Экс-любовница олигарха
Шрифт:
– Ты меня балуешь, - все-таки забираю ее.
– Я тут подумал… Может, сходим как-нибудь выпьем кофе? Или в кино?
Я продолжаю улыбаться. Да уж, при моих исходных данных… С одной стороны бывший муж, человек которого за мной присматривает, с другой - бывший любовник, который решил трахнуть, чтобы что-то там себе доказать. Только Кирилла и не хватало.
– Я подумаю, - говорю все же. Хотя меньше всего в моих мыслях сейчас налаживать взаимоотношения с мужчинами. Я бы хотела просто спокойствия, но обижать хорошего парня не стоит. Как знать, может, когда-нибудь…
Вечером, когда
– Ну и как у вас со Стасом?
– спрашивает Ира, я вздрагиваю от неожиданности и лью мимо.
– Черт, - шепчу, отставляя чайник и хватая тряпку.
– Нормально, - отвечает Алена.
– Ну мы, правда, с выходных не виделись, у него какой-то завал на работе, говорит, пока некогда.
Я стою, слушаю, чувствуя себя паршиво.
– Думаешь, у вас срастется?
– Не знаю. Очень надеюсь, по крайней мере, я постараюсь. Такого, как Стас, не хочется упускать. Красавчик, еще и богат. В двадцать восемь лет у него сеть отелей, прикинь.
– И наверняка куча доступных женщин.
Наверняка. Я опускаю голову. Когда-то я терзалась теми же сомнениями. И очень хорошо понимаю сейчас чувства Алены.
– Ну и что? Если я буду вести себя правильно, он будет со мной. Он мне очень нравится, и я ему нравлюсь, иначе бы он не приехал в пятницу.
А вот это совсем не показатель. Боже… Я собралась переспать с парнем Алены. Возможно, он будет с ней встречаться после этого. Как я буду смотреть ей в глаза? Слушать подобные разговоры? Нет, не смогу. Надо мне будет съехать, как только появится возможность.
В комнате я начинаю снова грызть себя сомнениями. Честное слово, лучше бы он не давал мне эти два дня, никаких нервов не хватит. Нужно просто отвлечься на работу, и перестать вовсе думать об этом. Я открываю сайты по фрилансу, начинаю просматривать, что есть, откликаюсь на предложения, но мыслями все равно далеко. В нашем со Стасом прошлом.
– Может, я все-таки не пойду, Стас?
– я оправляю легкое летнее платье, глядя на себя в зеркало.
Прошло уже полтора месяца, как мы вместе, я так и не уехала домой, о чем, честно говоря, совсем не жалею. Для меня поездка туда, скорее, обязанность, чем желание. Меня там никто не ждет, разве только тетя, но у нее и без меня забот хватает.
– Ты просто трусишь, - Стас улыбается, полулежа на моей кровати в общажной комнате. Я кидаю на него укоризненный взгляд.
– Вдруг я не понравлюсь твоим родителям, - сажусь рядом с ним.
– Даже если не понравишься, мне плевать. Хотя уверен, все будет хорошо.
– Ну не знаю… Я даже со своими-то… - я замолкаю, быстро чешу ухо, пытаясь придумать, как перевести тему, но Стас вдруг просит:
– Расскажи мне, Насть.
Бросаю на него взгляд и сразу отворачиваюсь, заправляя волосы за уши. Молчу. Стас садится, обнимает
– Почему ты не хочешь?
– задает вопрос, я комкаю пальцами подол платья.
– Почему?
– Я боюсь, ты будешь считать меня мерзкой.
Он вздергивает брови, отсраняется, чтобы заглянуть в лицо.
– Не говори глупостей, такого не будет. Никогда.
Я снова отворачиваюсь. Я никому об этом не рассказывала в сознательном возрасте, и сейчас сдавливает в груди.
– Моя мама рано забеременела, - начинаю говорить, не глядя на Стаса, - ей было шестнадцать, как и моему отцу. Он не захотел жениться, мама рассказывала, родители отправили его в Сочи учиться, подальше от нее… Я его не видела даже… И мама… Она никогда меня не любила особо. Я была для нее обузой, из-за которой она лишилась юности. Меня растила в основном бабушка… Когда мне исполнилось двенадцать, мама вышла замуж и забеременела моим братом.
Я замолкаю, боясь продолжать. Подсознательный страх выбирается наружу, хочется сжаться в комок, ощущение, как будто время стирается, и я вновь оказываюсь в прошлом.
Стас аккуратно гладит мое плечо, не сводя взгляда. Я продолжаю:
– Понимаешь, я рано стала… Развиваться. В тринадцать у меня уже была заметная грудь, ну и в целом… А мама беременная, потом родила, первый год с ребенком… Отчим был младше ее на два года… И он… Сначала он просто смотрел на меня… Знаешь, я понимала, что это как-то неправильно, но мне и в голову не пришло бы… А потом он попытался… - я сглатываю в горле ком.
– Я убежала… к бабушке. Рассказала ей, она пошла разбираться… А мама… Она приняла его сторону.
Я поднимаю на Стаса мокрые от слез глаза.
– Он успел с ней поговорить, понимаешь? Он так все перевернул, как будто я сама его спровоцировала… И что он мне отказал, отругал, - я сжимаю зубы от злости.
– И она предпочла ему поверить, а не мне.
– Сука, - Стас отворачивается, качая головой, ладони сжимаются в кулаки.
– Убил бы. Так ты поэтому такая?
– переводит на меня взгляд.
– Шмотки носишь, которые тело прячут, и считаешь себя некрасивой?
Я обхватываю себя за плечи.
– Я просто никого не хочу провоцировать… - шепчу ему, Стас выдыхает тяжело, потом крепко прижимает меня к себе.
Раньше мне казалось, никто не сможет помочь. Было страшно. А вдруг я действительно такая? Вдруг я виновата? Ведь мама приняла его сторону, значит, согласна с ним. Она же мама, ей видней… А я маленькая испуганная девочка, которая не знает, что делать дальше. Проще было спрятаться, быть незаметной, непривлекательной. Ничего хорошего в том, чтобы быть красивой нет.