Эскизы любви
Шрифт:
Что-то как-то…
Суббота
А вот и суббота… Но перед ней была ночь с ее видениями. И снились мне мои котлеты, пушистые, сочные, большие с ароматной корочкой. Они лежат на тарелке с белой ароматной мятой картошкой, приготовленной на холодном молоке и финском сливочном масле. А рядом стоят в маленькой тарелочке соленые огурчики в мизинчик, ароматные и с пупырышками, на один укус, чуть поодаль другие огурчики, натертые на мелкой терке и заправленные майонезом, а рядом огурчики средние, такие, чтобы откусив, из них побежал по
Кажется светает. Или это уже весна пришла в Индию и день увеличился.
И как-то сразу 9, а потом и 11. Снова маршрут. Как всегда, вдруг видишь свою тень, которая бежит перед тобой и ты ее догоняешь. А потом, завернув за флаг, тень оказывается позади тебя. И вот она уже бежит за тобой пытаясь догнать и перегнать.
Так и в жизни. Первая половина ее это погоня за своими мечтами, планами, желаниями, иллюзиями, всем тем, что хочется достичь и реализовать. А вторая половина … бег от себя. От всего того, что так и не удалось. Это твои возможности убегают от тебя. Зачем ты им тупой и старый.
Ну все. Опять. В Индии у меня всегда так. Она щедро дарит мне знаки, играет со мной, ощущая свое могущество. А я всего лишь пытаюсь что-то понять в этих знаках. Но сначала их надо распознать в этом потоке. А потом увидеть в них то, что тебе хотят сказать. Это сказочная игра. Пусть она будет бесконечной.
18:00. Надо собираться на рынок. Ох уж этот ночной рынок в Гоа. Праздник на вырост.
22:00. Вечер, но почему-то он переходит в тихую воскресную ночь. К чему бы это?
Пора спать. Время возвращается и ведет себя хорошо. Покойно. И вот вновь…
Воскресенье.
5:30. Приехали. Опять на вершине. Где она моя неделя.
Как бы выходной. Вот только надо решить от чего? От жизни?… Индия…
«Лето»
Неужели всему, что вокруг меня, совершенно безразлично то, что я есть?
Июньский голубой простор…
Вы когда-нибудь были в лесу…? Нет, действительно. Были или нет?? Или были там, где много деревьев и нет ни одного дерева? Там, где есть только одна береза. И она белая. А вот рядом сосна. И она янтарная. И почему никто не удивляется? Они растут рядом, в одной и той же земле, под одним и тем же небом и солнцем, их поливает один дождь и засыпает один снег. Почему же они такие разные?
Стоит, конечно стоит, подойти к березе и обнять ее, медленно-медленно провести взглядом по ее стволу вверх, до самой верхушки, упирающейся в синее небо с плывущими по нему белыми облаками. Посмотрите, береза что-то пишет по небу своей верхушкой. Может быть она хочет что-то сказать тебе? Или это тебе только кажется и это ты пытаешься говорить с самим собой о самом себе? И только? Может быть она хочет рассказать о том, что было до того, как ты пришел сюда и что будет тут после твоего ухода.
Нет. Она говорит не тебе. Оно говорит с небом, которое было всегда и будет всегда и которому нет никакого дела до того, есть ты или тебя нет. Возможно кто-то другой придет сюда и так же, как и ты, обнимет березу в надежде на … что-то свое, также поднимет свой взгляд до самой верхушки и все-таки разгадает, что она там пишет.
…
– Зачем?
– Что зачем?
– Вот это все. Зачем?
– Может быть затем, что бы было?
– Ну вот. Ты опять пытаешься шутить.
– Да нет. Не пытаюсь. Просто шучу.
– Почему? Что, так легче? Может быть тебе страшно? И ты пытаешься убежать в шутку? Или нечего сказать?
– Как много вопросов…
– Знаю, что их у меня меньше, чем у тебя ответов на них.
– Ты слишком любишь себя, чтобы верно меня оценивать.
– Еще один твой парадокс.
…
– Причем тут моя любовь к себе?! Куда как логичнее говорить о чрезмерной любви к тебе.
– Я предпочел бы менее логичную, но более…
– Какую, какую? Ну скажи. Если не боишься.
– Опять страх. Ну причем тут страх?
– Разве любящий не боится потерять свою любовь? Разве он не дорожит ею?
– Любовь потерять нельзя. Она не чемодан и не кошелек.
– А куда же она тогда девается? Или как?
– Да никуда. Она или есть, или ее нет.
…
Говорил же себе – не стоит напрягаться и пытаться отвечать на бессмысленные и бесконечные вопросы.
…
– Послушай. Как ты думаешь любит эта береза кого-нибудь или нет? Или ей все равно?
– Было бы здорово, если бы она кого-нибудь любила.
– Что очень хочется?
– Да, очень.
– И тебе мало моей любви? Что тебе еще надо? Ты с ума сходишь!
– Ну вот и Чехов пригодился.
– Прекрати! Причем тут Чехов?
– Действительно …
– Вот именно! Как трудно говорить с тобой!
– Особенно о любви.
– Вот именно…
– Может быть вообще о ней не стоит говорить?
– А я хочу!
– Что?
– Хочу любить и быть любимым. Всеми-всеми. Кажется, что ее всегда не хватает.
– А ты подойди к дереву, обними его и будет тебе бессловесная любовь. Оно не скажет тебе – пора, хватит, потом, отстань. Не спросит: что с тобой? чего тебе надо? зачем и почему?
– Но оно и не скажет – люблю тебя.
– А оно тебе надо?
…
Надо сказать, и надо услышать. Услышать свой голос, услышать свое признание и свое чувство. Ведь любовь – это эхо. И ничего иное. Или оно есть или его нет. Правда для этого нужны уши – подумал он. И еще. Надо чтобы оно вернулось. Может быть говоришь всего лишь с самим собой о самом себе. И нет никого другого вокруг тебя. Или тебе нечего сказать другому.
И только? Нет, для любви нужно мужество и силы, талант и смелость, чтобы отказаться от себя конечного ради другого бесконечного.