Если рядом ты
Шрифт:
– Вам помочь? – Передо мной вырастает молодой полицейский.
– Э… Я ищу Ву… Лени Ву, - мямлю я.
– Детектива Ву сейчас нет.
Слава богу!
– А когда он будет? – неподдельно интересуюсь.
Кареглазый парень поправляет пояс, а затем удостаивает внимания свои часы.
– Думаю где-то через час.
– Хорошо… То есть… а можно его подождать?
Полицейский выгибает темную бровь.
– Меня направили к нему. Я практикантка, - поясняю я и скольжу руками
– Практикантка? – Молодой человек озадачен.
– Да криминалист, - уверяю я.
Коп задумывается.
– Но к нам недавно был направлен парень. Вроде… криминалист тоже.
Дьявол! Мой желудок делает сальто назад. Почему все стремительно пошло не так?
Давай Дебби, думай.
– Э… а… а меня направили именно к детективу Ву, - стою на своем я.
Парень в синей форме подозрительно оглядывает меня и говорит:
– Ладно…Я вас провожу.
Направляясь за полицейским, облегченно выдыхаю. Мы проходим по узкому коридору и утыкаемся в большую комнату, сплошь уставленную рабочими столами.
– Вот его стол. – Молодой человек тычет пальцем на рабочее место Лени.
– Можете подождать здесь или выпить пока кофе. Кофеварка там. – Он указывает на громоздкий аппарат в углу помещения.
– Спасибо.
Коп удаляется, а я бросаю взгляд на стол Ву. На нем какой-то допотопный компьютер, две фотографии в деревянных рамках и стопка бумаг. Оглядываюсь по сторонам; двое полицейских увлеченно обсуждают вчерашний матч по футболу; еще один, впялившись в ноутбук импульсивно течет по клавишам: молодая девушка, похожая на секретаря, взяв пустую кружку с ящика, направляется к выходу. Когда я убеждаюся, что на меня никто не обращает внимание – сажусь.
Поправляю волосы и как бы невзначай щелкаю по клавиатуре.
Комп оказывается включен.
Пароль? Да чтоб тебя.
Пароль. Пароль. И какой у этого гения может быть пароль? Дата какого-нибудь важного события?
Набираю все даты и цифры какие могут быть только связаны с семьей Ву.
Ничего!
Тру лоб, будто смогу там что-нибудь раздобыть. Опять озираюсь. Набираю сначала имена, потом сочетаю имена и фамилии. Затем фамилии и даты, клички в конце концов. Снова ничего!
Да чтоб тебя. А может быть… Пальцы сами щелкают по буквам «ПЛЮША». Войти.
Доступ разрешён. Очень интересный выбор! Ну да ладно, еще раз заговорщицки осматриваюсь и в появившемся синеньком окошечке набираю: «Грэг Паркер».
Компьютер, с мучительно медленной скоростью, начинает выдавать столь важную мне информацию. Нахожу в этом бедламе, на столе, пустой листок и записываю адрес проживания мистера Паркера «Хиллен-роуд двести сорок».
Готово!
Как можно скорее выбегаю из полицейского участка, спускаюсь вниз по лестнице и ловлю такси.
– Хиллен-роуд двести сорок, - отчеканиваю я водителю-афроамериканцу.
Дом
– Вы к кому? – За воротами материализуется устрашающих размеров охранник.
– Я хотела бы поговорить с мистером Пекаром...То есть с мистером Паркером, - выговариваю, утыкая глаза в черный галстук огромного человека.
Он ощупывает меня глазами, прищуривается и подносит часы к тонким губам.
– Тут девушка. Говорит, что хочет встретиться с мистером Паркером, - бубнит он в них поставленным голосом и снова щурит зеленые глаза.
– Скажите, что я Дебра Сторм. Я пришла поговорить на счет отца, - кричу я в часы, просовывая лицо меж прутьев.
От волнения у меня леденеет все тело.
– Хорошо. Проходите.
Величественные ворота бесшумно распахиваются и, вот я уже иду по дорожке из красного камня. По такому здорово было бы пройтись босиком. Взлетаю по лестнице. Дверь открывается и мне навстречу выходит мужчина.
Это не Грэг Паркер.
– Я Дольф. Управляющий домом. Прошу вас. – Он любезно приглашает меня войти.
– Спасибо.
– Прохожу вовнутрь любопытно, глазея по сторонам. По всюду золото и мрамор. Даже стены расписаны благородным металлом. На потолке богатая лепнина, а картины и всевозможные вазы превосходно вписываются в роскошный, но слегка вычурный интерьер.
– Располагайтесь. – Дольф указывает рукой на диван молочного цвета.
– Мистер Паркер сейчас спуститься. Вам что-нибудь принести? Чай, кофе?
Отрицательно качаю головой. Присаживаюсь на сидение и просто тону в бархатистой обивке. Нервно дергая палец, складываю руки на коленях. Еще раз оглядываюсь по сторонам. Даже не знаю с чего начать разговор. Как объяснить человеку (у которого одна статуэтка стоит больше чем весь наш дом), что моему отцу очень важен этот магазин. Что нельзя просто взять и оставить без работы семь человек.
– Мисс Сторм!
Кидаю взгляд на лестницу. По ступенькам выстланным цветастым ковром спускается мужчина. Это точно Грэг. Его лицо ни с каким другим не перепутаешь: оно очень выразительное.
Я подпрыгиваю с дивана. Кровь начинает гонять с сумасшедшей скоростью.
– Здравствуйте, - хриплю я. Затем прочищаю горло. – Здравствуйте.
– Так-то лучше.
Мистер Паркер подходит ближе и тянет руку для приветствия. Я беру его ладонь, крепко сжимаю, стараясь унять дрожь.
– Что вас привело в мою скромную обитель? – ровным голосом произносит Грэг. – Хотите выпить? – добавляет он, отчего я даже теряюсь.