Фальшивая невеста мажора
Шрифт:
– Как твой парень? Не наругал за позднее возвращение?
– Не твое дело, – прикусываю кончик языка, старательно вырисовывая на полях тетради, которую мне вернул Гаврилов, сегодняшнюю дату.
– Скучная ты, Лейкина.
– Именно. Поэтому советую пересесть к своим веселым друзьям, – бросаю взгляд на задние ряды.
Эля сталкивается со мной глазами и хищно прищуривается. Забыла-забыла, она же у нас Валиевская фаворитка. Вечно крутится рядом и периодически мнит себя его девушкой. Святая простота.
– Может,
– Какой странный комплимент моим мозгам.
– Какой есть. Ладно, – он упирается ладонью в стол. – После пар жду тебя на парковке. Поедем в фотостудию.
– Зачем?
– Воспользуйся своими гениальными мозгами и сложи два плюс два, ок?
– Я не могу после пар, у меня…
– Плевать. Меня это не волнует. Ты торчишь мне пятерку баксов, так что будь, посговорчивее.
– Козел, – бормочу сквозь стиснутые зубы.
Валиев, видимо, слышит, потому что мой завязанный хвост мгновенно оказывается накручен на широкую мужскую ладонь.
– Че ты сказала?
– Ты слышал. А повторяться я не привыкла.
Марк придвигается ближе и чуть сильнее тянет за волосы. Так, что мне приходится запрокинуть голову.
– Пусти, больно.
– Не сильно, – шипит в ответ, но давление в моих висках мгновенно ослабевает.
Марк почти сразу отпускает мои волосы, и я могу выпрямить спину.
– Вообще-то, сто. И кстати, как я могу быть уверена, что после всей своей аферы ты мне заплатишь?
– В отличие от тебя я держу слово. Могу скинуть прямо сейчас остаток. Но сотки у тебя, кажется, все равно не хватает. Так что отмазаться не выйдет.
Он нагло улыбается и поднимается с места.
Урод. Какой же он урод!
Нервно растираю ладошки, пока Валиев возвращается на свое место на последнем ряду. У меня сейчас такое состояние, чиркни спичкой, и я взорвусь.
Разнесу здесь все в пух и прах.
Марк же тем временем ведет себя так, словно ничего не произошло. Вливается в разговор со своими дружками и даже закидывает руку на Элькины плечи. Шумакова сразу же начинает глупо улыбаться и жаться к нему ближе. Еще немного, и точно облабызает ему лицо, как верная собачонка.
Учебный день проходит скучно и медленно, видимо, так на меня действует ожидание неизбежного.
После четвертой пары я вялой походкой топаю к черному спорткару. Хотя на деле он выглядит далеко не черным. Скорее, с каким-то зеленоватым отливом. Вчера в темноте мне просто показалось, что он черный, а до этого я вообще особо не приглядывалась, на чем Марк ездит.
Открываю дверь и забираюсь в салон.
– Я готова, – бормочу, накидывая на себя ремень безопасности.
– Хорошо, что в твоих гениальных мозгах не сформировалось идеи сбежать.
– Знаешь что?
– Что? – он приподымает бровь.
– Пошел ты, –
– Только попробуй, притащу обратно на виду у всего универа.
Это не звучит как предупреждение. Скорее, как закономерность, которая меня настигнет, если я действительно решу уйти.
Складываю руки на груди и демонстративно отворачиваюсь.
Марк тем временем нажимает на кнопку «start», и двигатель начинает негромко урчать.
Мы едем под раздающийся из динамиков рэпчик, и я нехотя начинаю чувствовать себя лучше, залипая в окно.
Все же рассматривать красивые улочки из машины – это какой-то особый вид эстетического удовольствия. Примерно такие же эмоции я испытываю от поездок в такси по центру города.
Может, стоит не зацикливаться и просто представить, что я вдруг разбогатела и смогла позволить себе поездку бизнес-классом?
Но Марк рушит все мои иллюзии, стоит ему открыть рот:
– Сейчас заедем на студию, сделаем пару совместных фоток, чтобы было что показать Русу. Фотограф потом отфотошопит и…
– А он сразу не может подставить меня к тебе на этих фотках?
– Если ты будешь так же вести себя в пятницу на ужине, я тебя придушу, – не ответив на мой вопрос, предупреждает Марк и выходит из машины, которую успел припарковать у бизнес-центра с целеустремленным названием «Лидер».
– Я просто спросила, – закатываю глаза и направляюсь следом.
В лифте Валиев утыкается в телефон. Несколько раз я не могу сдержать свое любопытство и все-таки заглядываю в экран, понимая, что он договаривается на вечер о встрече с какой-то девкой.
Не удивил ни разу, конечно.
Хотя чего можно ждать от человека, который за четыре года до сих пор не знает и половины имен ребят из нашей группы?
Двери лифта расползаются в стороны прямо перед моим лицом.
Марк незамедлительно подталкивает меня, задавая направление вправо. Ускоряю шаг, чтобы минимизировать наши соприкосновения и избавиться от его пальцев на своем теле.
В просторном помещении с подготовленной зеленой стеной нас уже ждут люди.
Фотограф, высокий худощавый парень в очках в кислотно-желтой оправе, и миниатюрная брюнетка. Как выясняется чуть позже, она визажист.
Бегло осматриваю помещение, пока снимаю свое пальто.
У стены рядом с окном стоит зеркало со включенными лампочками, а чуть подальше – напольная вешалка с колесиками, с краю до края набитая плечиками со спрятанными под чехлы «тряпками».
– Все, как и договаривались, Марк? – интересуется фотограф, пока Римма фиксирует мой макияж спреем и вручает один из чехлов с одеждой.
– Да.
Слышу незамедлительный ответ, прячась за ширмой.
Тяну бегунок молнии вниз и застываю как вкопанная. Что за?..