ЭмоБоль. Сны Кити
Шрифт:
— Эх, Маргарита! Нормальных людей нет, есть только необследованные. Но сколько страсти огневой в твоей защитной речи! Я вижу, ты начинаешь набирать форму. Стоило мне всего лишь дать позащищать тебе любимую подругу, и такой прогресс! Видишь, как работает современная психиатрия? А ведь ты в нас не веришь.
— Верю, куда мне деваться. На вас теперь вся надежда. Ваше дело на ноги Кити поставить, а лечить её, надеюсь, вы не будете. Меня вы уже лечили от любви к Кити. Помню. Вылечили?
— Колючая ты девушка, Маргарита. Я не лечил тебя от любви. От этой смертельной страшной болезни лекарство ещё не найдено. Просто мы понадеялись, что твоя перверсия не врождённая, а приобретённая — протестная, вызванная гормонами, юношеским максимализмом и пропагандой подлой аморальной поп-культуры. Прости, мы ошиблись. Но и навредить тебе не смогли. Просто пытались спасти. Очевидно, неудачно. Прости.
— Не вопрос. Главное, спасите мою Кити.
— Не беспокойся. Спасём. А что за свежие зажившие ранки на спине у твоей подруги. Вы что, практикуете садо-мазо?
— Нет-нет! Следы от подвеса. Мне эта тема категорически противна. Не понимаю, зачем люди вечно стремятся сделать себе больно!
— Да ладно, Маргарита. Не верю. Ты просто удивляешь меня. — Лоснящееся подкожным салом лицо врача просияло довольной улыбкой.
И он тут же с радостью воспользовался возможностью прочитать лекцию своей бывшей пациентке:
— В каждом затрапезном европейском городишке есть музей пыток, являющийся предметом гордости горожан. Люди на протяжении всей своей истории обожали мучить себе подобных и вовсе не собираются менять свои привычки. Нет войны, революции и инквизиции — можно мучить своих ближних ревностью и избыточной любовью. Больше всего достаётся самым любимым, а так как себя любят почти все, то и в удовольствии помучить себя обычно не отказывают. Монастыри, посты и целибат отдыхают перед постоянными диетами и изнурительными занятиями спортом. Я уж не говорю про муки совести! Вот уж где нет предела самомучению. Но остановлюсь на внешней стороне, видной всем. Особо креативные товарищи с деньгами осваивают на своём теле прелести пластической хирургии, а прогрессивная в кавычках молодёжь — альтернативные виды спорта, бодимодификацию и подвешивание.
— Браво, доктор! Сколько слов, а я так и не поняла, зачем люди стремятся делать себе больно в мире, где боли предостаточно. А нет ли у Вас предположений, что могло случиться с Кити на крыше? Что могло повергнуть её в такое состояние?
— Нет. Предположений нет. Есть мысли. У древних славян существовало таинство, обряд посвящения ребёнка во взрослую жизнь. Практически этот постановочный переход из детства проходил через символическую смерть. Девочка притворялась мёртвой, а потом рождалась-просыпалась сразу взрослой. Мне кажется, что всё очень похоже. И гроза, и голая, мокрая спящая девушка. Может быть, там на крыше родилась новая взрослая Катя Китова?
— Да Вы поэт, Юрий Олегович! И фантазёр покруче Кити. Не ожидала. Пойду лучше посижу с Кити. Подожду, пока она проснётся. Только у меня есть последний, очень личный вопрос.
— Формально твоя подруга всё ещё девственница. Насилию на крыше не подвергалась. Если ты об этом хотела спросить.
— Спасибо, доктор.
Глава 30
ДневниКити. Оптимистика
У меня такое чувство, как будто я проспала целых три года и только сейчас наконец проснулась. Как хорошо, что я последнее время вела дневник, теперь так забавно будет посмотреть на себя прежнюю со стороны. К тому же у меня частично потеряна память, и чтобы она окончательно восстановилась, мне полезно общаться с друзьями, рассматривать старые фотографии и читать свои записи. Теперь обо всём по порядку. Ритка нашла меня рано утром три дня назад на крыше голую, мокрую, с блаженной улыбкой на лице и в полном отрубе. Зрелище не для слабонервных. Ну так Ритка и не слабонервная. Бедная моя Рита! Она уже второй раз в жизни видит меня в коме и сразу отправляет в дежурную больницу с неожиданно симпатичным неврологическим отделением. Ещё Рита дважды молодец, что позвонила моему отцу. В больнице страшные опасения не подтвердились. Врачи зафиксировали лёгкую кому. Папа оплатил мне палату-люкс, где я и пришла в себя ровно через сутки в семь утра. Радостно открыла глаза и сладко потянулась, улыбаясь сияющему в окне солнцу. В вене левой руки торчала игла, от которой тянулась трубочка к капельнице, а у подушки сидел обалдевший от счастья отец.
