"Фантастика 2023-127" Компиляция. Книги 1-18
Шрифт:
— Откуда палил, не заметила? — спросил я.
— Да я вообще не поняла…
— Ясно. Как из мазера стрелять? — спросил я.
— Обычно. Слева рычажок сдвинуть, и стреляй. Только чтобы за спиной никого не было.
Я взял мазер.
— Почему мазер? — спросил.
— Потому что мажешь много. Надо учиться долго.
— Понятно.
Я отложил оружие. Мощное, но бесполезное. Не знаешь, куда стрелять, а этот уже тут все наверняка выделил. Да и сам я к нему не пристрелян. Значит, карабин.
— Может, до ночи посидим? —
— Сиди, мне-то что, — пожала плечами Алиса. — Где ты тут закапываться собираешься?
Закапываться негде, асфальт. Я представил картину. Попытался мысленно поглядеть на нее сверху.
Улица. Дорога. Справа и слева дома. Высокие. Стрелок может сидеть в любом окне. Но не высоко, если бы сидел высоко, то ему нас было бы уже видно. Попал в левое плечо под углом, значит, слева. Ясно.
Достал из рюкзака банку с порохом. Пустой пластиковый пузырек, отсыпал в него. Проковырял в крышке дырочку, вставил поджиг.
— Ты чего это? — спросила Алиса.
— Сейчас дерну, — сказал я. — А ты тут сиди. Молча и тихо. И не двигайся. В любом случае не двигайся. Понятно?
— Угу. Слушай, Калич…
— Меня зовут Дэв, — поправил я, чиркнул огнивом, поджиг затрещал.
Надо было прочитать тропарь, так всегда учил Гомер. Но я забыл, досчитал до двух, швырнул пузырек влево и вверх.
Через секунду бахнуло. Где-то посыпались стекла, я выскочил и побежал. Не особо спеша, стараясь не сорвать сухожилия на раскрошенном в крупные куски асфальте. Ударило справа от меня, стрелок очнулся, но я уже забрал к стене, перепрыгнул через очередной дырявый кузов, влетел в мертвую зону, прижался к кирпичу.
Все, не успел стрелок. Я не стал ждать, пока он определится, направился вдоль дома. Я очень надеялся, что стрелков не пара, если бы я устраивал засаду, я бы устроил ее вдвоем. Посадил бы Ноя на одну сторону улицы, чтобы он спугнул нас. Сам бы устроился на другой стороне. И когда дурачок двинул бы вдоль стены, я бы его преспокойно снял. Я понял это быстро и при ближайшей же возможности запрыгнул в окно.
В домах все одинаково, много гнилого дерева, тряпье, с потолка свисает дрянь. Здесь было то же самое, только еще более перевернутое, разодранное, разломанное. Я вышел в коридор и на лестничную площадку. Надо было выбирать — направо или налево. Хотел налево. Там наверняка двор, горы мусора, можно спрятаться и ждать — рано или поздно стрелок полезет из окна. Но вдруг я понял, что стрелок подумает так же, и двинул направо.
Крыльцо у дома оказалось смятое, точно наступил великан, козырек есть, ржавые штыри перил то, что надо. Устроился сбоку за третьей ступенькой. Стал ждать.
Снайпер появился минут через пять. Довольно беспечно выскочил из следующего подъезда, огляделся.
Я выстрелил. В шею думал, но в последний миг опустил на два волоса.
Плечо стрелка взорвалось. Это была не легкая быстрая и острая пуля, которую он заправил
Алиса победно заорала и попыталась выскочить из-за укрытия, но я рявкнул:
— Сидеть!
Она спряталась.
Я не спешил. Перезаряжался. Картечью для ближнего боя. Двинулся к стрелку.
Издали увидел его винтовку. С оптическим прицелом. Значит, Действительно снайпер.
Сам стрелок лежал на ступенях и был еще жив — нога дергалась. По выбеленному бетону стекала кровь, я подумал, что у него может прятаться пистолет. Маленький такой, в рукаве.
Поднял карабин, прицелился. Если попробует сесть — выстрелю.
Но он не сел.
На вид ему лет двадцать, примерно такого же возраста, как я, может, чуть постарше. Он смотрел на меня. Глаза странные. Красные, как клюква. А волосы белые. Не седые, белые совсем, почти прозрачные. Плеча у него не было, подпиленная на четверти пуля снесла мясо, разорвала кости. Кровь брызгала, просто текла и сочилась, все сразу.
Я продолжал целиться. Он, кажется, что-то говорил. Но получались только пузыри, они вспучивались на губах и лопались, разлетаясь брызгами.
— Она… Она… Ты…
Больше он ничего не сказал, изо рта вырвался розовый вздох, все кончилось. Стрелок умер.
На поясе у него болтался довольно длинный ножик, я осторожно его отстегнул, отбросил.
Плохо. Опять. Конечно, рейдеры, бомберы, я убил и тех и других, но они людей весьма отдаленно напоминали. Этот…
Этот был похож. Седой только, но вполне вроде бы человек. Лицо приятное, чистое, почти без шрамов, человек, кажется. Я не знал никакого тропаря на случай убийства человека. Ладно, сам первый начал.
— Мама… — прошептала Алиса.
Я оглянулся. Она стояла рядом. Губы дрожали. Руки тряслись.
— Знакомый? — осторожно спросил я.
Алиса кивнула.
— Он… Он…
— С вами жил?
Она кивнула еще два раза, выдохнула:
— Это Соня. Соня, он…
— Его что, внизу не было?!
— Нет… Я… Я думала, он не попался, — прошептала она. — Он гулять любил, как я… Я думала, он… А он…
Я отскочил от этого Сони. Если всех убил на самом деле он, то ожидать от него можно чего угодно. Даже от мертвого. Плечо ему, конечно, разворотило, но кто его знает…
На всякий случай я приставил карабин к его шее. Выстрелил. Голова отлетела. Без головы баловаться не будет. Нет, хорошо бы его на всякий случай еще и сжечь, правильно я его убил…
Алиса всхлипнула.
Настроение как-то сразу немножко улучшилось, думал, что прибил человека, а оказалась погань. Уничтожил очередную поганую погань. Причем, судя по всему, не из последних на поган- ской лестнице.
— Давно его последний раз видела? — спросил я.
— Неделю… Или десять дней, не помню…