"Фантастика 2024-136". Компиляция. Книги 1-24
Шрифт:
Бам!!!
Я даже не успеваю понять, что происходит. Торн отталкивает меня в сторону, но сам не успевает отклониться. Огромное бревно задевает его, он падает, кувыркается, оставляя борозду на земле. Замирает и больше не шевелится.
Одним махом встаю, подскакиваю к нему:
— Вставай! Вставай, или умрешь!
Да чтоб тебя! Какого хрена!
Рык тролля все ближе.
Хватаю Торна за руку, закидываю на себя его огромную тушу. Бегу, сильно проигрывая троллю в скорости. Если бы не кольцо, я бы Торна даже и не приподнял.
Дрянь!
С такой тушей не убегу…
Суматошно смотрю по сторонам. Замечаю недалеко крутой склон, но не вижу, что там внизу.
Была ни была! Надеюсь, там не очень круто…
Что есть силы швыряю отключившегося Торна в овраг, сам бегу в другую сторону, ору:
— За мной, говнюк! Сюда!
Тролль не обращает на меня никакого внимания, бежит в сторону оврага, на Торна. Тварь! Моя невидимость встала мне боком. Хватаюсь двумя руками за меч, бросаюсь на мерзкого урода.
Взмах! Перерубаю то, что должно быть сухожилием на огромной ноге. Троль ревет, падает на колено, размахивается дубиной. Наклоняюсь в последний момент. Дубина проходит над головой. Охренеть! Почему эта махина такая быстрая?
— ТОРН! Просыпайся! Вставай!
Обещаю, что, если выживем, я точно отдам ему все накопители!
Отскакиваю в сторону. Вижу, как полугнилое мясо мгновенно затягиваются на тролле. Как?! Даже если он регенерирует, откуда у тканей память, как срастаться?! Сухожилия сшивают!
Тролль орет, вертит головой во все стороны, принюхивается.
Так, плохо. Он что, понимает в чем дело? Не видит, но знает, что тут кто-то под плащом невидимости? Пячусь назад… одна ошибка, и он размажет меня дубиной
Тролль хрюкает, подходит к краю обрыва, смотрит вниз.
Он точно умнее человеческих утропий…
На руку мне ложиться чья-то рука. Замираю на месте. Медленно поворачиваю голову, готовясь ко встрече с очередным исчадьем ада.
— Иона?..
Охренеть. Явилась? Да ни в жизни бы не поверил, что она на такое способна.
— Уходим, Римус. Дядьку не спасти… Трусов спасают храбрые. Ты же умный, сам знаешь, как оно бывает…
Тролль делает шаг. Край оврага сыпется и тролль с ором падает на спину. Как черепаха на панцире машет руками и ногами.
Иона настойчивее тянет меня на себя:
— Римус, хватит тупить… Уходим… Бывает…
Ноги просто врастают в землю. Я не очень хороший человек, это да. Но… не помню, чтобы когда-то оказывался в ситуации, где приходится делать такой сложный выбор.
Вздыхаю, наблюдая как тролль наконец сообразил, где верх, а где низ и что на ногах удобнее, чем на спине.
— Слушай, он ведь мне жизнь спас. Только поэтому сам подставился. Я потом жалеть буду. Знаешь, как паршиво жалеть. Сразу из рук всё валится…
Иона шипит:
— Что ты несешь, Римус? Я зря за тобой поперлась что ли? Кто мне жалование платить будет? Не геройствуй. Это тупо.
Достаю череп из сумки, спрашиваю:
— Как думаешь, получится запихнуть тролля в анклав?
—
Две тонны? Это пять с половиной лет жизни. Вычесть три года и три месяца, которые я получил за мага бандита, и я постарею на два года и три месяца. А потом снова останусь у дырявого корыта.
— Надо попробовать. Стой тут.
— Римус!
— Стой, говорю. За то, что пришла, возвращаю тебе жалование до семи с половиной золотых.
— Хе-хе…
Серьезно? Она веселится? В такой момент? Безбашенная какая.
Тролль встает, заглядывает в обрыв и… судя по всему готовится спрыгнуть. И я догадываюсь, на кого он приземлится.
Размахиваюсь, швыряю череп. Он ударяется в спину урода и…
«Пуньк».
Исчезает немного с другим звуком, чем люди.
На землю падает тролличья дубина. Подмечаю, что она не деревянная, но понять из чего сделана не могу.
Неужели получилось?! Да ладно?! Как?! Я не хочу знать, какой фарш сейчас происходит в анклаве.
Раздается вой со стороны Гнезда. Похоже упал очередной метеорит, превращающий утропиев в труху. Атмосфера просто пропитана темным эфиром. Если бы я мог его собирать… Пользоваться… Что бы Костя дал мне за него?… Но нет. Темная энергия испаряется впустую. Тысячи утропиев окончательно покидают этот странный мир.
В голове звучит голос Кости.
— Мастер, немедленно возвращайтесь в анклав и узрите это прекрасное зрелище! Тут тако-о-о-ое! А еще у меня для вас новость! Только что вы сделали нечто невероятное и заслужили кое-что! Хотите скажу, что? Хотите же, а? Ого! А это что еще такое?! Фу-у-у!"
Глава 11
«Ма-а-а-астер, а вы знали, чем питаются мертвые тролли? Если поспешите, то сможете наглядно изучить особенности их пищеварения»
Так, мне сейчас не до голосов в голове. Прячу череп в сумку. Подбегаю к краю обрыва, заглядываю вниз. Облегченно выдыхаю. Торн жив и здоров. Вместе с Ионой спускаемся по глинистому склону, не без труда вытаскиваем его наверх. По всем законам подлости, Торн решает, что самое подходящее время очнуться, именно после всех наших усилий. Он открывает глаза, хлопает ими, резко встает, пошатывается:
— Где… где… Иона?.. Это ты?..
Улыбаюсь, стряхивая с себя грязь.
— Живой? Спасибо, что прикрыл, друг.
— Я… да… где тролль?
— Отправил его в анклав.
Моргает:
— Серьезно?
— Угу. Но вроде бы не умер от этого. Внешне не изменился.
Костя, вроде бы говорил, что резко забирать жизнь не может. А вот когда я лягу спать…
Иона вертит головой:
— Так, мальчики, вы поговорили? Не хочу портить момент, но мы все еще в опасности.
Согласно киваю, но не спешу уходить, подхожу к дубине тролля, осматриваю. Иссиня-черная. Узкая и гладкая рукоять, широкая, округлая боевая часть. Почти идеальной формы. Касаюсь. Холодное. Не дерево и не известный мне металл.