— Па, привет! Вот так сюрприз! А что случилось? Где я?
Отец, которого я не видела таким заплаканным с похорон мамы, бросился обнимать меня. А через минуту к нему присоединилась Рита, пришедшая сменить отца на круглосуточном дежурстве. Стараясь травмировать меня как можно меньше, папа и Рита выдали мне скупую информацию о хронике последних двадцати четырёх часов, а потом со всей возможной деликатностью попытались узнать у меня, что я помню из событий той ночи, приведшей меня на больничную койку. Но я правда ничего не помнила. Ничего, кроме волшебного сна, где я летала и занималась любовью с крылатым юношей. Да, и ещё черные страшные бабочки. Их я тоже помнила. Но видела ли я их на крыше до того, как впала в кому, или после, то есть во сне, — вот вопрос на засыпку. Папа и Рита, поражённые моим пофигизмом по поводу произошедшего со мной, оптимистическим настроем и невиданным прежде бодряком, больше ничего уточнять не стали. Они настолько вымотались из-за меня за последние сутки, что я немедленно отправила отца домой к Малышу и Светке. Он глубоко вздохнул, потом молча крепко-крепко обнял меня, погрозил пальцем и ушёл, пряча снова непрошено вернувшиеся слёзы. Как же я всё-таки его люблю! А с Риткой я ещё немного поговорила. Видела, что ей очень нужно моё внимание. И не ошиблась.
— Милая моя, дорогая моя королева Ритка, ты опять меня спасла, — сказала я и поцеловала подругу в пухлые мягкие губы, — что бы я без тебя делала?
Большущие голубые глаза-лужицы моей готки сузились и наполнились слезами.
— Что бы ты без меня делала, Кит? Лазала по крышам, трахалась с татуировщиками и жила бы счастливо с любимым человеком, судя по всему, — сказала Рита, хлюпая носом.
Потом она залезла в свою сумочку и достала оттуда мой дневник.
— Ты что, рылась в моих вещах? Ни фига себе поворот! Как-то не по-королевски, Рит!
— Мы не знали, что с тобой, и насколько всё серьёзно. Ты всех нас очень напугала, Кити! Нужна была хоть какая-то зацепка, чтобы понять, что с тобой случилось! Прости!
— Да что со мной случилось? Ничего не случилось! Залезла на крышу подышать, а там уродские бабочки, испугалась, стала от них отмахиваться, порвала ночнушку, уронила её с крыши, упала и отключилась. Может, от жары, страха и фрустрации, а может, просто оступилась и головою стукнулась.
— Опять гигантские бабочки? Прости, но у тебя просто ещё остаточные явления от комы. Ты фантазируешь и пытаешься меня заставить поверить в свои выдумки. Реабилитировать тебя нужно, фантазёрку. Долго и упорно! Я так тебя любила, Кит! Так любила!
— О, а это уже серьёзное заявление! Значит, любила? Именно так, в прошедшем времени?
— Прости, но мы не можем больше жить вместе.
Слёзы покатились по её породистому лицу.
— Значит, ты прочитала мой дневник и сделала вывод, что нам нужно расстаться? Так?
Тяжело смотреть на Ритку, страшно произносить и слышать такие слова. Разговор у нас получался, прямо скажем, не очень своевременный для человека, только что вышедшего из комы. Но я видела, что Риту просто распирает от чувств, принимала свою вину перед ней и не могла не дать ей выговориться. Тем более что разговор назревал давно.
— Мне очень больно, Кит! И я знаю, что будет ещё больнее. Но так жить неправильно. Ты заслужила право на счастье. И я, может, тоже когда-нибудь смогу тебя забыть. Только не говори мне ничего. Пожалуйста. Всё, что было между нами, априори прекрасно. Но главное слово здесь — «было». А теперь я это «было» поставлю на полку, чтобы любоваться им всю оставшуюся жизнь. Мне очень хорошо с тобой, и я тебе за всё благодарна. Но быть тебе обузой не хочу.