Фартовый. Лихие 90-е
Шрифт:
Мандраж, адренал, мурашки, табуном пробегающие по моему телу и уверенность в том, что игра будет моей. Я хозяин, и я смогу соскочить в любой момент. Вот, чему я хотел научиться в прошлой жизни и чего так и не смог достичь.
А то, что творится со мной теперь… я толком ещё и не осознал, не понял этого, но, кажется, это просто что-то невероятное. Ладно, попробуем разобраться…
Мы идём тем же путём, каким попали сюда. В ресторане пусто и темно, Ингу не видать. Веселье закончилось, начались суровые
На улице на месте таксистов стоят милицейские бобики. Выискиваю взглядом своих компаньонов, но азербайджанцы как испарились. Или они не так интересны для задержания.
— Грузим! Быстро! — мужчина в черной водолазке и джинсах раздаёт короткие указания. — Этих ко мне, — машет в мою сторону, и меня запихивают вместе с Ханом в одну машину.
Капец! Он же меня загрызёт, наручники его точно не остановят. Он прожигает меня взглядом, но в ментовском «бобике», похоже, он нападать не будет.
— Потом добазарим, — бросает он и отворачивается к окошку в двери.
Мы сидим долго. По звукам, доносящимся с улицы, понимаю, что нас погрузили первыми, и мы ожидаем, пока заполнятся остальные машины. Наконец, выезжаем.
Сержант заводит движок и салон наполняется знакомой мелодией.
Чинг, Чинг, Чингисхан
Хей райтер, хо лойте, хей райтер,
Иммер вайтер
Про Чингисхана в тему, конечно. Пока мы трясёмся по ночному городу, пытаюсь проанализировать ситуацию. Самый очевидный плюс — я больше ничего не должен Ильдару. На этом положительные моменты заканчиваются.
То, что Хан собирается поквитаться за пробитую голову, совершенно очевидно. Краплёная колода и минутка фрейдизма мою вину не облегчают, но и не особо утяжеляют, я думаю. Хотя маму упоминать не стоило. С другой стороны, если бы не упомянул, может, уже с перерезанным горлом бы валялся. Хрен его знает, что у него на уме.
Возле отделения ситуация повторяется в обратном порядке. Сначала разгружают остальные машины, а потом уже открывают двери нашей. Будто специально ждут, когда этот упырь вцепится мне в глотку.
Нас ведут по коридору, меня — первым, Хана — за мной. Его заводят в обезьянник, но к моему удивлению, передо мной дверь закрывают и мы движемся дальше.
— Здесь жди. — С этими словами мой конвоир вталкивает меня в помещение.
Я осматриваюсь. Стол, заваленный бумагами, сейф, шкаф, за стеклянными створками которого также высятся стопки папок. На втором столе у стены печатная машинка. Комнату освещает голая лампочка. Прислушиваюсь — шаги удаляются.
Чего мне тут ждать, никто не сказал, так что решаю изучить обстановку. Прохожу до стола, заглядываю в папки, но все они перевернуты лицом вниз. Под пепельницей, полной окурков, мятый листок.
Руслан Каратаев, 21 год.
ул.
Что там у нас на Ленина? Точно, там же мать моя живёт.
Руслан. Русик.
Не про него ли Инга говорила, что он мой приятель, и что он что-то в казино мутит.
Хотя, может, и совпадение. Город не маленький, Русланов здесь может быть куча. Да и не факт, что он на улице Ленина проживает. Может, там его место работы. Или это вообще совершенно другой Руслан.
Справа от входа стоит старый, потёртый диван. Посмотрев на него, я осознаю, что дико устал. Так что выбрасываю из головы этого неизвестного Руслана и падаю на продавленную подушку. Сидеть в наручниках жутко неудобно, руки затекают и начинают болеть запястья. А хозяина кабинета, как назло, всё нет и нет.
Пора бы уже ему появиться. Я прикрываю глаза. Или пусть придёт конвоир и снимет браслеты… Придёт… пусть… Голова делается тяжёлой и я заваливаюсь набок, осознавая сквозь окутывающую меня темноту, что сейчас не смогу даже пальцем шевельнуть… Даже… пальцем… Я отрубаюсь…
Чёрт, сколько же я проспал? В глаза бьёт яркий свет. Проходит какое-то время, прежде чем я понимаю, что это не солнце, а лампа, направленная прямо на меня. Я не вижу того, кто её держит, но по тонкому аромату духов понимаю, что в комнате женщина. Или она здесь была, пока я спал.
Как я вообще мог уснуть в таких обстоятельствах? Шея неудобно затекла, руки онемели, левую ногу искололи иголки. С трудом отрываю голову от подушки и сажусь более-менее вертикально, но встать пока не могу. Да и не уверен, что мне это нужно.
— Давай-давай! — раздаётся из-за лампы женский голос. — Я тебя поднимать не буду. Сам, сам. Ты можешь, я в тебя верю, Роман Александрович!
— Ты? — щурюсь, пытаясь разглядеть девушку и убедиться, что я не ошибся. — Что ты-то здесь делаешь?
Она не отвечает. Выключает лампу и проходит к столу.
На ней всё то же черное платье, но сверху накинут милицейский китель, с погонами и четырьмя звёздочками на каждом. Товарищ капитан.
— А как товарищ в женском роде? — спрашиваю я, вставая с дивана и разминая плечи. — Товарка? То есть ты товарка капитан? Или товарка капитанка?
— Лингвист, — беззлобно улыбается она. — И остряк. Да, Рома?
Вот жеж хрень. Ментовка! И я всё ещё не знаю, что ей от меня нужно. А ведь ей явно нужно…
Интересно, сколько сейчас? По ощущениям спал я совсем недолго и сейчас примерно середина ночи.
— Время не подскажешь?
— Ром, хватит мне мозги трахать, а? Ты же знаешь, я с тебя не слезу!
— Ого! — улыбаюсь я. — Звучит многообещающе.
— Серьёзно? — она прищуривается и медленно подходит ко мне. — Многообещающе? Это ты к тому, что я много обещаю, но мало делаю?
— Что? — пытаюсь понять я, что она имеет в виду.
— Что? — переспрашивает девушка-мент и встаёт прямо передо мной, близко-близко. — Что?