пристально меня разглядывает, я встаю, отворачиваюсь к раковине, мою тарелку. Сумасшедший бред. Я и Стас в маленькой кухне съемной квартиры. Мне тридцать, ему двадцать восемь, я никто, он красивый успешный бизнесмен. Все так, как должно быть. Все, как было обещано мне девять лет назад. Только Стаса тут не должно быть. Не должно.
Тянусь, чтобы поставить тарелку на полку, но в последний момент она выскальзывает из рук и летит на кафельный пол. Разлетается на несколько больших осколков и кучу мелких. Я только вздыхаю, прикрывая глаза. Не мой день, однозначно.
– Растяпа, - слышу за спиной, быстро наклоняюсь, Стас тоже присаживается рядом со мной, наши руки соприкасаются, и я отдергиваю свою слишком резко.
– Порезалась?
– он поднимает на меня глаза.
Мы снова близко. За одни сутки Стаса в моей жизни стало слишком много. И он постоянно в моем личном пространстве. Я рассматриваю его лицо, замечая едва заметные морщинки возле глаз. Он повзрослел, возмужал, хотя моментами кажется все тем же Стасом, с которым я была знакома когда-то.
– Что тут такое?
– Алена появляется неожиданно, я дергаюсь, отстраняясь от Стаса как можно дальше, и чуть не заваливаюсь на пятую точку.
– Тарелку разбила, - говорю, начиная собирать осколки, Стас поднимается.
– Поеду, Ален, - говорит девушке.
– Я тебя провожу.
Кажется, выдыхает с облегчением. Еще подумает, я в Стаса тарелку запустила со злости. Хмыкаю этой мысли, собирая мелкие осколки в совок. Надо потом извиниться перед ней. Алена не виновата в том, что связалась со Стасом. Да и вообще, они оба свободные, имеют право делать, что хотят…
Я падаю на кровать в комнате, смотрю в потолок. Я вчера не могла отделаться от мысли, как они занимаются сексом. Думать об этом было как минимум странно. Еще более странно было злиться на это. У него было много женщин, в этом нет сомнений. Он всегда был популярным парнем, вряд ли это изменилось.
Стас стягивает футболку и, закинув ее за голову, располагается в парке на траве. Я смущенно топчусь рядом, взгляд против воли скользит по подкачанному телу.
– Так и будешь стоять?
– он приоткрывает один глаз, я спешно опускаюсь рядом с ним, сажусь по-турецки. Теперь его тело еще ближе, и у меня в кончиках пальцев жжет - так хочется коснуться и провести по его коже рукой.
– Ты слишком зажата для хиппи, - Стас нацепляет очки, пряча глаза от солнца и меня.
Это наша третья встреча, июнь в этом году жаркий, так что вполне естественно, что мы в парке. И даже то, что Стас снял футболку. Но не для меня. Мне сложно с ним. Сложно и интересно. Иногда я отвлекаюсь, и мне становится легко, между нами как будто падает стена, и мы общаемся на все-все темы, и оказывается, у нас много общего.
Но порой на меня нападает робость, и я чувствую себя не в своей тарелке. Как например, сейчас. Я не хиппи, и не претендую, тем более не разделяю их философию. У меня были отношения с парнями, но они не заходили дальше поцелуев и хождения за ручку.
– Когда ты домой?
– спрашивает Стас, так и не дождавшись ответа.
– Собираюсь через неделю, - я стягиваю шлепки и перебираю пальцами в стриженой траве.
Стас садится, сгибая ноги в коленях, хватает меня за лодыжки и тянет на себя. От неожиданности я чуть не падаю на спину, наши ноги переплетаются, Стас кладет руки на мои колени, наклоняется вперед. Поднимает очки на голову, рассматривает внимательно.